Lo buscado

Author: B. Rimbaud / Etiquetas:

Los poetas mienten, dice Platón; habría que expusarlos, continúa...
¿Debo exiliarlos, con sus dyonisiacas voces, de mi mente?
¿No es acaso la realidad una mentira también?











"Uno vuelve siempre a los viejos sitios, donde amó la vida..."



Tal vez en busca de cariño, de ternura impregnada en las paredes de esos lugares, algún rastro del perfume que pueda olfatearse aún, de un sorbo de ese café que nos revitalizaba, de aquellas flores conservadas que alegraban nuestras miradas.

Tal vez en busca de esas tristezas que desgarraban, de aquellas lágrimas que sepultamos precozmente en kleenex , servilletas o lo que fuera, de los ecos de nuestras infelicidades contados a otros o al causante, de la música elaborada por la insatisfacción, de la sinfonía de sollozos que sólo son comprensibles para los corazones rotos, para los devotos de San Antonio que piden besos, como diría Sabina.

Tal vez en busca de esa energía tan peculiar que dan los sueños; de ese ejercicio mental de desplegar nuestra intencionalidad hacia un horizonte, visto desde allí, como abierto y esperanzador; tal vez de esa sonrisa de los amaneceres, cuando el despertar culmina una realización onírica; de esa esperanza que no pesa, sino que aligera nuestra existencia.

Tal vez en busca del tedio, de sumergirnos totalmente en él: de ser-en-el-tedio, olerlo, asfixiarnos, respirarlo, morjarnos con sus gotas amargas, dejarnos sepultar y cubrir por completo, de terminar transpirándolo; de esa relación con lo que ya no está y que alguna vez estuvo; por ese vínculo entre lo deseado, y que no se desea más, y lo que quisieremos tener para dejar de desear...





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