En torno a mis interpretaciones

Del cuerpo sin deseo

2011-10-26T09:02:00.001-05:00

No es necesidad, no es ansia, no es anhelo, no es deseo, no es volición, no es imperativo, no es ímpetu.

Es un torbellino caótico sin centro, un huracán sin ojo, un terremoto sin epicentro ni magnitud concreta. La noche que no amanece ni clarea, el llanto ahogado sin fin ni sentido pero que continúa lento y flagelante.

El paso incesante de las horas de ese reloj podrido que es mi vida ya no incomoda: no deseo apurarle ni deseo que se demore más, lo veo únicamente con fatal resignación.

Mis letras, otrora combatientes del feroz fuego de mi pecho que, cual cristalina, lo doblegaban hasta hacerlo flaquear por completo, hoy son espasmos de aire vil ante una llanura rocosa.

Viene un amanecer y otro más, y otro y otro... anochece, más obscuro, más noche y otras vez...

Los libros no animan mi sentir revolucionario ni detonan mi sentir anclando la idea con la sensación descrita.

Apolo no me atrae más...

...Dyónisos me aterra

Bailaba para exorcizar mis demonios, pero mis danzares y mis agitaciones con los brazos no fueron suficientes. Mi cuerpo se encuentra rendido, mientras sus lenguas recorren mi piel y un silbido pasa por mi oído y recorre, una y otra vez, mi mente:

"Esta vida, tal como la vives ahora y como la has vivido, deberás vivirla una e innumerables veces más; y no habrá nada nuevo en ella, sino que habrán de volver a ti cada dolor y cada placer, cada pensamiento y cada gemido, todo lo que hay en la vida de inefablemente pequeño y de grande, todo en el mismo orden e idéntica sucesión, aun esa araña, y ese claro de luna entre los árboles, y ese instante y yo mismo.Al eterno reloj de arena de la existencia se le da vuelta una y otra vez y a ti con él, ¡grano de polvo del polvo!"*

*Nietzsche, en "La Gaya Ciencia".

Imagen de: http://labuhardilladepuck.blogspot.com/2010/08/hombros-bajos-cuerpo-encorvado-mirada.html

Lo buscado

2011-08-07T15:12:00.000-05:00

Los poetas mienten, dice Platón; habría que expusarlos, continúa...

¿Debo exiliarlos, con sus dyonisiacas voces, de mi mente?

¿No es acaso la realidad una mentira también?

"Uno vuelve siempre a los viejos sitios, donde amó la vida..."

Tal vez en busca de cariño, de ternura impregnada en las paredes de esos lugares, algún rastro del perfume que pueda olfatearse aún, de un sorbo de ese café que nos revitalizaba, de aquellas flores conservadas que alegraban nuestras miradas.

Tal vez en busca de esas tristezas que desgarraban, de aquellas lágrimas que sepultamos precozmente en kleenex , servilletas o lo que fuera, de los ecos de nuestras infelicidades contados a otros o al causante, de la música elaborada por la insatisfacción, de la sinfonía de sollozos que sólo son comprensibles para los corazones rotos, para los devotos de San Antonio que piden besos, como diría Sabina.

Tal vez en busca de esa energía tan peculiar que dan los sueños; de ese ejercicio mental de desplegar nuestra intencionalidad hacia un horizonte, visto desde allí, como abierto y esperanzador; tal vez de esa sonrisa de los amaneceres, cuando el despertar culmina una realización onírica; de esa esperanza que no pesa, sino que aligera nuestra existencia.

Tal vez en busca del tedio, de sumergirnos totalmente en él: de ser-en-el-tedio, olerlo, asfixiarnos, respirarlo, morjarnos con sus gotas amargas, dejarnos sepultar y cubrir por completo, de terminar transpirándolo; de esa relación con lo que ya no está y que alguna vez estuvo; por ese vínculo entre lo deseado, y que no se desea más, y lo que quisieremos tener para dejar de desear...

Imagen: http://es.groups.yahoo.com/group/ActividadesCulturalesenSantoDomingo/message/2794

Pureza uránica

2011-07-26T22:45:00.004-05:00

Los poetas mienten, dice Platón; habría que expusarlos, continúa...

¿Debo exiliarlos, con sus dyonisiacas voces, de mi mente?

¿No es acaso la realidad una mentira también?

Ante tus ojos y los míos no hay espacio que nos separe ni distancia que nos lacere. Y es que el ansia que precede a la espera nos inunda y hace temblar nuestros labios y vibrar nuestros cuerpos. El corazón de cada cual se dirige hacía el del otro queriendo sentir los latidos diferentes. Más la realidad, terrible parca, nos separa con un cruel abismo y tortuosa lejanía sin importar nuestro puro deseo. Y no hay vehemencia que sirva como espada para enfrentar al destino, ni escudo que nos proteja de sus feroces saetas. Si los dioses nunca pudieron vencer a la Moira, ¿qué nos espera a nosotros pobres y débiles mortales que nos hacemos acompañar sólo de nuestro deseo?: yo de amarte, tú de amarme. Dulce inocencia que se ve contestada con el feroz veneno de la existencia.

Imagen: http://i296.photobucket.com/albums/mm188/Yeye_90/Fantasia%20Wall/Pecados/EncadenadoPorPecados.jpg

Ansiedad y locura

2011-07-05T09:29:00.000-05:00

Y esta ansia loca y necia de querer resarcir lo que roto está, de volver a sembrar margaritas en esa árida tierra semejante a un desierto, de tornar en felicidad hasta los momentos más infelices, de creer que todo era vino en esa tosca tinaja de agua, de creer que el motor era el cariño cuando la necesidad movía a su antojo todos los hilos habidos y por haber, de creer que todo podría ser igual como cuando no había abierto los ojos, de necesitar a lo que nunca fue necesario, de esos labios entregados pero huecos, de ese corazón rebozante pero con espíritu faltante... Esa ansia es la que inunda mi ser, Gólgota de mi vida, la que cala como flagelo en mi alma, como si tornara mi vida en una desgarradura constante...

Dirección de la imagen: http://www.ithacatimesartsblog.com/wp-content/uploads/2007/04/antigona-170-elenize-dezgeniski.jpg

2011-05-03T08:27:00.000-05:00

No hay nada nuevo que inventar, no hay nada nuevo que buscar, no hay nada nuevo que sentir, no hay nada nuevo que anhelar, no hay nada nuevo que soñar, no hay nada nuevo que desear, eterno retorno de lo mismo...

2011-04-25T22:17:00.000-05:00

Como nube que lleva el viento,
espero ser arrastrado por todo el cielo,
no veo amanecer ni ocaso,
solo un azul infinito de oquedad...

Amores perfectos/imperfectos

2011-03-08T07:52:00.000-06:00

Escucha una cosa
que te voy a decir,
aunque te duela el alma
como me duele a mi.
Podría engañarte
si se me diera mentir
el caso es que
no puedo enamorarme de ti.
J. Sabina

De tu cuerpo emergen ráfagas de sentido para estos ojos ansiosos que te miran; mientras que tu alma adopta la posición de ser venerada por su belleza. Y es que son tus palabras las que hechizan mi entendimiento, y en una suerte de trance conducen a mis sentidos a exaltar, lo que de por si ya está exaltado. Son tu labios los que profieren la verdad tanto tiempo esperada para este ser errante. Y parece que la solución no es otra que borrar tu sonrisa con un beso que selle a la vez a nuestras almas, que fueron hechas para estar juntas en comunión amorosa. Y no puede resistir este corazón herido que tú, el poseedor de la cura de sus males, te niegues a sanarlo con la ambrosía de tu amor.

No hay sentimiento filial que sirva de consuelo cuando lo que realmente se quiere es consumar la lejanía de dos existencias tendiendo un puente de cariño y caricias.

Toda posibilidad se me escurre entre las manos cual preciado liquido en este desierto de mi vida, tú no lo entenderás. A lo más sonreirías viendome con un dejo de misericordia y alejando cualquier posibilidad con un discurso barato indigno de ambos.

Es así que hay que fracasar antes de emprender cualquier intento, que no hay alivio que cure satisfactoriamente este mal de mi amor por ti. El silencio de la soledad empieza a resonar con las partituras de dolor en esta sinfonía de incompletud desde la que te observo callado. Después de todo, inocente soy, la naturaleza del alma es aspirar hacia lo divino pero mis alas no han alcanzado para acariciar, aunque sea, el horizonte de tu ser.

“¿Qué es el hombre, este semidios tan ensalzado? ¿No le faltan las fuerzas precisamente allí dónde más las necesita? Y cuando bate sus alas con alegría o se sumerge en el dolor, ¿no se siente detenido en ambos y es devuelto de nuevo a su obtusa y fría condición cuando más anhelaba perderse en la plenitud del infinito?”
Goethe en "Werther"

Imagen: Retrato de Lucian Freud en un sillón naranja de Francis Bacon.
http://www.foroderelojes.es/showthread.php/16432-Arte................./page13

NETO?

2011-02-12T17:46:00.000-06:00

Neto, sólo nos queda ir a nuestros trabajos y luego quedarnos sentados, cruzados de brazos y ver como nuestro mundo se hace más y más pequeño? Sólo esperar no ser un daño colateral más? Sólo sentir como se nos apachurra el corazón cuando sabemos de otro granadazo, de otra balacera o de otro narcobloqueo más en nuestro México? Sólo cerrar bien las puertas de nuestras casas esperando que no lleguen los narcos, la Federal, el Ejército o la Marina? Neto?

Ángel extraviado

2011-01-09T14:35:00.001-06:00

NOTA PREVIA (o para entender mejor este post): Hace algún tiempo publique una trilogía (sin proponérmelo) de escritos hermanados con la temática de la contemplación de lo sublime aquí en la tierra: humanos siendo ángeles, nada de metafísica, puro "flechazo" y harto sentimiento. Esos escritos son: "Desgarradura y Ángel", "Ángel Decadente" y "Ángel Promiscuo". Ahora surge éste, uno más. Por otro lado, había estado utilizando un lema: "Cuando escribir se vuelve una cuestión de vida o muerte", ahora cambia, al inicio del post se notará. Sin más...

~ ~ ~ ~ ~

-Escribe.

Me dijo aquella voz

Yo, confundido y con

los ojos cerrados, respondí:

-¿Con qué?

Imperativa me respondió:

-Con sangre, ¿se puede

escribir de otra manera?

Con el rostro de la ternura me topé: lo perecedero y lo sublime, ambos disueltos en un cuerpo esbelto y de color de etérea nieve, con la mirada ávida de quien despierta a la vida. Cual alma que, tras su tortuoso encarcelamiento, se eleva presurosa a contemplar los sublimes ideales que emulan todas las cosas de este mundo.

Dicen que los ojos son el espejo del alma, mas yo digo: los ojos son el alma y, con ello, la persona entera. Ellos moldean el rostro según les parezca la disposición del interior de la persona.

Y recordar aquella luz que miraba ayer entre tanta oscuridad, es rendir culto a lo que nunca se tendrá. No a aquel cuerpo -torpe amor fugaz- sino a aquel rostro, a aquella mirada, a aquel ángel extraviado entre el vendaval de pasiones exacerbadas. Entre los que realmente son solo cuerpo y no mirada.

Traer al aquí y al ahora la fineza de las manos de quién sin saber, por el mismo hecho de esta extraviado, no encontraría a alguien digno de acariciar, sino solo lo grotesco y las masas informes tan poco capacitadas para aquellos dedos que sobre el tambor descargan todos los sonidos, como lo diría Rimbaud.

Duele también ver en la mente a aquel ángel extraviado en sus danzares exquisitos, sin la impudicia y el desbordamiento de la urgencia hecha cuerpo. Bastan unos movimientos de ese rostro con cuerpo, de esas alas etéreas con carne y hueso para volver a creer, con Platón, que la música y su discípula más avanzada, la danza, son algo divino.

¿Y qué verían esos ojos de celestial criatura en ese lugar donde el devenir se hace devenir, donde lo sagrado muta en profano y gobierna lo vacuo? -Nada, no veían nada- y en feroz dialéctica hegeliana, pienso que lo veían todo. Sí, todo, porque todo eso era lo que no es este ángel extraviado. los demás cuerpos con rostro y ojos hechos para no ver, viven en penumbra sin saberlo. Y aquellos de pupilas vivas las hierven en alcohol y hierbas para poder tolerar la inmundicia en la que se ven reflejados. Pero tú, tierna criatura, con tu mirada, tal como lo dice Nietzsche, haces bellas todas las cosas. ¿Y no habrás de tocar a este cuerpo torvo y decadente para transformarlo en algo más digno? ¿No se clavarán tus ojos, en los míos ansiosos y secaran las lágrimas añejas del pasado y las heladas que continúan brotando cual manantial en este momento?

El presente apenas y nos dura, pero las imágenes perduran para bien o para mal para consuelo o martirio.

Ángel extraviado no partas aún, ¿no ves que al agitar tus alas, mil plumas clavarás en mi espíritu formando tu imagen perfecta que siempre herirán al corazón al recordarles que después de ti, ya todo es despojo, necio afán y triste miseria?

Imagen: http://www.flodeo.com/favius

Recomendación - Obras Completas de Sor Juana Inés. Lírica personal.

2010-10-24T20:33:00.000-05:00

Libro: Obras Completas de Sor Juana Inés de la Cruz. Tomo I. Lírica Personal
Autor: Sor Juana Inés de la Cruz

Editorial: Fondo de Cultura Económica. Biblioteca Americana

Precio: Poco más de $200

El gobierno federal, en este bicentenario y centenario, lejos de promover la triple 'R': Rescate, Recuerdo y Reflexión optó por el festejo fugaz y efímero pero a la vez caro. Como suelo ser muy contreras propondré una lectura que cumpla con la triple 'R' y a la vez, barata.

El libro a que le invito a leer, estimado lector, es de una de esas mujeres que forjó con su vida y obra la vida de nuestro México, aquella que al no poderse vestir de hombre se vistió de monja por amor al conocimiento. Su nombre: sor Juana Inés de la Cruz de la que poco se sabe entre la gente pero -y esto es lo triste también- menos se lee. Tal vez el dato más conocido de ella no sea otro que el de estar presente en los billetes de doscientos pesos.

El FCE (Fondo de Cultura Económica) editó sus obras completas con las debidas citas explicativas en cada uno de los libro para hacerlos más comprensibles a los lectores, no obstante en este caso nos referiremos al tomo I: lírica personal.

Se equivoca quien piensa que en Sor Juana encontrará poesía sacra o versos elevados al Creador solamente, miente quien afirma que lo más sublime de Sor Juana son aquellos versos que comienzan con: “hombres necios...”, errados andan aquellos que suponen no poder encontrar la filosofía o el amor en las letras de nuestra monja.

Toda la poética de Sor Juana transpira pasión, un escalofriante deseo que nos hace recorre todo el cuerpo al leer:

Es amor, pero es amor

que, faltándole lo ciego,

los ojos que tiene, son

para darle más tormento.

Brotan además multitud de sentimientos humanos cual abundante manantial:

Baste ya de rigores, mi bien, baste;

no te atormenten más celos tiranos,

ni el vil recelo tu quietud contraste

con sombras necias, con indicios vanos...

