Tres de abril, 2007, a un mes...

Author: B. Rimbaud / Etiquetas:

Ilusiones que se azotan flagelando mi débil espalda, hiriéndola para hacer brotar los ríos de sangre sobre los tirones de carne y el montón de huesos que simulan un cuerpo humano.

Ansias de ser que prenden fuego a mis entrañas, con un calor asfixiante que amenaza con aniquilarme; burda realidad, que en pretendido engaño, apagar con gotas de agua, el incendio total pretende.

Nostalgia eterna, infinita, de lo que no se tiene y no se ha tenido, sal que se riega por las heridas de esta alma desgarrada por el paso infranqueable del tiempo.

Aliento vital que nunca llega, pulmones con una necesidad natural de recibir el oxígeno para sobrevivir; inhalaciones de un agonizante que se aferra a lo que le es más familiar, su asqueante vida.

Existencia efímera, ¿qué tienes para ofrecerme, sino dolor e ignominia? ¿Donde está esa tierra prometida de la que se me hablo? ¿Cómo encontrar el sendero para llegar a lo que tanto anhelo? ¿Cuánto tiempo he de esperar en la sombra del tiempo, mal llamada soledad?

Preguntas sin respuesta de un ser insatisfecho que basa su esencia en la oscilación entre el ser y la levedad; tonel vacío o tonel lleno, la sustancia que lo mantiene es siempre el absurdo que lo hace ser y estar allí…

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