Es nuestra poetiza única en su género, amor y celos hemos mencionado, pero falta la cuestión existencial, tan exquisita como rica y singular: una mezcla de occidentalismo enriquecida por una veta del pensamiento náhuatl que nos da como resultado una preocupación, razonada y sentida a la vez, sobre la fragilidad humana sobre la condición de 'mortales' que pesa sobre nosotros:

...éste, en quien la lisonja ha pretendido

excusar de los años los horrores, y venciendo del tiempo los rigores triunfar de la vejez y del olvido,

es un vano artificio del cuidado,

es una flor al viento delicada, es un resguardo inútil para el hado:

es una necia diligencia errada,

es un afán caduco y, bien mirado, es cadáver, es polvo, es sombra, es nada.

Sobre el conocimiento, Sor Juana nos habla en una reflexión enmarcada en el más excelsos de los cuadros: el padecimiento de quien ha amado a la sabiduría como a un hombre o a una mujer, según sea el caso; un conocimiento que no es del todo útil, una razón tosca que no hace siquiera más vivibles nuestros momentos de amargura:

Finjamos que soy feliz,

triste Pensamiento, un rato,

quizá podréis persuadirme,

aunque yo se lo contrario...

Reitero la invitación a adentrarnos en el mundo de Sor Juana: de sus letras y sus pasiones, de su filosofía y sus desamores, de su alegría celestina y coloreada por sus metáforas, símiles y demás que no encontraremos en ningún otro lado mezcladas con esa mesura entre lo mesoamericano y lo europeo-clásico, de su tristeza dolida ante la circunstancia humana, ella misma nos ofrece:

...ya en líquido humor viste y tocaste

mi corazón deshecho entre tus manos...

No sé que me das...

2010-10-19T09:23:00.000-05:00

Puede que solo sea artificial,

puede que a mi manera me sirva para olvidar

Tal vez mi interpretación extralimite lo que eres en realidad. Que mi corazón turbe mi razón nublando los ojos de mi intuición. O quizá es una actitud que me impongo para continuar en este mundo tan hostil. Tal vez me engañe, tal me engañes, pero lo quiero creer así.

Prometí que nunca volvería a caer,

pero esta vez no lo quiero evitar

Digamos adiós a nuestros miedos, a nuestras experiencias pasadas de amor y dolor. Atrás quede ese juramento que hice de no entregar mi corazón. Quiero abrir nuevamente las puertas de mi alma. ¡Que va! Más que desearlo mi ser entero lo exige en cada respirar de mi cuerpo. Quiere superar la tormentosa desgarradura de esa soledad, la oscuridad del claustro de la tristeza que solo ofrecía una seguridad mínima. Ya solo me permitía las caídas en el abismo sin fondo de la decadencia. Ahora quiero que mi cuerpo caiga, agotado de amar, sobre el tuyo.

Y es que me hace volar

como el águila que vuela en libertad,

sobre el valle lejos de la tempestad,

como el viento cuando cruza la ciudad

con el rumbo fijo y sin mirar atrás.

La elevación que me provocan tus besos y caricias, la experiencia de ya no estar en este mundo, el corte de ataduras y cadenas hasta la inmensidad. El cese del dolor y el finiquitar la separación eterna entre el tú y el yo. Almas y cuerpos fusionados volando hacia la misma dirección. Porque esa es la verdadera esencia de la libertad, que solo se logra tras la entrega de uno mismo. Cuando ya los obstáculos no importan, cuando se fluye juntos con el Todo. Y me repito con la respiración agitada: “No, no sé que me dás, que me hace volar”.

Puede que solo dure un poco más,

dicen que lo que sube también tiene que bajar

como el sol entre las nubes hacia el horizonte irá

sabiendo que mañana amanecerá.

Asesinemos las ataduras con el pasado y el futuro, no importa cuanto dure, que sea solo este instante, este Aquí y Ahora absolutos. No pensemos en más, no sintamos sino nuestros cuerpos sudoroso y nuestras almas fatigadas. Mientras sintamos esto, lo repetiremos una y otra vez. ¿Qué importa si la vida o alguno de nosotros elegimos separarnos? Sabemos que el horizonte de lo efímero no se estingue, que la noche sin luz se avecina, pero esta luz, sol mío, se reflejará en mi corazón por mucho tiempo, será la luna en esas noches obscuras.

No, no sé que me das…

Como una montaña se vuelve volcán.

Y de un remolino surge un huracán.

¡Oh fuerza de mi ser! De mi paz provocas mi guerra, avivas el fuego de este corazón hace poco casi extinto, casi muerto. Y de esta dispersión, que he sido, la sintetizas y unificas en un feroz huracán donde el ojo y centro no eres otro sino tú. Que se preocupe la vida, porque este guerrero ha renacido, y tú, mi fiel herrero, has forjado mi espada hecha añicos y reparado los trozos de mi escudo. Todo se vuelve explosión y ríos de felicidad manan de mi corazón. Ansias infinitas se disparan de mi voluntad de poder.

No, definitivamente, no sé que me das...

Imagen: http://univisions.wordpress.com/category/jafree-ozwald-and-margot-zaher/
Canción: No sé que me das
Interpreta: Fangoria

Que tal...

2010-10-09T16:26:00.000-05:00

Nunca antes mejor dicho...

Recomendación F-L. Las siete tragedias

2010-10-09T13:39:00.000-05:00

Título: Las 7 tragedias.
Autor: Esquilo

Resultados de la búsqueda

Editorial: Porrúa
Precio: $50

Link de descarga: http://isaiasgarde.myfil.es/get_file?path=/esquilo-la-orestiada.doc

Nota: La versión del post es en Porrúa, la traducción que considero mejor la pueden encontrar en editorial Gredos, no obstante esta edición está pasable y es económica para que no haya escusas.

¿Quién, si no los dioses, pueden pasar la vida sin desgracia?

En Esquilo se funde el destino con el andar, paso a paso, del humano. No hay disociación
entre el orden del cosmos y el orden en la vida de los hombres, incluso los dioses mismos
caen bajo la guadaña de la Moira.

¿Cómo no debía ser el hombre el principal padeciente de esa conjunción entre la voluptuosidad divina y el deseo ciego de la naturaleza? En todas sus tragedias el sentido borbotea más que el agua de los manantiales: se sabe de la crueldad de la vida y se acepta con heroísmo pero también con resignación dolorosa.

Nada más lejos de nuestras pseudo-cosmologías contemporáneas que nos hablan de una bondadosa teleología y un final o una continuación más o menos feliz de la existencia humana.

Basta comparar con cualquier relato de superación personal barata (disculpe, amable lector, la redundancia) con la trilogía de Orestes por ejemplo, cuando todo avisora un final feliz pues Agamenón, comandante de los griegos en Ilión/Troya regresa triunfante a su patria cerrando un ciclo muy importante para la historia o mitología griega, es asesinado en el lecho nupcial desatando otra épica pero esta vez de corte personal.

Mientras que Agamenón se asumía como el héroe prototipo de los aqueos y tiene una muerte, por demás vergonzosa, diríamos ahora injusta o tonta, a su hijo Orestes le tocará asumir otro papel: ambos roles impuestos por lo insondable del destino. Relatos muy recomendables para sumergirse en otra visión de la vida, en la redundancia del sentido y la omnipresencia y omnipotencia del destino.

Recomendación F-L. "Visión de los vencidos"

2010-09-28T10:45:00.000-05:00

Comienzo esta nueva etiqueta en mi blog, titulada: Recomendaciones Filosófico-literarias, que trataré de subir semanalmente. Espero les gusten, cualquier comentario es bienvenido.

“Y todo el pueblo estaba plenamente angustiado, padecía hambre, desfallecía de hambre. No bebían agua potable, agua limpia, sino que bebían agua de salitre.”

Título: Visión de los vencidos

Autor: Miguel León-Portilla

Editorial: UNAM

Comprar libro:Ghandi el libro cuesta solo $60

Visión de los vencidos contiene las crónicas o la otra cara de la Conquista consumada por Hernán Cortés allá por 1521. Mas que contener una serie de datos duros y frívolos este libro salpica sangre, la sangre de nuestros antepasados en ese choque violento y atroz que significó no el encuentro de dos mundos sino el genocidio, la guerra, la supresión de una serie de culturas que antaño habitaban el territorio de lo que hoy llamamos México.

El autor nos cuenta en la introducción: “¿Qué pensaron los hombres del 'Nuevo Mundo', en particular los mesoamericanos, nahuas, mayas y otros al ver llegar a sus costas y pueblos a los 'descubridores y conquistadores'?” Y es que, la historia, bien lo sabemos, la escriben los vencedores: con necio afán se enseña en nuestro sistema educativo la fecha en que Colón sarpó, el nombre de sus tres carabelas y demás chucherías de una historia que no nos viene a cuento.

Queda en el olvido la épica que significó para los indígenas el tratar de mantener su modus vivendi, su identidad y en última instancia su vida biológica de todos los atropellos cometidos por aquellos que ostentaban la cruz y la espada.

Viene a colación la recomendación de este libro a unos cuantos días de festejar el “Bicentenario” de nuestra “Independencia”, para recordar las promesas de la integración como nación fruto no de un sincretismo cultural-racial, sino de la conquista de un pueblo sobre otro, un mestizaje por violación, para no dejar en el olvido que la avaricia y la intolerancia son el motor de las grandes hecatombes.

Recordarmos que no queda poco por hacer, que es mucho el tiempo que ha pasado desde la gesta de la Independencia, y más desde el choque traumático de la conquista, pero mientras sigamos “festejando” y pretendiendo cortar de tajo todo nuestro pasado, nunca avanzaremos nunca seremos la nación independiente que pretendemos celebrar...

No hay escusa para comenzar a desarrollar nuestra conciencia histórica, descarga o compra el libro.

Exégesis existencial

2010-08-24T09:49:00.003-05:00

Vuelvo a las tertulias -que no son sino solitarios monólogos- de café. A la necesidad de narrar, que no describir, el dolor que me atormenta. Los malos espíritus ya se niegan a abandonar este cuerpo consumido y maltrecho, solo escucho el eco de sus voces: "Somos Legión". La descripción es producto del ojo que avizora algo fijo, estable, mas no por ello inmutable. La narración cuenta el flujo y el reflujo, los triunfos y caídas, los espasmos que padece el ser, toda esa olla en ebullición que no cede ante el frío invernal del mundo cotidiano.

Baile para exorcizar a mis demonios. Me entregué al mundo siendo de él y para él solamente, y al final el mundo me abandonó. Las letras que habían sido mi consuelo, ya fueran mías o ajenas, en inútiles techos de cartón impotentes de contener esta tormenta se convirtieron. La flor del amor que, según dicen, transmuta todo con su dulce perfume, marchitó en una primavera cuando yo esperaba el más hermoso capullo.

¡Oh cruel partida! Aún me atormenta. ¡Voraz Naufragio! Cruel destino que te has llevado todo. Las amistades, las pocas, pero sinceras que quedan con dulces bálsamos pretenden aliviar el penar de este corazón, ignorando que hace ya tiempo que se encuentra muerto y sepultado. La esperanza de que alguien grite: "Levántate y anda" también ha fenecido. Y en esta nada -nadeante- que vuelvo y vuelo sin moverme de mi lugar, mientras oculto se encuentra y es misterio fatal, lo que me mantiene.

¿Me hace falta asesinar a algún dios más para poder al fin resucitar? Siento con dolor, a esta alma cansada, vapuleada e infértil para la estrella, la ilusión, el amor y la canción. Ya el parto de ideas a remoto pretérito nos señala sin prometer su retorno ni a corto ni a largo plazo. ¡Mejor sería eliminar esas coronas de laureles marchitos! Más parecen una burla: cruel cinismo al honor y a la belleza que antes simbolizaban...

Ah, Razón mía, tan altiva y combatiente: ¿Qué he de hacer con vos en estos tiempos de paz? ¿Será acaso que no estás hecha para la vida y lo pacífico, para la cosecha y el esfuerzo cotidiano -sin guerra- permanente? ¡Destruyes y corroes todo a tu paso! Si ya de imposiciones y de anhelos quiero saber siquiera un poco.

Ya el café se agotó, el cigarro se consume, esta mano temblorosa de esta alma temerosa, se cansa y las profecías de este ser atormentado se callan... Termina el trance délfico y vuelve el asco cotidiano, vuelve la rutina, vuelve el no-yo...

Imagen:http://3.bp.blogspot.com/_pDW0bxjrlzM/SE7H6VJpMdI/AAAAAAAAHPA/qrYFAKXOfuA/s320/chicatriste%5B1%5D.jpe

Presentación de "Cuaderno de la decepción. Oráculo del desencanto"

2010-08-11T09:15:00.003-05:00

Comparto el siguiente texto, con el cual presenté el libro de Erick Nolazco: "Cuaderno de la decepción. Oráculo del desencanto" las siguientes líneas son mías bajo la inspiración de este texto así como su relación con algunos otros textos. Para conseguir el libro se pueden contactar conmigo.

Rimbaud nos dice en su libro: “Temporada en el infierno”:

“Antaño, si mal no recuerdo, mi vida era un festín donde corrían todos los vinos, donde se abrían todos los corazones.
Una noche, senté a la Belleza en mis rodillas. Y la encontré amarga. Y la injurié.
Yo me he armado contra la justicia.
Yo me he fugado. ¡Oh brujas, oh miseria, odio, mi tesoro fue confiado a vosotros!
Conseguí desvanecer en mi espíritu toda esperanza humana. Sobre toda dicha, para estrangularla, salté con el ataque sordo del animal feroz.
Yo llamé a los verdugos para morir mordiendo la culata de sus fusiles. Invoqué a las plagas, para sofocarme con sangre, con arena. El infortunio fue mi dios. Yo me he tendido cuan largo era en el barro. Me he secado en la ráfaga del crimen. Y le he jugado malas pasadas a la locura.
Y la primavera me trajo la risa espantable del idiota.
Ahora bien, recientemente, como estuviera a punto de exhalar el último ¡cuac! pensé en buscar la llave del antiguo festín, en el que acaso recobrara el apetito.
Esa llave es la caridad. ¡Y tal inspiración demuestra que he soñado!
"Tú seguirás siendo una hiena, etc... declara el demonio que me coronó con tan amables amapolas. "Gana la muerte con todos tus apetitos, y con tu egoísmo y con todos los pecados capitales".
¡Ah! ¡por demás los tengo! Pero, caro Satán, os conjuro a ello, ¡menos irritación en esos ojos! Y a la espera de las pocas y pequeñas cobardías que faltan, desprendo para vos, que amáis en el escritor la ausencia de facultades descriptivas o instructivas, unas cuantas páginas horrendas de mi carnet de condenado”.

Erick, más modesto, no tuvo temporada en el infierno, con sinceridad nos declara en la advertencia inicial al “Cuaderno de la Decepción” su nombre debería de ser “Cuaderno de la Estupidez”, no pretende la épica de un Dante al descender a los infiernos para regresar a contarnos los pormenores, o la tragedia de Orfeo de descender por su amada hasta el Hades mismo y mostrárnosla en toda su belleza. Su Cuaderno y su Oráculo tienen manchas de esta vida que se nos vuelve carente de sentido, no en algún inframundo. Aquí es donde Nolazco se decepciona y se desencanta, y nosotros con él: de todo lo que huele a buenos modales y moral pudorosa. Levanta el velo y detrás del amor, la amistad, la cortesía, encuentra podredumbre, la podredumbre de la miseria humana, la oquedad con su hedor hace presencia; después de todo no es un hueco que esté vacío.

Entre las cuerpos, disecados y carentes de alma, de esta sociedad, en que nos hemos convertido, encuentra el hartazgo de la no-reciprocidad, la incapacidad de la comprensión por seres, que más que humanos, semejan loros o robots de alguna aventura literaria futurista. Una irresponsabilidad del otro -hacia nosotros- que lacera la piel tornándonos pecadores a ellos y a nosotros por igual. Ellos por su impotencia del compromiso, nosotros por tener aún esa esperanza.

Nolazco se topa con todo aquello que cualquiera anhela y le encuentra un sabor más amargo que las cenizas: el calor se les ha ido del pecho no hay humedad en sus cuerpos, todo es un repetir vacuo, hasta que se dan cuenta de que también ese fuego es necesario y lo buscan y lo rebuscan restregándose para no sentir el frío, como diría Nietzsche, ignorando que fueron ellos mismos los que asumieron ese clima con su vida mediocre. Y al unirse se lastiman entre ellos como la fábula de los puercoespines de Schopenhauer.

Nolazco reta a la vida social y a los logros de esta engalanada civilización en términos de relaciones y de nuestro fuero interno. No más soledades que engalanen o den un aire de mártir a nuestros actos, no a un intelectualismo barato conseguido del consumo de clásicos y best-sellers por igual. Al respecto nos dice en su aforismo 26: “Concebir la soledad como una torpeza emocional es un engaño, decir que es digna, un sarcasmo, pensar que sirve para algo una ingenuidad y defenderla como placentera, una altivez patética.”

Se puede decir que Nietzsche profetizó al hombre que lo empequeñece todo -el de nuestra sociedad, el último hombre, el que es incapaz de aborrecerse a sí mismo- el que invento la felicidad, pero es Nolazco el que lo describe con la desilusión de quien lo ha vivido, con el relámpago de ira de la decepción, con la melancolía del desencanto.

¿Cuántas veces no hemos probado los placeres tristes sin saber que son ellos o el por qué los probamos? ¿Quién no ha caído en el pecado o en la necesidad vital de volver a creer en quién ya nos lastimó una o más veces incluso? ¿O tal vez seguir viviendo como si nada tras una hecatombe emocional? Solo cuando volvemos a nuestro destierro monadológico de manera consciente, es que caemos en cuenta de la torpeza e inutilidad de nuestra vida, de la simpleza del interior, y la preocupación inconciente de engalanarla con algo atractivo y que mantenga a los demás a nuestros lado. Nos aterra el vacío, exterior o interior. La molestia de Nolazco es para quien no lo asume, para el petulante ensorbecido por tener supuestamente colmado ese vacío que todos tenemos en mayor o menor medida, esa negación hipócrita hacia la desolación de la cual nos dice que es: “Fruto amargo de la violencia del rechazo y abandono que los otros nos brindan, la desolación no frecuenta las invitaciones del amor ni el calor de la fraternidad. Ante la envidia se muestra sarcástica; contempla con desilusión el orgullo y el triste amor propio. De muy distinta forma actúa con el odio, recibido con una deferencia suspicaz. Por otro lado, es acogedora y horrorosamente solícita con el rencor, a quien destina el sótano de los recuerdos nunca vividos.”

¿Qué esperar, pues, de este Cuaderno de la Decepción, y de este Oráculo del Desencanto? La ira y la melancolía, la repulsión de los engaños exteriores e interiores a cuya sombra hemos vivido el asco y una existencia cuyo olor nauseabundo impregna hasta nuestras prendas y pensamientos más íntimos. No es una queja, no es un martirio, es el anote puntual, la sentencia concreta de lo que se viven en el transcurrir de lo cotidiano: al charlar con el amigo vacío de toda la vida, con la amiga irresponsable e incomprometida, con el amor ridículo que padecemos. Nos dice Nolazco: “Inventamos un sufrimiento para evitar otro, la soledad es la estrategia triste y torpe contra la violencia que nos ha sido dada.”

Por otro lado, pensando en El mito de Sísifo, Camus concluía: “Sísifo enseña la fidelidad superior y levanta las rocas, asume sea serie de actos desvinculados que se convierte en su destino...Hay que imaginarse a Sísifo feliz”. Nolazco prefiere una existencia más digna: el desencanto y la decepción, la desolación, la ira, la melancolía, todas flores del mal humanas, demasiado humanas.

Finalizo estas líneas con el inicio del libro, nos dice su prologuista: Nolazco nos transita de la temporada por el infierno al umbral de las iluminaciones, agrego yo, con humildad, en un solo acto: filosofar a martillazos. En algún lugar Nietzsche nos sugiere escribir con nuestra propia sangre, Nolazco le sigue. Concluyamos pues con una muestra de esta sangre, con una sentencia más acertada, y por tanto más divina que las emitidas en Delfos: “Haber crecido bajo la sombra del sufrimiento nos inclinará a deambular por los callejones de los placeres tristes. Y a diferencia de los otros, nuestra vida estará abrumada por el dilema baladí pero desesperante, de atender nuestros deseos repentinos o satisfacer nuestras necesidades más apremiantes. Hijos sensatos del sufrimiento, desconfiemos del ideal de las felicidades ajenas, construidas con sosiego, cuidado y abundancia o de cualesquiera otras cosas que no forman parte de nuestra vida. Las versiones vulgares de esos ingredientes son para quien ha sido forjado con ellos. Démonos cuenta que esas dichas cubren las necesidades de los otros pero ignoran las nuestras. Abdiquemos del encanto poderoso pero hueco del placer ajeno, y construyamos nuestra dicha con lo que nuestra sensibilidad requiere. Brindémonos una placidez sin precedentes. Respetemos la sensibilidad, que es el único color de nuestro mundo descolorido. Resignémonos no obstante a padecer celos y envidia melancólicos y apacigüemos esa amargura con la convicción firme, de impedir que sucumba nuestra sensibilidad en el desierto de una felicidad extraña donde la frialdad la desahucie, mientras desesperada intente darse calor, con los harapos de los pocos deseos correspondidos.”

Intermitencias

2010-05-16T12:05:00.005-05:00

Cuando escribir se vuelve una cuestión de vida o muerte...

Caos e incertidumbre, un cúmulo de recuerdos que se resisten a morir. Las esperanzas que van madurado mueren un día antes de florecer. Para lo constructivo: el ciclo. Para lo negativo: el ciclo, también. Caminar muerto en vida se convierte en una costumbre, en algo cotidiano, en parte de mi ser. Fingir que todo está bien, sonreír con cara de idiota me aseguran aceptación y tan siquiera ganar un poco de lo demás. Y me aleja de mi peor terror, la soledad. Odio los consejos, odio las pendejadas que pretenden hacerme sentir bien: volteen a su alrededor, las cosas no tienden hacia su realización, el Universo no conspira para que se cumpla su leyenda personal. Todo lo contrario, el sistema está diseñado para que no seamos felices sino productivos. Vivimos en la eterna incompletud, en la frustración del día a día. Sin la Tierra prometida. Hoy maldigo al número dos. Dos años de aquella ruptura, dos declaraciones fallidas, dos intentos de relación. Solo locura y soledad me acompañan en mi transitar, mi existencia me asquía, me harta me consume, y ante todo esto no puedo detenerlo,... Necesito unos ojos que alivien mi pena con solo observarlos, un abrazo que fortalezca la fortaleza que hay en mi... La vida sigue, y eso es tan injusto...

Esperanza de viajero...

2010-05-07T10:11:00.002-05:00

Tú no lo entiendes, y nunca lo vas a entender. Estos sentimientos de este caótico corazón que en tu figura adivina algunos de los razgos que tanto necesita. Y en esta locura dyonisiaca grita tu nombre a esos oídos sordos de esta fé que te profesa. Viajero errante soy y no me recibes, no habres la casa de tu alma donde encontaría el descanso que tanto necesito; te ufanas y cierras la puerta a este mendigante de amor, padecedor de muchos males. Mis letras, fieles mensajeros, no te alcanzan pues tu mirada está en la orbe celeste y cierras tu entendimiento a lo claro y distinto que te expresan mis ojos cada que razgan el velo de tu piel. ¿He de entonar mi última canción para pedir algo de tu atención? Y tomo mi manto andrajoso con el cayado y emprendo el tortuoso viaje...

De derrota y desesperanza...

2010-02-15T20:32:00.003-06:00

Con esta derrota que asfixia, tras mi exegética fallida de la obra nietzscheana que tuvo como corolario tu indiferencia por mensaje las palabras que nunca dijiste. Tal vez sea difícil o imposible, toda hermenéutica que nos lleve a la profundidad unívoca del contenido, pero en este caso es todo tan claro y distinto, y por tanto mas doloroso, con ese desdén que escupiste en mi rostro. Harapos de existencia, ¿cómo pretendí vestirme de manto y túnica si solo despojos miserables poseo? Más delito es ambicionar lo que nunca será nuestro que nunca haberlo querido ver. ¿Cómo afrontar este fracaso? ¿Cómo levantarme si en el fondo del abismo ya me encontraba? No hubo la caricia que suavemente levantara mi rostro, dirigiendo mis ojos hacia el horizonte de un futuro esperanzador en el que hace mucho dejé de creer. Entre más alto pretendemos volar, más duele la violenta caída, aunque nunca hayamos pasado del suelo, porque también duele cuando perdemos lo que no es nuestro. La espera que desespera parecía finalizada, la soledad de inescrutables murallas, parecía derruida como si hubieras utilizado tus palabras, cual feroces arietes. ¡Oh cruel ilusión! de nuevo escucho su voz, le conozco bien, su tortura se volvió cotidiana; y si en unos casos es dulce musa, ejecutora de tormentos se ha comportado conmigo. ¡Y yo con la fe ingenua de que me salvarías de ella! De nuevo la ceniza sobre mi cabeza y grilletes sobre mis manos: que la derrota parece eterna y el exilio de mi propia mismidad se vislumbra como un destino sin regreso. Quisiera cumplir la afirmación platónica: "los poetas mienten" y escribir escribir y escribir un relato donde tu indiferencia apareciera como fingida, donde explicar paso a paso las causas de tu actitud, negando el hecho de que brotaron espontáneamente; habría un final feliz, en el que tras desengaños sucesivos surge la verdad y nuestra unión. ¡Todo un castillo en el aire! Sino lo edifico es porque la vitalidad me abandona, y el corazón rehusa tan humillante labor: seguir soñando a aquel que lo ha lacerado violentamente. Odio continuar recluido, vi la luz tan cerca y aunque la seguí, ella se alejó siendo un consuelo efímero, un remedio que terminó por complicar esta enfermedad del alma que carcome y exprime mis fuerzas. Quisiera cantar, con José Alfredo, "Para de hoy en adelante ya el amor no me interesa...", pero mi boca solo logra entonar: "...cantaré por todo el mundo mi dolor y mi tristeza..." pero con tono dolorido y desgarrador, sin la alegría, que no es alegría, de vibrar con el Folklore. ¿Para qué citar cuestiones más eruditas, si en esas letras está mi sentir? La fuerza ya no me alcanza para decir con Sor Juana: "Finjamos que soy feliz" ¡Ni siquiera a esa actitud aspiro! Que si es triste lo que me acontece: ¿por qué no ser coherente y mostrarme así? Si mi miseria congénita me carcome ¿para qué adornarla pretendiendo disimularla. Y no miento cuando te sumo a la lista de mis males, aunque hay más que tu nombre escrito allí. Siento una impotencia ontológica de no estar completo yo solo que se traduce en un instinto vehemente de completarme, un ansia violenta que se torna caníbal y aniquila a sus hermanas, las demás ansias. Y sentí, que no pensé: sentí, que tú curarías mi voluntad con dulces bálsamos y apagarías el fuego de esa ansia carnívora. No se porque me interesa que se me entienda, si ya todo está perdido, si la derrota es un hecho, si este sentimiento de ser-vencido corre por mis ventas y es tan real que no necesito comprobación lógica o descriptiva literaria. Y se me acaba Sabina, y se me acaba Chavela, y los cánticos para el dolor escasean, y la cura, tú, ha desaparecido. El sentimiento primigenio de aquellos que, en contadas situaciones, es recomendando, es cotidiano antes de tu fugaz presencia y ahora, con tu partida, tan fugaz como tu presencia. ¿Qué letra han de entonar estos labios marchitos de no recibir la dulce agua de los besos del amor? Todo cotidiano, todo absurdamente hueco, y esos labios que esperaban la fertilidad de los tuyos sangran en su estéril haber, y ya no sorprende... ¿Por qué no sorprende? ¿Qué me impresiona que suceda o que no sorprenda? Mis argumentos me rebaten, mi desesperanza no era tal ni la fuerza que yo le achacaba, al menos sé que dominaba mi vida hasta que la destronaste. Ahora quisiera desesperanza total imperando mi vida con la dolorida pero descansada resignación."...y todo eso pasó con nosotros. Con esta lamentosa y triste suerte nos vimos angustiados..." Tu imagen va y viene, intermitente se proyecta en mi memoria. Mientras tanto me sumerjo en esta oscuridad que no acaba, en esta tristeza que todo lo matiza, en esta copa de amargura del derrotado, en esta locura portentosa... parto...vuelvo...sigo...no veo nada...

Imagen 1: http://farm2.static.flickr.com/1225/663810925_fe5f1a2363.jpg
Imagen 2: http://img158.imageshack.us/i/europa154lx4.jpg/

Sed de ser...

2010-01-25T12:05:00.003-06:00

Me extraño, me extraño con tu cariño, con la dosis de amor a la que me tenías acostumbrado, es así que mi corazón se encuentra marchito, mi hogar otrora refugio lleno de luz que nos resguardaba tras murallas de afecto del hostil y oscuro mundo exterior, se levanta cual cementerio de todo aquello que fue y ya no es. ¿Aún pensarás en mi? ¿Lo amarás como me amaste? No lo sé...no sé si te amo, pero sé que extraño, al menos lo que era yo a tu lado. La vida es un remolino de emociones, un manantial de deseos que anegan nuestra voluntad. Y heme aquí deseando ser lo que fuí, pretendiendo cruzar el inexistente puente del abismo que nos impone el incesante paso del tiempo. El presente no me gusta, es tan frío, tan insípido. Y la voz de Chavela resuena en mi interior casi a diario: "Hay momentos en que quisiera mejor rajarme", constante tentación de tirar mi vida la borda o lanzarme al mar de la inconsciencia para no respirar este contaminado aire que destruye mis pulmones y envenena mi sangre. Quisiera desear nuevamente, volver a imponer mi voluntad al mundo ciego y carente de ella. Mi seguridad...dios mi seguridad tanto me hace falta...Ya no creo en nada, no hay doctrina que siga, no hay normas de acción y me siento incapaz de elegir. Todo es tan igual, ni siquiera sirve el criterio de "escoge de los males el menor" ¿y si no creo en nada? ¿Qué he sido después de ti? ¿Que estoy siendo? ¿Qué seré si no sigo creyendo? y me responde Mercedes Sosa: "un amasijo hecho de cuerdas y tendones, un revoltijo de carne con madera". Olvido, trato de olvidarte...Recuerdo, trato de recordarme, de ver que fui yo y no otra persona la que estuvo a tu lado y sentía tantas cosas que ahora parece que soy otra persona, sombra errante en un eterno estar-añorado, con una incompletud insaciable y lastimosa, ahora pasos hacia ningún lado, sin destino fijo...

Imagen: Autorretraro, Francis Bacon

Fausto y Diciembre

2009-12-23T17:47:00.004-06:00

A Fausto lo salvaron las campanadas de la resurección, en Pascua, con dulces cantos angélicos de la furia atroz de la acción que pretendía contra si. A mi, en este diciembre, ¿habrá acaso de salvarme las campanadas de la Natividad, acompañadas de la ternura de los llantos del recién nacido? Sino, ¿qué o quién podrá detenerme en esta caída, donde hace tiempo pase el Tártaro? Ya no queda piedra sobre piedra, ya este cuerpo sin flores ni frutos, tristemente marchito se encuentra. ¿Habrá primavera? La desesperanza ha teñido mis cabellos tornándolos en canas que obstruyen mi mirada triste y consumida. ¿Qué sabe expresar mi voz mas que funestos lamentos de este destino cruel que me tiene al borde de la locura? En otros tiempos, mi garganta se inflamaba con los fieros alaridos de dolor, con los rugidos del leon. Ya los himnos de amor no quedan entonados con mi triste voz, la alegría es tema prohibido. Como los campos se cubren por completo por capas de pura y densa nieve, así mi alma se ha cubierto por el oscuro y grueso manto de la tristeza y la angustia en unívoca aparición. Y dime cruel hado: ¿Por qué aún continuo en este mundo si mi jardín ya no enverdece? ¿Qué tiene esta tortuosa existencia que me encadena a ella, aunque mi alma flota ligera por no sentir cercanía a nada? ¡Ay de mi! Tortuosa ironía es la gota de luz de esperanza que queda en mi, la que me mantiene en este mundo de levedad e ignominia. Ironía porque tanto deseo asesinarla, y es ella la que me conserva. ¡Oh pequeña luz! ¿Cuándo habrás de alumbrar mi mundo, o cuando te habrás de apagar? Eterno adviento se torna mi vida, ciclos sin fin, muerto en vida: " y el pueblo que caminaba en tinieblas vio una gran luz" yo aun no la veo...

Líneas torpes

2009-12-08T08:22:00.004-06:00

Otro día nublado que no me hace ya feliz como antes, esta cruel realidad que se convierte en el reflejo tortuoso de mi caótica psique. Balances negativos que avisoran una crisis sin cuartel ni precedente. Acciones que se añoran, pero falta de voluntad y de fuerza. El descenso al Hades me ha conducido al Tártaro, siendo que no pretendía llegar mas allá de la Estigia. Líneas torpes que se suceden una a otra sin ninguna conexión ni fundamento, sentimientos dolorosos independientes uno del otro que laceran mi alma... Y luego...pretensión de normalidad, aspiración a la frivolidad: Que este corazón que ha sufrido tanto se endurezca como el diamante, se convierta en impenetrable fortaleza ante los embates de los otros. Ya sin amor, lo demás es mero protocolo, rutina estúpida y futil que nos espera cada mañana tras el cafe que hace posible que nos levantemos cual autómatas. Ya sin ilusiones, no hay diferencia entre un trabajo y otro, entre tomar aguardiente o tomar cognac, entre tener vagabundos o licenciados por amigos. Los sueños abandonados deben ser dejados en el bote de la basura, solamente nos sirven de corona de espinas: que el pecado de soñar sea expiado y no volvamos a caer en él. Decadencia, no crisis, no momento de elección, no tocar fondo, sino un eterno-ir-descendiendo, un continuar-cayendo-sin-fin, ¿qué mas puedo perder? ¿a dónde puedo llegar? Llueve...que las gotas de lluvia mojen mi ser...

Abdicar

2009-11-06T13:19:00.003-06:00

Que debo de abdicar mi voluntad dicen…

Que esta pasión la debo disgregar dicen…

Que esta razón debe dejar de analizar dicen…

Que debo dejar el cayado y el manto de viajero dicen…

Que estos ojos, captadores de belleza, me los debo de arrancar dicen…

Que de un tajo debo cortar las alas de mi imaginación dicen…

Que los pies que tanto han andado deben vencerse dicen…

Que la frágil y última de mis esperanzas ha de fenecer dicen…

Que mejor es estar muerto en vida dicen…

Y yo afirmo sentado y echando puñados de tierra sobre este hueco en el suelo que a partir de ahora será mi hogar…

AL PUEBLO DE MÉXICO

2009-10-21T23:32:00.002-05:00

Al pueblo de México:

Soy ciudadano mexicano y como tal, me quejo y me quejo mucho, ahora que puedo hacerlo. Quiero decirlo abiertamente a todos los que dicen que ya no hay nada que hacar, a aquellos que no hizo falta la fuerza bruta para derrotarlos porque ya se derrotaron a sí mismos (fruto del sistema de dominio): Si no se quejan ahora, no lo hagan nunca más, si no hablan ahora no lo hagan nunca más... Cuando no tengan dinero para comer, cuando tengan que pepenar entre la basura unas migajas para sus hijos, cuando el transporte sea un lujo, cuando la educación sea para la clase empresarial/política, cuando la salud sea para aquellos que pueden pagar un seguro, cuando los impuestos suban en enero y tengamos que trabajar como esclavos. ES MOMENTO de sumarmos, de unirmos como humanos y como mexicanos que somos, de exigir que no nos roben lo poco que nos queda de dignidad, una vida que no es digna no vale la pena ser vivida, vivir por vivir solo sirve a los que ostentan los poderes productivos. ¿Cómo hemos de unirnos? ¿Acaso en nuestro trabajo? ¿En nuestra computadora? ¿En el antro? ¿Leyendo? NO, sino en el ejercicio diario y cotidiano de vivir hombro a hombro esta miseria de circunstancia que nos legan como herencia (acaso deuda) una bola de ambiciosos. En la información compartida y objetiva que JAMÁS nos darán el duopolio televisivo. En las marchas y plantones que sean necesarios. SI NO GRITAMOS ENARDECIDAMENTE, no nos escucharan, aún nos queda esta libertad: la de expresión y manifestación, enturbiada y pisoteada por las reformas anticonstitucionales del presidente que llegó de la misma manera a su puesto, es decir: espuriamente. Con este pisoteo a nuestra dignidad y autonomía, ¿qué habremos de festejar el año que viene? ¿Este impuesto que no es otra cosa que un escupitajo o una mentada de madre? Solo merecemos celebrarnos como los héroes que nos dieron patria, con la lucha, luchando a nuestra manera. Si no nos unimos ahora, solo el hambre y la miseria generalizada podrán hacerlo...¿debemos esperar eso? ¿No podremos más bien anticipar? Venga...Por un México unido...

De leones y tristezas

2009-10-06T12:59:00.004-05:00

Los años pasan y uno también se cansa de este caminar constante, de tantas batallas por el castillo de los ideales, que hoy mas parecen un mito, que una realidad. Porque hasta el mejor guerrero se cansa de tanta lucha sino, hay una mano que, con suave tacto, le acaricie el alma. Toda lucha, para ser vivida, ha de cumplir con dos requisitos: la compañía y un para qué: no podemos cargar toneladas de lo desconocido en la soledad y aridez de un desierto, porque cuando junto a un compañero lanzamos nuestra flecha al mismo anhelo, el aire nos las para. Que tantos valores e ideales he dejado de lado, cuantos lechos calientes y de sábanas de seda he abandonado, cuantos manjares en celebraciones con copas llenas de agua cariñosa y tierna he rechazado para transformarme en el león que soy en este instante. Y quisiera rugir ahora como nunca que todo, lo cercano y lo lejano, se estremezca al escuchar mi feroz alarido, pero entre la fiera estepa, con el cielo desnudo y la melancólica luz de la luna necesito algo mas que el tosco roce de los pastizales, porque esta alma de león también necesita amor. ¿Cómo he de mutar en niño si no he de ver primero el cariño y la ternura en los ojos de uno? ¿Cómo he de decir santamente sí, sino me lo han susurrado al oído antes? Alma mía, tan lejos y tan cerca nos encontramos de ser estrella : falta bailar, iluminar, pero sobretodo amar y ser amado...

Ángel decadente

2009-09-21T05:43:00.004-05:00

En las formas de tu cuerpo, ángel de alas oscuras, vi la decadencia de este siglo apenas nacido. En tu rítmico bailar, el caos sin freno que impregna la cruel cotidianidad; y en tus ojos, ¡ay de mi!, el sin sentido, eje del mundo que gira vehementemente, y sin cesar. Tu místico trance revela la muerte de los dioses y el dolor convertido superfluamente en celebración. Y tu piel, sin mancha alguna, como la pureza del recien nacido antes de las gotas del bautismo; un cuerpo sin vello como las potencias aún no desarrolladas por el hombre. Dime, hijo de esta era, y por eso hermano mío de sangre, ¿a dónde habremos de ir si hemos cerrado todas las puertas de escape? ¿Qué cántico habremos de entonar si nuestra voz no conoce la melodía de la música? ¿Cómo sentir si el corazón en añicos se encuentra? ¿Dónde, fiel pitio de la noche, habremos de encontrar el óraculo que nos dé esperanza? ¿A qué dios habremos de sacrificar nuestra sangre, si el último fue degollado sobre este mismo altar? ¡Responde! ¿No vez que la espada acerco a mi corazón? Callas... Y después de unos cuantos pasos y giros desenvueltos de tus manos, me beses y caes dormido impasiblemente, la sombra de la historia cae sobre tus párpados: ¿no debería yo dormir para siempre? Algo me ata, como lo hace tu mano pequeña que se aferra a la mía...

Vuelvo, mirando la vida pasar...

2009-09-14T19:02:00.004-05:00

Vuelvo mirando la vida pasar o comentario o adendum a fangoria...

"Mi indiferencia natural, curtida en mil batallas contra la pereza, borra del mapa todo amor, porque en mi vida todo acaba como empieza."
¿Puedo no ser indiferente? ¡Jamás! Es la indiferencia la que desde hoy, con mi sonrisa cínica, con un corazón que sangra por dentro, será mi bandera ante toda situación. ¿Para que alegrarse en el inicio de los trabajos si al final terminaran con dolor, sino no terminarían? ¿Para que festejar lo que podría llegar, si aunque llegase así habría de terminar? Quiero probar este cinismo, quiero escupir a la vida en la cara, y que esta actitud grosera e indiferente sea mi constante, sea mi nueva identidad y mi nuevo rostro.

"Y el plan trasvesti y radical, le doy la espalda a cualquier muestra de tristeza, melancolía o decepción, felicidad o tentación, todo podría ir a peor."
Me maquillo, tomo el rubor, el delineador, el labial, el esmalte, me trasformo soy otro. Aviento mis ideas al abismo, ahogo a mi psique en océanos de vino, mientras mi cuerpo se retuerce convulsionando en el piso. Me levanto, no hay dolor, melancolía tampoco ¿de qué podría haberlo si he borrado mi pasado?, ¿Decepción? No, el mundo es decepción en si, por lo que no podría decepcionarme más. Ya soy otro, ya visto, pienso y soy diferente, no importa las heridas y cicatrices, jamás he de mostrar el dolor, solo un gesto cínico y de indiferencia...

"Mientras tanto miro la vida pasar, y no sabes cuanto cuesta aceptar, que no volverás. Por el momento miro la vida pasar,si me miras cuento, alguien te vuelve a nombrar."
No más ingerencias, que gire el mundo en su eje de estupidez, que las blasfemias sean la música que salga de los arrabales hacia el mundo cotidiano, sean los justos los decapitados, yo no diré palabra, solo veré la vida pasar, ya todo es normal. Y en este espiral de fría contemplación el hecho de escuchar tu nombre, impacta como meteoro, en la tierra de mi alma. ¿Hasta que punto eres causante de esto? ¿Qué planta sembraste en mí, que germinó en el desencanto? Destruido y anegado...miro la vida pasar.

"Pasado el tiempo sigo igual, aveces pienso que he perdido la cabeza, y algunos días sin razón, a mi me late el corazón, en esta cárcel de rencor."
¿El mundo fluye? No, es quietud, los cambios son aparentes. Mi locura dyonisiaca volcada hacia locura desesperanzada sigue allí, alimentándome y permitiéndome levantarme en el día a día. Por que el mundo todo, es una cárcel, donde la rutina es nuestra cadena y los sentimientos nuestros fatigosos tormentos. No solo se pierde la cabeza, se pierde el corazón, se pierde el sentido, se pierde uno en el infinito torbellino de dolor, que es la vida y quedan despojos disfrazados y maquillados, de lo que otrora era un monumento y una afirmación constante de la vida.

"Siempre he sido fuerte, aunque aveces he dudado, si la suerte, no se ha reído de mi."
Sí, siempre lo he sido, sino no estaría aquí después de tanto trasnochar y de destrucción, de noches de vagabundeo en el fango social y de observar la destrucción de mis ideales en una sociedad igual o más caótica que yo.Si, soy fuerte, a mi manera pero lo soy, vivo en un eterno-estarse-derrumbando, un constante estar-al-borde-del-abismo. Pero, ¿para eso vine a esta tierra? ¿Para observar la felicidad de los otros y yo vivir a un paso del precipicio? Esa la burla, si el hado me da este destino
yo también me puedo reír, también puedo hacer resonar carcajadas y hacerme acompañar por el eco.

Venga que el mundo sigue girando sin saber por qué; sí, la gente se levante y vive por vivir, en una atroz costumbre de respirar sin sentir y sin pensar; que en el ser que debiera afirmarse a sí mismo, solo hay lucha y contradicción pero sin conciliación que supere la situación; los cánticos se suceden unos a otros, se ríe llorando y llorando se ríe, que este caos lo llamamos vida, y lo elegimos, seguimos aquí, por costumbre o no. Pero cuando se lanza la pregunta ¿para qué? Ya no hay vuelta atrás, o se responde o se pierde...:

"Mientras tanto miro la vida pasar, y no sabes cuanto cuesta aceptar, que no volverás. Por el momento miro la vida pasar,si me miras cuento, alguien te vuelve a nombrar."

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Epílogo

Hoy vuelvo a este rincón de mi alma a sembrar más de mis flores del mal, abonándolas con la miseria humana con la cual me encuentro preso. Hace tiempo, cantaba con Lila: "ya no quiero cantar mis penas solo quiero sembrar azucenas..." pero me veo de nuevo en esta temporada en el infierno sin ninguna salida posible, ni aparente. Entre el coraje y la rabia ante la hostilidad del mundo, he escogido, mejor, el cinismo y el eterno desprecio a este mundo informe lleno de desventura.Una negación constante de las oportunidades que da este mundo. No se ven llegar esas iluminaciones, la oscuridad ha tendido su manto en todo mi horizonte, y escribo estas líneas mientras el vino se deseca en la copa, y aquel espejo hecho añicos, como imán, atrae a mis venas. Vuelvo pues, para impregnar con sangre, llanto, desesperación, este pedazo del mundo cibernético, donde patetismo y realismo se mezclarán, desesperanza y caos se hermanarán, y el escritor sus lágrimas derramara...

Canción: Miro la vida pasar
Artista: Fangoria
Imagen: Autorretrato
Artista: Francis Bacon

En torno a la marcha...

2009-06-12T21:30:00.004-05:00

Es difícil abordar un fenómeno tan complejo como las marchas del orgullo gay o de la comunidad lésbico-gay-bisexual-trasgénero, o el orden que sea; pues exige un análisis agudo de los distintos factores que cofluyen en un movimiento de dicho tipo. El presente escrito encuentra relación con otro publicado hace año y medio en este blog (checar: http://bernardorimbaud.blogspot.com/2007/10/sbado-por-la-noche.html) y pretendo explicar mi postura que, adelantado, es de rechazo hacia dicha manifestación. Holga decir que las siguientes líneas no forman parte de un estudio sustantivo, sino de reflexiones basadas en la circunstancia en la que yo y muchos más, nos encontramos inmersos.

La marcha busca, desde mi perspectiva, dos cosas que se funden una sola: la primera, es un grito sórdido que espera ser escuchado por la sociedad y la autoridad, un "aquí estamos, somos nosotros, los diferentes". La segunda, es una pretensión de igualdad y normalización: "nosotros, los diferentes, somos iguales ustedes, por lo tanto exigimos sus mismos derechos para nosotros".

Hasta aquí vamos bien pues ¿no debe exigir todo ciudadano, más aún, todo ser humano, reconocimiento e igualdad de derechos que lo lleve a una aceptación y unión con la sociedad? Mas aún: si se está afirmando una identidad que se dice diferente y aquí, comienzan las complicaciones.

¿Realmente la marcha lésbico-gay, etc., afirma la diferencia? ¿O acaso no es solo la negación de un parámetro de normalización, que en este caso es una preferencia sexual? Ejemplifico. Una afirmación: esto es azul, y lo defino y lo caracterizo, de suerte que puedo identificar al azul donde lo encuentre. Una negación: esto no es azul, pero no afirmo ni defino el color de esto, de suerte que nada podré identificar, excepto que no es el azul a lo que me refiero.

¿No pasa lo mismo con la marcha? Ese tan afamado orgullo gay ¿no es un orgullo con un sustento ontológico-axiológico falso?: "Yo no soy como ustedes" pero deja la puerta abierta: ¿Quién eres entonces? El defensor se esforzará a responder: que es queer, gay, lesviana, trasgénero, etc. Pero estas definiciones, ¿no tienen más que ver con "no respondo al parámetro normalizadorindividuo y no el constitutivo básico de su existencia?

Si tomáramos el primer camino, la "homosexualidad" por ejemplo, como rasgo más, se vuelve complicado; pues la auténtica diferencia se ve coartada de tajo, pues ¿cómo yo podría predicar que soy enteramente diferente solo por el hecho de no seguir una norma sexual? Si aventuramos a decir que dicha situación nos lleva a una diferencia casi ontológica, llegamos al segundo camino. ¿Qué tipo de identidad puede crearse basándose únicamente en la diferencia de una satisfacción sexual? ¿Realmente vale la pena un individuo que tenga como centro y motor de su vida una preferencia sexual y edifique su existencia sobre arena? Pero ¿qué otros centros hay? Sencillo: amor, justicia, forman parte del menú cotidiano como en cualquier otro lugar. Y volvemos a la cuestión, más que una afirmación es una negación: "Niego la discriminación que vivo afuera y meigualdad, placer, realización, libertad, etc. Donde cofluyen creatividad, sexualidad, intelecto todo lo que es humano y no solo una burda diferencia respecto de la elección del satisfasor de un deseo sexual (que puede o no transformarse en amor).

De entrada, he problematizado el punto central: ¿qué afirma la marcha? Definitivamente: la diferencia NO. Hablamos desde un punto de vista ideológico y de identidad de los sujetos manifestantes. Y hemos llegado a la cuenta que una diferencia de facto no es posible, sino que se trata de un indeterminación basada en una negación: "no soy como ustedes, no soy normal".

El siguiente punto es abordar la tan mencionada tolerancia, que al borde del caos y de la violencia social, se antoja hartamente. No obstante creo, con Goethe, que si tomo al hombre como es, lo haré peor y si lo tomo como debería ser lo haré mejor, por lo que rechazo ese principio y antepongo el respeto como base para una auténtica convivencia. A continuación realizo una distinción de ambos

La mayoría toleramos, vamos en el camión con una persona con un fuerte olor y pese a nuestro desagrado, continuamos a su lado porque vamos tarde al trabajo y no hay más lugar, lo toleramos por fuerza. Otro día de trabajo somos puntuales, y tenemos que tolerar la mala cara del jefe, producto de una causa ajena a nosotros. ¿Es eso lo que se busca? Es decir, la mirada aparentemente de indiferencia del otro. Buscamos que se nos mimetize en el olvido y que vilmente no se nos tome en cuenta ni se nos reconozca, simplemente se nos tolere.

Esto no es respeto. Respeto, para ejemplificar, es el reconocimiento del otro como diferente y la aceptación de su riqueza personal desde mi yo, constituido en identidad. El respeto, por tanto, bien que mal, requiere de dos factores: una conciencia e la identidad y una apertura hacia lo diferente como tal. Y como analizamos primeramente, estos dos factores no se encuentran presentes pues no hay una conciencia de identidad de los marchantes ni una apertura a la diferencia en sentido estricto. Por lo que, al menos son coherentes al pedir tolerancia y no respeto.

Los intentos de afirmación de una identidad, han existido pero se han quedado en eso, pues la identidad auténtica distingue de otras, no es el caso de estos intentos. Un ejemplo son los lugares de reunión donde la diferencia es accidental y no esencial: alcohol, mercancías y enajenaciónenmurallo para protegerme" y ese mismo dolor que llevo a dicha situación, provoca de nuevo discriminación y resentimiento, pues no hay reconocimiento del otro y respeto.

Después d este esbozo de ideas "más profundas" pasemos a la más evidente de todas las críticas que se puede hacer, la cuestión económica. A todas luces el fenómeno gay es un negocio que deja, y deja mucho. Basta ver los antros, cafes y bares repletos. El único incentivo es poner una bandera para atraer a los creyentes de esta nueva fe. Dichos negocios se basan, entre otros, en un mecanismo muy fácil de explicar: la represión social de la que es fruto la persona que pasa horas allí, al no poder expresar sus sentimientos libremente, y el hecho que solo sea en ese tipo de lugares donde pueda hacer a plenitud lo que quiera, nos habla de la necesidad a que pasan dichos lugares.

¿Cómo no habrían de ser los dueños y empresarios, insertos en tal trama, los principales promotores de la marcha? Tanto patrocinador solo se explica en términos de que dicha inversión es redituable. Y no hay mejor publicidad que promover lo que las comunidades y grupos afines buscan aparentemente: derechos, respeto, etc.

¿Qué lugar ocupan los eventos culturales, la información, las actividades artísticas y deportivas? Es mínimo, por la falta de interés de ambos lados: empresarios y participantes. Lo que importa es el carnaval, los carros alegóricos, el cotorreo, el ligue, la embriaguez, el desmadre, la banda y el fetiche que provoca el ser visto dentro de un colectivo en media ciudad, exhibiendo lo que en definitiva, no se es.

Es una mentira que las personas vivan como se exhiben y aunque tuvieran la oportunidad de hacerlo no llevarían una vida de ese tipo. Así, la actividad que pretende ganar derechos para la cotidianidad, muestra como fachada lo no cotidiano, muestra el lujo y el glamour, un estilo de vida superficial que solo es asequible al que participa de los rituales de los patrocinadores que se erigen en sumos sacerdotes y benefactores de la causa.

¿A quién le importa un carajo la responsabilidad con lo que se es y la lucha por afirmarse uno mismo y el reconocimiento de los demás? Lo que se quiere es más dinero, por un lado, y por otro lado: una solución rápida a la soledad y a la vida carente de sentido: una y otra vez, semana a semana, dichos lugares se llenarán con las mismas personas que buscan lo mismos.

Una lucha con los factores que arriba menciono, es una lucha larga y prolongada, implica esfuerzos, unión, sacrificios y tal vez después vengan las recompensas. pero nada queremos saber de frustraciones. Queremos una marcha mandada a hacer, donde impere la diversión y el placer. No niego el trabajo serio y desinteresado de los colectivos en todas sus acciones; pero no basta afirmar categorías tradicionales, ya no basta la falaz pretensión de mostrar lo que no se es, el mundo cambia ¿por qué no nosotros con él?

¿Por qué no enfurecernos y de una vez exigir nuestros derechos como seres humanos con un cuerpo que es todo placer, sin estigma alguno? ¿Por qué enfrascarnos con una torpe categorización y sectorización de la sexualidad y el placer?

Prefiero, afirmar con Terencio, a decir de Unamuno: "Hombre soy, a ningún hombre estimo extraño..."

c

Pus y sangre

2009-05-27T21:52:00.003-05:00

Siento que las esperanzas se escapan de mi corazón igual que los males de la caja de Pandora, pero aquí no ha quedado nada mas que el vacío, provocador del fiero tedio. La náusea y el asco hacia esta vil existencia vuelven a apoderarse de mi, tanto camino y aún sigo entre el fango de la ciénaga de lo absurdo. No escucho el soplido del caracol del sentido, todo se encuentra injerto en el mas horroroso de los silencios. Y las espinas y punzantes piedras que hieren mis pies descalzos, empapados se encuentran de sangre. Y heme aquí arrodillado sobre la inmundicia hacia la luna nueva, clamando con los ojos deshechos en lágrimas, las mejillas arañadas y con unos andrajos que llamo vestiduras. La maldición cayó sobre mi, y ¡ay! ¿Cuánto tiempo más ha de durar? ¿Obtendrá este torpe Sísifo perdón de los dioses y dejará la condena de su roca? Y los sollozos ni siquiera retumban ya en los árboles huecos, ya no se conmueve la maleza, pero el corazón sufre, si que se sufre. La larga agonía se sigue perpetuando. ¡Cruel tormento! Tu inicio ya no recuerdo. ¿Y tú final? ¡Ay! ¡Tan lejos se ve! Me arrancaría los ojos como Edipo si con esto algún númen generoso me llevara a una dulce morada. ¡Que va! Viviría mil veces el purgatorio o el infierno con todos sus círculos dantescos. Porque allí se está seguro: hay una razón por la cual se está ahí. Y aquí solo hay la duda desgarradora, la angustia que lacera a cada paso que doy con la sangre escurriendo de mis talones. ¡Quiero el calor abrazador del desierto! Y no la frialdad que cala hasta los huesos en este destino. Las llagas revientan y su líquido pulula por toda mi piel, el dolor viene en oleadas a mi cuerpo y alma. Lastimosa vida: ¿cómo he de nombrarte para que tu elíxir no me sepa a salitre? El torbellino de la amargura se vislumbra en el horizonte ¿qué refugio podrá guardarme? La mujer de Lot sabía que si volteaba atrás, a las ruinas y a la destrucción, se convertiría en estatua de sal, pero yo ¿a dónde no he de voltear para no convertirme en sal si de todo no queda roca sobre roca? ¿Qué blasfemia he vociferado a cielo abierto para encontrarme aquí?

_-_-_-_

Pus y sangre se diluyen sobre mi sudor, es mi herencia la oquedad del corazón. Pus y sangre se diluyen sobre mi sudor, ¿quién puede entonar mas triste canción? Pus y sangre se diluyen sobre mi sudor, ¿a qué dios encomendaré mi corazón? Pus y sangre se diluyen sobre mi sudor, ¿vendrá un mesías a ser mi salvación? Pus y sangre se diluyen sobre mi sudor, ¿de qué me ha servido mi razón? Pus y sangre se diluyen sobre mi sudor, es el ocaso y suicidio de mi corazón.

Imágenes:
http://s3.amazonaws.com/lcp/lacienagaoscura/myfiles/alonegoth.jpg
http://www.espacioblog.com/myfiles/lacienagaoscura/piel-sangre.jpg

Sueño que sueño

2009-05-02T10:32:00.004-05:00

Sueño que sueño

algo insoñable,

que tú con tu mirada

terminas con lo insoportable,

cual única hada

que con encanto poderoso,

destruye mis anocheceres

terminando con todo lo fatigoso,

abriendo nuevos amaneceres.

Y cuenta que cuenta lo incontable

de aquel niño con piel de nieve,

y de ternura inenarrable

que destierra lo más leve.

Aquellos labios rosas

que rozaron mi ser,

deslizándose cual hojas

del más sagrado hacer.

Imagen: http://www.republicajoven.org.ve/foticos/angel_caido_640px.jpg

Decadencia

2009-04-13T07:15:00.001-05:00

A lo lejos suenan las campanadas que indican que son las seis de la mañana, señal inequívoca de que tu noche en vela ha terminado. Has luchado ferozmente contra la almohada para poder obtener al príncipe Hypnos de tu lado, con vehemencia buscaste los brazos de Morfeo pero todo termino en la derrota de quien sufre la tortura de sus pensamientos como un cruel demonio en algún círculo del infierno dantesco. Se ha consolidado el imperio de lo efímero en tu vida y, bien lo sabes, es poco lo que puedes hacer ya. Asesinaste lo que había de divino en ti y terminaste convirtiéndote en todo lo vano y futil que siempre odiaste de este mundo terrenal. En el intento por ahogar la locura, tu locura, terminaste anegado en copas de tinto y de brandy que terminaron por eliminar la virginidad que le ofrecías a Dyonisos; dejaste de ser una báquide para convertirte en una cualquiera. Ya el templo de Apolo está cerrado para quienes ya no tienen la claridad. Ya las columnas que sostenían la mansión de tu existencia, demolidas están; tal fue tu intención: '¡que no quede piedra sobre piedra!' gritaste en otro momento. Y he aquí, oh ironía, que tu más grande anhelo se cumplió: liberarte de todo, que para que nada te una al mundo nada habrá de atarte, y te zafaste de todas las sogas. ¡Ay de ti! Ahora te lo preguntas con la claridad del suicida cuyas venas se desangran lentamente tras los feroces tajos con los que se ha envestido: '¿Por qué sigo aquí?'. Y la luz del alba hace su aparición, pero no llega la claridad. Si es cierto que, como dicen, una vida sin reflexión no vale la pena ser vivida, ¿no será igualmente cierto que una vida sin pasión tampoco vale la pena ser vivida? Las sábanas te estorban, es el calor de la existencia el que te atosiga y ya no hay agua en este desierto que cure la sed de sentido que padeces y te causa horribles dolores. Las heridas revientas pero ya no buscas curarlas, quieres que ese charco de sangre quede allí como prueba de tu lucha fatídica y fallida, y como moribundo que se aferra a ver por última vez el sol, recuerdas algunos versos de Amado Nervo:

Amaba y me decías: «analiza»,
y murió mi pasión; luchaba fiero
contigo por coraza, triza a triza,
el filo penetrante de tu acero.

Y caigo, bien lo ves, y ya no puedo
batallar sin amor, sin fe serena
que ilumine mi ruta, y tengo miedo...
¡Acógeme, por Dios! Levanta el dedo,
vestal, ¡que no me maten en la arena!

Imagen: Francis Bacon figure study II

Poema: Amado Nervo - Yo tuve un ideal

2009-04-09T13:34:00.000-05:00

"El cinismo de la vida del mundo que sigue girando, es el puñal con el que el suicida perforará su corazón"

B. Rimbaud

Quiero amanecer con alguien...

2009-03-27T18:54:00.000-06:00

Desgarradura y Angel

2009-03-06T13:51:00.003-06:00

Y así es que tu ausencia genera dolores del parto de la soledad absoluta. Si mi retardo fecundó esta sensación, ¿¡no he de maldecir la impuntualidad constante!? ¡Ay tristeza! Caes, a decir de Neruda, como al pasto el rocío. Desgarradura que me asfixia, dolor sin sentido, quiero morir y eres tú, cruel Ángel-demonio, lo que me ata y me empuja al abismo a un tiempo. Bebí de ti, mar de infelicidad, para saciar mi sed de existencia y estoy aquí, podrido en estremecimientos, sudando fatigas. Y vuelven los sueños que nunca se realizan, jardines que nunca recorreremos tomados de la mano, caricias que no recorren tu piel. Y duele más lo que no sucederá que lo sucedido. ¡Tú, última esperanza de este desvalido del amor! Te deshaces como el hielo, llevándote mi última lucha en este valle de lágrimas. No la ignominia, solo la amargura de la derrota. Corazón: ¿Por qué me has derrotado si primero vitalidad influías en mi corazón? Hacia el colapso me has traído, el abismo se cierne sobre mi, y torpe y desvalido con el escudo y la estada rotos, solo queda la opción de enfrentar al ejército que llaman vida o lanzarme… Y ¡ay de mí! Tanta es la atracción a caer, tanto el vértigo. Y tú, no estás allí para detenerlo, tú lo has provocado con tus crueles encantos. ¿Por qué no has de dominar esta tierra que es tuya? ¿No es acaso el abandono y la ausencia el peor tormento? Cruel desgarradura verte humano, ya no celeste y divino, sino humano demasiado humano y poder tenerte a mi lado, y sea tu voluntad la que elija otro dueño, otra posesión. Porque los amores, mientras más imposibles, dolores más soportables generan, pero cuando se tornan tangibles en desgracia degeneran. ¡Tan inocente y torturador! ¡Señala mi pecado para espiarlo! ¡Revienta la llaga para que salga la inmundicia! ¡No me dejes la penitencia del solitario! ¡Toma mi mano y señálame el camino, tú a quien me encomiendo! Súplicas y súplicas no ablandan tu corazón, sigues el navío que ha de llevarte a aquella lejana patria, que no es la tuya. ¿No lo vez acaso? Esta es tu tierra, tómala. El extranjero poca valía posee. Pero aquí todo lo tienes, nada te falta. ¡Ay, no retrocedes! Rasgo mis vestiduras y la sangre comienza a mezclarse con las lágrimas de mis mejillas. ¡Ay, no retrocedes! Continúas con la vista fija en el horizonte. ¿Qué puedo hacer amor y dolor mío? No basta la sangre, motor de vida para detenerte en tu resignada partida. Las olas te llevan, y caigo de rodillas derrotado. ¿Podrá este último y lastimero alarido detenerte? Resuena temible en la distancia. No volteas, no te mueves. Ni el amor ni la lástima han logrado nada. Caigo pesado en el suelo con la oscuridad rodeándome. Todo en silencio, solo el silencio de tu partida.

Imagen:http://3.bp.blogspot.com/_CTtU5PGDLh8/Rste_UUQl9I/AAAAAAAAAAU/FvIe5ftRzKQ/S660/deathangel.jpg

Jeanette - Frente a Frente

2009-03-01T15:09:00.000-06:00

Tarde...Muy tarde...

2009-02-21T07:51:00.001-06:00

Cuando escribir se vuelve una necesidad de vida o muerte...

Tarde, a destiempo, a contratiempo, impuntual, tantos sinónimos para describir más que una patología, una manera de ser. No llegar en el momento adecuado tiene sus contras: la vida no espera, el mundo no se parará por más que suplique con lágrimas y rasgando mis vestiduras, todo continuará girando. Pero ya no llegó a tiempo, ya me tocan despojos: pedazos de hombres, situaciones incompletas. Y ante la infamia de ello, siempre la resignación. Que no se entiende, es porque no lo entiendo yo. Hace mucho tiempo, me preparé para una viaje largo y salí cargado de ilusiones esperando llegar en los momentos adecuados a los lugares adecuados, ahora tras el cruel desengaño de la vida me doy cuenta de que no estoy hecho para ello. De mi equipaje de ilusiones y mis reservas de esperanza no queda nada. De aquel viajero de mirada soberbia y fastuosos ropajes, solo queda la mirada desgarrada y los andrajos propios de un pordiosero. Ya no transito con la frente en alto, mi cabeza permanece agachada, esperando así causar más lástima y lograr más fruto en mi mendicidad. Y aunque aquel viejo orgullo de vez en cuando renace para decirme que debo de luchar por lo que quiero, la vida se encarga se sofocar el incendio haciéndome ver que llego tarde, que mi lugar ya fue ocupado hace mucho; y solo hay dos opciones conformarme o con la iniquidad o convertirme en un indolente, y entre esas dos oscilo. ¿Qué delito he cometido? ¿A caso la realidad no tolera a todo aquel que es capaz de visualizar otra existencia que se la contraponga? ¿Blasfemé acaso y no me di cuenta? La sentencia fue dictada hace mucho, no hay Erinias que me persigan, no hay tragedia ni una locura que me consuma, solo delirio, tan solo la asquerosa cotidianidad que me atraganta con su fétido vómito...

Donde habita el olvido...

2009-02-15T16:14:00.004-06:00

El día que llegó
tenía ojeras malvas
y barro en el tacón,
desnudos, pero extraños,
nos vio, roto el engaño
de la noche, la cruda luz del alba.
Era la hora de huir
y se fue, sin decir:
“llámame un día”.

La situación no podría ser más inadecuada: verse con un casi desconocido en vistas de compartir el lecho. José se preguntaba si haría bien, pero los sentimientos que lo obligaban a ir en búsqueda de esa otra parte que lo completaba terminaron por arrasar con el raciocinio y su torpe freno. Tras llegar al lugar del encuentro, se sentó en una banca a esperar, transcurrieron pocos minutos pero para él fueron horas, encendió un cigarro que fue muriendo poco a poco, mientras José hacía un recuento de lo que había llevado a dicha situación. Pensaba en los momentos de soledad desgarradora que lo atormentaban con una constancia inconstante: siempre brotaban no en un determinado lapso, pero brotaban. Había leído bastante sobre su situación, sabía que era ridículo esa insistencia por completarse con alguien más, que le parecía más acertado Deleuze al hablar de la inmanencia de los deseos como un desborde del ser, más que como una carencia, ¿pero podían más los argumentos que la necesidad imperiosa de sentir la piel del otro y engañarse pensando que estaba para él? La respuesta era cínica: estaba esperando a otro. El humo salía de su boca y en el último instante de agonía de aquel tabaco, el esperado apareció.

La pupila archivó
un semáforo rojo,
una mochila, un peugeot
y aquellos ojos
miopes
y la sangre al galope
por mis venas
y una nube de arena
dentro del corazón
y esta racha de amor
sin apetito.
Los besos que perdí,
por no saber decir:
“te necesito”.

José lo escaneó rápidamente. En definitiva era mejor que en la foto pero ¿pensaría igual el otro que él?

- Hola José, disculpa la tardanza.

- No te preocupes Oliver, ¿nos vamos?

- Claro.

Tras caminar juntos y platicar muy superficialmente los últimos eventos de su vida, pararon a comprar una botella de vodka con algunas botanas. Para después finalizar el recorrido que los llevaría al departamento de José

- Pasa.

- Gracias.

Ya sentados comenzaron a fluir las copas entre una música que incitaba a una buena charla. José se sentía un tanto nervioso, las señales de Oliver no le parecían muy claras, y es que él no pudo disimular desde el primer instante lo mucho que le gustó aquél, pero Oliver no daba señal alguna. Tras un buen rato y con la botella de vodka disminuida, Oliver preguntó:

- Bueno, y a parte de esto, ¿qué otros planes tenías?

- Ehm, pues lo que se diera no sabía como ibas a reaccionar.

La respuesta de José fue burda, tanto que se preguntaba si Oliver había captado todo el nerviosismo. Es más, no le quedaba claro si había tartamudeado.

No obstante, con todo el temor que llevaba dentro, fue José quien tomó la iniciativa. Tras servir las siguientes copas se acercó más a Oliver y le tomó la mano mientras intentaba aparentar normalidad con la plática. Para Oliver eso era ridículo, por lo que sin más le plantó un beso a aquél.

José cerró los ojos, y sintió la gruesa pero fina textura de los labios de Oliver. Y sentía que con cada choque y recorrido de las lenguas de ambos, asesinaba a su verdugo, a quien nombraba como Soledad. Las caricias de las manos no se hicieron esperar y comenzaron las primeras incursiones sobre los cuerpos de ambos. Cuando los cinturones ya no sostenían los pantalones de ambos, fue que José creyó conveniente continuar aquella historia que comenzaba, en su cuarto.

Con la desnudez de los cuerpos y el grito sórdido de la noche, fue que José se entregó a Oliver; sientiendo que entregaba a la nada ese profundo vacío que sentía y que ahora se encontraba repleto de Oliver. Con una sonrisa tras haber concluido los forcejeos, se recostó sobre el pecho de Oliver, y solo se quedó oservándolo.

La habitación, antes caliente, ahora se sentía fría. Oliver lo alejó de su lado, José lo miró a los ojos y encontró la dolorosa verdad que el cuerpo, ahora hostil, de Oliver le había regalado. El resto de la noche, José no durmió solo miraba a Oliver, pero como si viera un paisaje en la lejanía: una montaña que se erigía distante e inaccesible. El aire entraba por la ventana y congelaba el corazón de José, tras ver muerta su más nueva fantasía.

Cuando se despertó,
no recordaba nada
de la noche anterior,
“demasiadas cervezas”,
dijo, al ver mi cabeza,
al lado de la suya, en la almohada…
y la besé otra vez,
pero ya no era ayer,
sino mañana.
Y un insolente sol,
como un ladrón, entró
por la ventana.

En la mañana, Oliver se despidió de prisa, dijo a José que tenía que trabajar. Para José no había más incertidumbre, el dolor lo inundaba de nuevo.

Desde el balcón, la vi
perderse, en el trajín
de la Gran Vía.
Y la vida siguió,
como siguen las cosas que no
tienen mucho sentido,
una vez me contó,
un amigo común, que la vio
donde habita el olvido.

Imágenes:

http://www.vagamundos.net/2008/albums/Creatividad/Donde_habita_el_olvido_001.sized.jpg

http://lostinmongi.blogia.com/upload/20060225020042-olvido.jpg

Canción: Joaquín Sabina - Donde habita el olvido

El centro de Guadalajara

2009-02-13T08:25:00.003-06:00

Advertencia: Este post contiene palabras obscenas y groseras, no tiene contenido filosófico, político (serio), ni literario, es más ni tripas de las buenas solo la opinión de una persona más que vive en la zona metropolitana de Guadalajara.

Escribo porque estoy harto. La verdad estoy hasta la madre del pinche gobierno panista a nivel municipal, estatal y nacional. Pero la gota que derramó el vaso. No voy a hablar de los casos de violación de los derechos humanos, en el estado, no voy a hablar de los generosos donativos de nuestro gobernador, no voy a hablar de nuestro estimado cardenal y sus vínculos con los poderosos, no voy a hablar del intento de placazo, de la concesión del macrobus a los mismos que frenaron la ciudad hace unos días, no voy a hablar de la construcción de la villa olímpica en un lugar ilógico, no voy a hablar del intento de penalizar el aborto, no voy a hablar del intento de cerrar espacios homosexuales, no voy a hablar de la mentada de madre que nos regaló nuestro gobernador hace unos meses, no voy a hablar de la presa del zapotillo, no voy a hablar de la candidatura de nuestro querido exrector a diputado federal, no voy a hablar de las próximas elecciones; a estas alturas dirán: ¿Pues de qué chingaos va hablar entonces este wey?

Hablaré de lo que me tiene tan molesto: Las pinches obras del centro. ¿Es qué acaso ya ni siquiera puedo ir a trabajar o pasear por allí agusto? Si son necesarias o no, yo no lo sé pero solo denotan la falta clara de planificación y lo que es más la completa estúpidez y mediocridad de nuestras autoridades al no preveer las consecuencias inmediatas que traen sus cierres de calles a lo pendejo (literal).

El caos vial al no haber rutas alternas (también más de sus pinches obras, la inseguridad que provocan a los transeuntes de lo cual tengo varios casos documentados (yo soy uno de ellos, el daño a los negocios que son inaccesibles por falta de estrategias que liberen calles o banquetas para poder tener clientes y muchas más.

¿Es qué acaso no se les puede pedir ni siquiera el mínimo de planeación? Sí, es año electoral, no soy tan ingenuo. ¡¿Pero a mí que chingaos me importa?! Eso no los exculpa de nada, además no pienso votar por ninguno voy y rayaré mi boleta, ni siquiera soy capaz de escoger al "menos pior", todos mediocres, todos corruptos, todos imbéciles, todos idiotas.

No se necesita ser ing, arq, o algo así para planificar esas obras solo un poco de sentido común o sentido social, por mi parte ya no tengo nada que decir solo le mando a mis queridas autoridades las siguientes palabras (total si el gobernador lo hace porque yo no):

CHINGUEN A SU MADRE

Tierra de Luz

2009-02-08T20:10:00.001-06:00

Delirio y Cataclismo

2009-02-06T12:44:00.004-06:00

Fue la visión de este delirio
todo un desastre de locura
como si el mundo se estrellara
un cataclismo para los dos

Javier Solís

Como si ya estuviera entre tus brazos tras esa larga búsqueda que llaman vida, con el choque de besos que conmueve o desfigura los horizontes de la realidad. Las pupilas, que ya no están lejos reflejando otros rostros, fijas ahora en mí, hiriendo mi cuerpo como látigo de dulce verdugo. Desaparece el anhelo de la siembra de tus manos en mi cuerpo, tras la profanación de mis pezones ahora húmedos. La fuga de huecos, que perecen uno a uno al ser llenados por ti, que me llevan a una violenta tempestad de convulsiones que fragmentan mi pretendida unidad, arrojando torrentes de completud que desbordan las líneas limítrofes de mi ser. La voz, antes escuchada a la lejanía, ahora jadeando suspiros que rozan y acarician mi alma...

Imagen: http://www.elobservatodo.cl/tmp_images/95/noticia_4734_normal.jpg

Mensaje para la generación "Dr. Jorge Manzano 2008B"

2009-02-03T14:11:00.000-06:00

Dicen los antiguos, que cuando la filosofía se encontraba aun en pañales, tras haber sido parida por el mito, y dando sus primeros pasos, torpe cayó en un agujero por encontrarse tan ensimismada, y una criada carcajadas soltó. Agrega uno de nuestros colegas: es que la criada no se daba cuenta de que ella ya se encontraba en dicho agujero.

La profesión del filósofo no ha sido bien digerida desde largo tiempo atrás, recordemos como Sócrates fue juzgado por corromper a los jóvenes y enseñar dioses diferentes de la ciudad; su castigo: ingerir la cicuta para morir. La filosofía nació siendo una manera de pensar que se contraponía al modo común del pensamiento, a una serie de instituciones establecidas con normas rígidas cuidadas por feroces cancerberos puestos allí por alguna razón oscura.

¿Qué mostraba la filosofía? Primero: que se puede pensar de manera diferente, segundo que las cosas se podían hacer de manera diferente. Esas alternativas fueron ferozmente criticadas criticadas basta recordar: los “cerdos de la piara de Epicuro”, los cínicos (es decir: los perros), Sócrates y Querofonte como sodomitas en “las Nubes” de Aristófanes.

¿Por qué los feroces sarcasmos ante la diferencia? El delito en que incurrieron nuestros predecesores y que tal vez nosotros, los que nos graduamos hoy, es salirse más o menos del parámetro de lo establecido por las situaciones imperantes descubriendo un mundo de posibilidades solo accesible al que frena la inercia de lo cotidiano y es capaz de sentir y pensarse a sí mismo por algunos instantes.

Y, si como se dice, el tiempo es oro: ¿no es el filósofo el mayor derrochador por no aprovecharlo e invertirlo en algo “redituable”? Así parece, más aún: el filósofo pareciera dejar este mundo para mudarse a uno más cómodo, el que él mismo diseño ya fuera teniendo como base su materia gris o su cometa de humo.

Ser filósofo, en este contexto, es no vivir en la realidad. Nada más contrario de la circunstancia de este peculiar individuo pues como dijo Volpi hace poco tiempo en esta ciudad: la filosofía se encuentra hasta el tope, hasta el cuello de realidad histórica. Agrego yo: aunque ella misma no se de cuenta siempre.

Compañeros, nuestra profesión, como bien lo sabemos, tiene una posibilidad creativa y transformadora inmensa, pero eso depende de que tanto estamos comprometidos con nosotros mismos y nuestro entorno. La elección es, ante todo, entre la vía contemplativa y la vía crítica, tal y como lo dijo Marx en su XI tesis sobre Feuerbach: “Los filósofos no han hecho más que interpretar de diversos modos el mundo, pero de lo que se trata es de transformarlo”.

Por otro lado, los cambios son los que operamos a nivel personal también: filosofía es dejar la carga moral, los códigos y normas del camello hacia el yo quiero del león y el santo decir sí del niño nietzscheano; filosófico es el paso de la posibilidad a la realidad del compromiso ético kierkegaardiano; entre otros muchos ejemplos.

¿Qué hemos aprendido en estos años en nuestra Universidad? Cada uno tendrá una respuesta sin duda, pero no podemos negar nuestro crecimiento personal que se reflejará en el profesional. Tuvimos muchos compañeros, profesores que nos dormían, otros que nos maravillaban, otros simplemente nos eran indiferentes, asistimos a clases, participamos de distintos coloquios, congresos y conferencias; aprendimos el abc de la filosofía descubrimos que realmente pasarían muchos antes de poder saber que es ésta.

Cambiamos, en definitiva. De suerte que cuando nos sumerjamos en el río heracliteano que es la vida, ya no seremos los mismos y la vida no será la misma. No hay reglas ni normas fijas para la Filosofía. La profundidad con la que queramos sumergirnos en ella depende de nosotros. Porque la filosofía puede ser tanto una herramienta, como un modo de vida. Pero si después del acercamiento a esa sabiduría que se busca a sí misma quedamos indiferentes, en definitiva no hemos conocido a esa bella dama (o bello caballero, dependiendo del gusto).

Hoy concluimos una muy importante etapa de nuestra vida: finalizamos nuestra Licenciatura en Filosofía, detalles más, detalles menos. Sabemos bien, que a diferencia de cualquier otra profesión, esto no nos hace directamente filósofos. Si pasamos más de 4 años en este aulas y no lo somos. ¿Qué nos haría serlo? ¿Una maestría? ¿Un doctorado? En definitiva, la respuesta es negativa.

Bien lo sabemos compañeros, ningún título académico nos garantiza estatus. ¿Pretendo definirlo? Tampoco. La filosofía, conscientes somos de ello, más que dar respuestas: formula preguntas. Y al preguntarme a mí, a este que tienen enfrente, no me topé con la diosa que llevó a Parménides a la vía de la verdad, me tope conmigo mismo y algunos bosquejos para queda uno arme sus respuestas o preguntas.

¿No nos demuestra a caso la historia de nuestra disciplina el compromiso de los filósofos con sus proyectos, en última instancia consigo mismos? ¿No es otra nota el interrogar hasta desnudar el cuerpo varonil para llegar al alma femenina de la realidad? ¿Y no será también la crítica que propone otras posibilidades, personales-sociales otra nota?

Ahora, ¿aprendimos solo a leer y redactar textos? ¿o fuimos capaces de degustar en la copa de nuestros autores favoritos el suave vino del compromiso, la profundidad y la crítica de esta actividad tan mal-querida y mal-pagada por nuestra sociedad?

Solo lo diremos nosotros en el tiempo. No sé si la filosofía es esto o si la filosofía es aquello. Solo sé que después de la filosofía, ustedes y yo, ya no somos los mismos...

Portishead - Only you

2009-01-22T14:35:00.001-06:00

Aire de montaña

2009-01-21T13:05:00.001-06:00

Cuando se adelgazan las cuerdas de la existencia, en ese momento en que Sísifo baja tras haber subido su roca, justo allí es cuando creo que puedo ser yo, que puedo aferrarme por construir nuevos ideales. Pero me siento débil, fatigado por el cruel ejercicio de cargar con el feroz peñasco. Y es que el ejercicio de autoafirmarse en todo momento y de romper el vínculo con la cotidianidad y su inercia no es ejercicio fácil. Por más de que ahora gozo de respirar este aire fresco, durante la bajada, sé que llegando al valle he de cargar otra vez esa roca, será mi roca esta vez. Me embarco en otra aventura, en otra lucha con un futuro incierto...

imagen: ttp://montanismo.org.mx/images/upload/rainier03.jpg

Más vacios...

2009-01-19T20:25:00.002-06:00

“La noche es una puta divertida pero cobra facturas”

Ricardo Arjona

Cuando escribir se vuelve una cuestión de vida o muerte

Cierro los ojos porque solo allí de puedo ver: en mis sueños abrazándome. La crueldad de la realidad ha flagelado demasiado mi ser, al borde de casi agotar mi ansia vital. Quiero dormir, necesito descansar, pero si no es en tus brazos será otra noche en vela, el insomnio me consume: demasiados pensamientos y un solo sentimiento: la desolación. Sacrificios y libaciones para Dyonisos no fueron suficientes, la sangre que brotó de mis venas no fue de su agrado. Ya la destrucción se congela sin su dinamismo, pues la oquedad se ha hecho demasiado presente, tan groseramente presente como para no poder seguirla negando. Que venga ese sueño, que se repita, también el nihilista necesita de caricias. Montón de cadenas me oprimen, son pesadas, quiero liberarme... ¿Pero no es más pesada la 'realidad'? ¿No es más aplastante la cotidianidad? Ven... no demores más, ya de la ciudad se levanta el humo y el fuego. ¿Llegarás antes de que solo queden cenizas? ¿Llegarás a las ruinas después de la hecatombe? ¿Llegarás?

Hace frío, la soledad me cala hasta los huesos, mi retiro y mi claustro me han helado las venas...

Imagen: http://www.lacoctelera.com/myfiles/lareflexiva/noche.jpg

Fernando Pessoa Lisbon Resvisited

2008-12-27T09:15:00.003-06:00

No: no quiero nada.
Ya dije que no quiero nada.

¡No me vengan con conclusiones!
La única conclusión es morir.

¡No me traigan estéticas!
¡No me hablen de moral!
¡Sáquenme de aquí la metafísica!
No me pregonen sistemas completos, no me alieen
......conquistas
De las ciencias (¡de las ciencias, Dios mío, de las
......ciencias!)
De las ciencias, de las artes, de la civilización
......moderna!

¿Qué mal hice a los dioses todos?

¡Si tienen la verdad, guárdenla!
Soy técnico, pero tengo técnica sólo dentro de la
......técnica.
Fuera de eso soy loco, con todo el derecho a serlo.
Con todo el derecho a serlo, ¿oyeron?

¡No me importunen, por amor de Dios!

¿Me querían casado, fútil, cotidiano y tributable?
¿Me querían lo contrario de esto, lo contrario de
......cualquier cosa?
Si yo fuese otra persona, les haría, a todos, la voluntad,
¡Así, como soy, tengan paciencia!
¡Vayan al diablo sin mí,
¿para qué tenemos que ir juntos?

¡No me tomen del brazo!
No me gusta que me tomen del brazo. Quiero ser solo.
¡Ya dije que soy solo!
¡Ah, qué inoportunidad querer que yo tenga compañía!
¡Oh, cielo azul –el mismo de mi infancia-
Eterna verdad vacía y perfecta!
¡Oh sedoso Tajo ancestral y mudo,
Pequeña verdad donde el cielo se refleja!
¡Oh, dolor revisitado, Lisboa de otrora de hoy!
Nada me dais, nada me sacáis, nada sois que yo me
......sienta.

¡Déjenme en paz! No tardo, que yo nunca tardo…
¡Y mientras tarda el Abismo y el Silencio quiero estar
......solo!

Si te quieres matar, ¿por qué no te quieres matar?
¡Ah, aprovecha! Que yo, que tanto amo la muerte y
......la vida,
Si osase matarme, también me mataría…
¿De qué te sirve el cuadro sucesivo de las imágenes
......externas
A las que llamamos mundo?
¿La cinematografía de las horas representadas
Por actores de convenciones y poses determinadas,
El circo polícromo de nuestro dinamismo sin fin?
¿De qué te sirve tu mundo interior que desconoces?
Tal vez, matándote, lo conozcas finalmente…
Tal vez, acabando, comiences…
Y de cualquier forma, si te cansa el ser,
¡Ah, cánsate noblemente,
Y no cantes, como yo, la vida, por ebriedad,
No saludes como yo la muerte en literatura!

¿Hace falta? ¡Oh sombra fútil llamada personal!
Nadie hace falta; no haces falta a nadie…
Sin ti correrá todo sin ti.
Tal vez sea peor para otros tu existir que el que te mates…
Tal vez peses más durando, que dejando de durar…

¿El dolor de los otros?...¿Tienes remordimiento
………adelantado
De que te lloren?
Descansa: poco te llorarán…
El impulso vital apaga las lágrimas poco a poco,
Cuando no son por cosas nuestras,
Cuando son por lo que le sucede a los otros, sobre
.........................todo la muerte,
Porque es la cosa después de la cual nada sucede a
......los otros…
Primero es la angustia, la sorpresa de la venida
Del misterio y de la falta de tu vida hablada…
Después el horror del féretro visible y material,
Y los hombres de negro que ejercen la profesión de
......de estar allí.
Después la familia para velar, inconsolable y contando
......anécdotas,
Lamentando la pena de que hayas muerto,
Y tú, mera causa ocasional de aquella lamentación,
Tú verdaderamente muerto, mucho más muerto de
......lo que calculas…
Mucho más muerto aquí de lo que calculas
Aunque estés mucho más vivo más allá…
Después la trágica retirada para la sepultura o la fosa,
Y después el principio de la muerte de tu memoria.
Hay primero en todos un alivio
De la tragedia un poco inoportuna de que hayas muerto…
Después la conversación se aligera cotidianamente,
Y la vida de todos los días retoma su día…
Después, lentamente olvidaste.
Sólo eres recordado en dos fechas, anualmente:
Cuando hace años que naciste, cuando hace años
......que moriste.
Nada más, nada más, absolutamente nada más.
Dos veces en el año piensan en ti.
Dos veces en el año suspiran por ti los que te amaron,
Y una u otra vez suspiran si acaso se habla de ti.

Encárate en frío, y encara en frío lo que somos…
Si quieres matarte, mátate…
¡No tengas escrúpulos morales, recelos de
......inteligencia!...
¿Qué escrúpulos morales o recelos tiene la mecánica
......de la vida?
¿Qué escrúpulos químicos tiene el impulso que genera
Las savias, y la circulación de la sangre, y el amor?
¿Qué memoria de los otros tiene el ritmo alegre de la vida?
Ah, pobre vanidad de carne y hueso llamada hombre.
¿No ves que no tienes absolutamente ninguna
......importancia?

Eres importante para ti, porque es a ti que te sientes.
Eres todo para ti, porque para ti eres el universo,
Y el propio universo y los otros
Satélites de tu subjetividad objetiva.
Eres importante para ti porque sólo tú eres importante
......para ti.
Y si eres así, oh mito, ¿no serán los otros así?

¿Tienes, como Hamlet, el pavor a lo desconocido?
Pero, ¿qué es lo desconocido? ¿Qué es lo que tú conoces,
Para que llames desconocido a cualquier cosa en especial?

¿Tienes, como Falstaff, el amor aceitoso de la vida?
Si así la amas materialmente, ámala todavía más
Materialmente
¡Tórnate parte carnal de la tierra y de las cosas!
Dispérsate, sistema físicoquímico
De células nocturnamente conscientes
Por la nocturna conciencia de la inconciencia de los
......cuerpos,
Por la gran manta no-cubre-nada de las apariencias,
Por el césped y la hierba de la proliferación de los seres,
Por la neblina atómica de las cosas,
Por las paredes remolineantes
Del vacío dinámico del mundo…

En la noche terrible, sustancia natural de todas las noches,
En la noche de insomnio, sustancia natural de todas
......mis noches,
Recuerdo, velando en modorra incómoda,
Recuerdo lo que hice y lo que podía haber hecho en
......en la vida.
Recuerdo, y una angustia
Se dispersa por mí todo como un frío del cuerpo o
......un miedo.
Lo irreparable de mi pasado -¡ese es el cadáver!
Todos los muertos puede ser que sean vivos en otra parte.
Todos mis propios momentos pasados puede ser que
existan en algún lugar,
En la ilusión del espacio y del tiempo,
En la falsedad de transcurrir.

Pero lo que yo no fui, lo que yo no hice, lo que ni
......siquiera soñé;
Lo que sólo ahora veo que debería haber sido,
Eso está muerto más allá de todos los Dioses,
Eso –y fue finalmente lo mejor de mí- ni los Dioses
......hacen vivir…

Si en cierta altura
Hubiese girado para la izquierda en vez de para la
......derecha;
Si en cierto momento
Hubiese dicho sí en vez de no, o no en vez de sí;
Si en cierta conversación
Hubiese tenido las frases que sólo ahora, en la
......somnolencia elaboro,
Si todo eso hubiese sido así,
Sería otro hoy, y tal vez el universo  el universo entero
Sería insensiblemente llevado a ser otro también.

Pero no giré para el lado irreparablemente perdido,
No giré ni pensé en girar, y sólo ahora lo percibo;
Pero no dije no o no dije sí, y sólo ahora veo lo que no dije;
Pero las frases que faltaron decir en ese momento
......me surgen todas,
Claras, inevitables, naturales,
La conversación cerrada concluyentemente
La materia toda resuelta…
Pero sólo ahora lo que nunca fue, ni será para atrás,
......me duele.

Lo que frustré de veras no tiene ninguna esperanza
En ningún sistema metafísico.
Puede ser que para otro mundo yo pueda llevar lo
......lo que soñé,
Pero ¿podré llevar para otro mundo lo que me olvidé
......de soñar?
Ésos sí, los sueños por haber, que son el cadáver.
Lo entierro en mi corazón para siempre, para todo
el tiempo, para todos los universos.

En esta noche en que no duermo, y el sosiego me cerca
Como una verdad que no comparto,
Y allá afuera la luz de la luna, como la esperanza
......que no tengo, es invisible para mí.

El tumulto concentrado de mi imaginación
......intelectual…

Hacer hijos a la razón práctica, como los creyentes
......enérgicos…

Mi juventud perpetua
De vivir las cosas por el lado de las sensaciones y no
......de las responsabilidades.

(Álvaro de Campos, nacido en Algarbe, educado por
......un tío abuelo, sacerdote, que le introdujo un
......cierto amor por las cosas clásicas.) (Vino para
......Lisboa muy mozo…)

La capacidad de pensar lo que siento que me
......distingue del hombre vulgar
Más de lo que él se distingue del mono.
(Sí, mañana el hombre vulgar tal vez me lea y
......comprenda la sustancia de mi ser,
Sí, lo admito,
Pero el mono ya hoy sabe leer al hombre vulgar y
......le comprende la sustancia del ser).

Si alguna cosa fue ¿por qué no lo es?
¿Ser no es ser?

Las flores del campo de mi infancia, ¿no la tendré
......eternamente,
En otra manera de ser?
¿Perderé para siempre los afectos que tuve, e incluso
......los afectos que pensé tener?
¿Hay alguien que tenga la llave de la puerta del ser,
......que no tiene puerta,
Y me pueda abrir con razones la inteligencia del
......mundo?
                                            

Navidad sin tí

2008-12-24T18:40:00.000-06:00

Pasen felices fiestas! Salud

¡Que ganas de salir corriendo a buscarte!

2008-12-08T18:41:00.000-06:00

¡Que ganas de salir corriendo a buscarte! Aunque no sepa muy bien a donde, con la ilusa fantasía de un sediento de amor que se pregunta, si después de tantos años aún te acordarás de él; las oraciones en el templo del tiempo no bastarán para volver atrás y eliminar esta angustia que me asesina lentamente. ¡Que ganas de salir corriendo a buscarte! Pues no aguanto más la tortura de tu recuerdo asomándose por todas las ventanas de mi casa. Respiro tu ausencia, que lleva mucho allí, pero que recién mi nariz identifica como tú no-aroma. ¡Que ganas de salir corriendo a buscarte! Porque eliminar tu recuerdo de mi es imposible ¿cómo lo haría, oh recuerdo dulce y tierno de allá, de mis ayeres? No quiero, más no puedo tampoco… ¡Que ganas de salir corriendo a buscarte! Y enfrentar este destino trágico que nos unió cuando nada sabíamos de “esto”, y nos mantiene separados ahora que la cotidianidad es precisamente “esto”. ¡Que ganas de salir corriendo a buscarte! Dejando las lastimosas letanías que piden tu regreso, oh inútil ejercicio hacía el falso creado y lanzándome al absurdo. ¡Que ganas de salir corriendo a buscarte! Abandonarme por fin a mi mismo y a esta desesperación. Negra noche no esperes más, cubre con tu manto oscuro el horizonte para no verle, silencia a lo vivo para no escuchar su voz, corta con tu feroz guadaña de un tajo mi conciencia y permite entregarme al sueño reparador donde las ganas de salir corriendo a buscarle no produzcan ningún anhelo.

La noche de mi mal

2008-11-18T19:04:00.001-06:00

Sigues aquí...

2008-11-11T13:27:00.001-06:00

Aún no se borran tus caricias de mi piel. Y mi boca tiembla esperando tus besos. Una tristeza suave, pero desgarradora, empaña los cristales de mis anteojos. Movimientos de ansiedad recorren, como descargas eléctricas, todo mi cuerpo. Y vuelven los sueños, uno tras otros, donde tus manos me recorren y mis labios ruedan por todo tu cuerpo, hasta llegar a tu centro, después los embates de tu cuerpo contra el mío que culminan en la explosión de tu universo en mi universo para formar uno solo. Despierto acariciándome y evitando sentir lo frío de un mundo sin tu compañía. Ya no hay domingos felices y los sábados mueren ahogados en alcohol teniendo como escenario su fallecimiento en burdeles de mala muerte. La rutina no es soportable y las noches son tan pesadas que no me permiten levantarme. Los horizontes no son deshechos por la salida del sol y la luna menguando permanece. Los nubarrones se esparcen por el cielo, la tinta se agota y de los ojos, enrojecidos, ya no derraman más lágrimas, ya no hay más agua para ello…

¡INDIGNACIÓN CHINGA TU MADRE ESPURIO CALDERÓN!

2008-10-29T11:14:00.002-06:00

¡INDIGNACIÓN CHINGA TU MADRE ESPURIO CALDERÓN!

Una disculpa esta ocasión por no mostrar argumentos y mostrarme demasiado viseral pero la verdad creo que me faltaran palabras para expresar la indignación de la que soy presa. Para ver la información completa, pueden checarle:

http://www.jornada.unam.mx/2008/10/29/index.php

No, no enviaré la noticia como lo suelo hacer, ¿por qué? Porque quiero expresar la opinión con todas las tripas que llevo dentro. Y les habló a todos ustedes, amigos y conocidos míos. ¿Cómo es posible que una propuesta, a todas luces, inconstitucional sea aprobada? ¡Chingao! Es para enchilarnos y lo que sigue el hecho de la venta de lotes para que extraigan el petróleo. Estamos, ellos con sus propuestas y nosotros con nuestra tibieza, tirando a la basura el gran logro que fue la expropiación petrolera. No es un paso, es un largo retroceso. Ya se demostró, el hecho de esta crisis es el mejor argumento, que el Mercado y las Corporaciones no son los mejores para administrar los recursos (más aún: el que dirige el destino de nuestro país), basta ver las experiencias en otros países donde se ha privatizado (o “reformado” en lenguaje calderonista”) cuestiones como el agua y otros energéticos que son BÁSICOS para que el Estado pueda ofrecer una vida digna para el pueblo por y para quien este fue fundado. Por lo que, solo él debe regir en dichos ámbitos. El manejo de los recursos por las trasnacionales ha dejado una serie de catástrofes de las cuales podemos citar un par de ejemplos: el tiradero de deshechos en el Amazonas causando un desastre ecológico por no darle un tratamiento adecuado a los residuos debido a que la empresa quería ahorrar unos cuantos millones para beneficiarse a sí misma. Otra: la privatización de la industria eléctrica en Georgia que dejó a una ciudad entera sin luz porque la gente no era capaz de pagar ese servicio. ¿A quién beneficiaron estos cambios? A las Empresas y a la gente en el poder que no sabe ni siquiera como fortalecer un Estado y fortalecerse a sí misma, solo conocen el pinche poder de los billetes, ellos se largan con sus maletas llenas de dinero dejando a la gente hambrienta, al Estado debilitado y a un puño de beneficiados nacionales o trasnacionales extrayendo la poca riqueza que nos queda. ¿Y qué mas podríamos esperar de un presidente espurio, vendido, impuesto que solo favorece a los intereses que lo coloraron allí? ¿Y qué más podríamos esperar de una bola de huevones que se sientan para “legislar” a su manera? ¿Quién ha de ver por el pueblo? Obvio que ellos no. Ya hemos visto como consumaron ayer una de las traiciones más grandes a la patria, no se si la mayor, porque el cúmulo de traiciones a la gente sube, como subían los pecados de Sodoma y Gomorra hasta el cielo, por la gente de esa línea (Salinas y el TLC, por ejemplo). ¡Basta de inacción! Esta es mi primer acción (no la última) y es mentarle la madre a ese que está sentado en la silla presidencial y a toda su jauría de cínicos lameculos y vende patrias, al pinche presidente del empleo y su neofascismo pendejo, y ya somos más los que te odiamos cabrón a ti y a toda tu cofrade, no digo que la historia los juzgará porque nosotros los estamos juzgando: son culpables de violar la Constitución, son culpables de dejar desprotegido al pueblo de México, son culpables de traición a la Patria, son culpables del pecado más atroz que ni los animales comenten: traicionar a su propia sangre, a su propia manada…

Crímenes Perfectos...

2008-10-27T12:08:00.000-06:00

La moneda cayó por el lado de la soledad...

Lagrimas y sangre

2008-10-22T11:17:00.002-05:00

En el altar de las pasiones desoladoras

Alguien busca una bendición

Que reza en llanto y le prende tres veladoras

enterrado en su sumisión
Siente la muerte tentarlo intensamente

lleva luto en el corazón

duerme y despierta junto a la luna incierta

con sabor a consagración

Quiero llorar hasta desecar mis ojos, de manera tal que mis lágrimas dejen de producir agua y manen gotas de sangre que escurran mis mejillas con rasgos de uñas mostrando marcas rojas. Que mi garganta enronquezca y le falte lubricación por el constate flujo de alaridos. Convertir todo mi cuerpo en una escultura inspirada por el dolor de tu ausencia, masa informe con solo materia. En un sordo quejido expresar el mas grande lamento fruto de tu abandono: sí, del tuyo. Tú que me elevaste a la esfera celeste, a contemplar las ideas y que ahora me dejas encarcelado en esta prisión de carne y hueso; a quien coroné con guirnaldas y devolvió el gesto ciñendo mi cabeza con espinas. Doloroso adiós que me sumerge en una existencia del tormento. ¿Por qué tuve que probar de tus manos la esperanza a la que ya había renunciado? ¿Por qué tus labios estaban repletos de alegría, la que yo no puedo producir? ¿Por qué ungido estabas en eso que se llama sentido? Y todo lo probé, desgracia mía, abriste todas mis heridas que comenzaban a cicatrizar. Esto no es luto, es una enfermedad mortal, tu ausencia carcome mis energías, mi ansia vital, mis ganas de seguir respirando... Me convierte en una sombra de la existencia…

Mira como sangro y como lloro por tí

mira como el tiempo me ha traido hasta aquí

Mira como el manto de la noche me cubrió

mira este rostro que la identidad perdió

Canción: El altar de las pasiones desoladoras
Canta: Anabantha
Imagen: http://i17.photobucket.com/albums/b74/lisrc20/bfs.jpg

Una Luz que se apaga

2008-10-20T10:26:00.002-05:00

Entre copa y copa se acabó mi vida, llorando borracha tu pérfido amor…

El ruido del lugar, las copas que se suceden una a otra, desconocidos que transitan, cuerpos que bailan y minutos que caen asesinados sin más cruel martirio que una orla que no conozco: misión cumplida. Todo igual, nada que sobresalga, como dijo Nietzsche: ningún pastor y un solo rebaño. ¿Y yo? Pensando sin pensar. La noche se va descomponiendo en nauseabunda podredumbre, no atisbo ni de cerca lo que puede acontecer. Hasta que una luz tenue, alumbra las tinieblas del lugar y de mi conciencia. Y cuando vi la cara de esa luz desee creer en las coincidencias y pensar que él era la razón de que yo hubiera elegido ese lugar y no otro, antes de vernos o conocernos siquiera. Y es que la belleza que expresa un rostro como aquel, con una cierta dosis, muy exacta, de inocencia en un lienzo de piel blanca, evoca lo que puede tener de divino el hombre y despierta el ansia por la metafísica y la religión, pero esos libros ya los he quemado por consejo de Hume y ahora predico, con Zaratustra, la muerte de Dios. Justo cuando le aprecié de cerca, supe que ya no habría marcha atrás, era una de esas situaciones que te marcan lo quieras o no, y recordé a Kierkegaard, lo hagas o no lo hagas te arrepentirás, profética frase, ni en Delfos se dijo algo de tal envergadura. Su hermosura sin igual cortó mi aliento y elevó mis pies de la tierra. Quería volar y llevarlo conmigo a un lugar que pudiera analogar o simular su belleza, eso pudiera ser posible. Y mis miedos y temores se convirtieron en mi flagelo que terminó por hacerme tomar una decisión: no lo haría y por tanto, me arrepentiría. Pero este tipo de seres tienen una especie de autopercepción (aunque sea inconciente) de sus características estéticas y saben que un rechazo es prácticamente imposible. Así que bajó del Topos Uranos y escuché una voz preciosa que se dirigía a mí. Allí lo supe: me arrepentiría. El acercamiento y el reconocimiento que solo puede dar ese primer beso en que tiempo y espacio pierden su forma, solo recalcó aquel pensamiento. Sentí una y otra vez como la música perdía intensidad, sabiéndose inoportuna, cuando él me hablaba y entre pequeñas frases me lo dijo: quería que lo acompañará. Y supe que podía ser feliz… Cuando sientes la piel del otro, es decir, estar a contra piel con un cuerpo caliente cuyo corazón palpita acelerado aún por los embates de la acción erótica, sabes que después de todo la vida si puede tener algún sentido y deshechas por infructuosa la teoría del absurdo y afirmas el eterno retorno: sí, lo haría una vez y otra vez, olas veces que fueran, las vidas que fueran, repetiría todo con tal de volver a vivir este momento. Y cuando se duerme en brazos de con quien quisieras pasar toda una vida es justo en ese momento en que realmente no falta nada. El amanecer me arrebató mi plenitud y cuando caminaba por las calles de la ciudad que se levantaba no sabía si todo había sido un sueño o la alucinación de una droga que no me había dado cuenta de consumir. Y el arrepentimiento comenzó levemente, primero como un escalofría, después como una heladse por todo mi cuerpo. Había cometido el pecado más alto: probar la gloria divina, el elíxir, la ambrosía de los dioses. Y ahora ¡ay de mí! Quería repetirlo, me sentía más hueco que antes de mirarlo. Mi sola rutina fue capaz de levantar el clamor a los cielos pidiendo volverlo a ver, pero los dioses ya no moran en el Olimpo. Con sangre y sudor luché por repetir lo irrepetible, pero la belleza de la muerte de una estrella, esto es su fugacidad, no se repite. La amargura de la derrota de quien había triunfado sobre lo finito y ahora se descubre mortal de nuevo, me invadió. Él se fue, partió ayer, eso es lo que creo, y no hay un minuto en que la intención de mis pensamientos lo reflejen, no hay sentimientos que no lo evoquen. El descender a los pantanos es más difícil si se conoce el bosque, que si se viene de un desierto Y yo, que le recuerdo, escucho su voz entre mis añoranzas, y mi memoria sobre él es una tortura que pesa y que pesa más en un amanecer de domingo, cuando solo alguien como él pudo salvarme de la fatídica le vedad que me cubre en este día…

Traigo penas en el alma que no las mata el licor...

Canción: "Traigo penas en el alma" Canta: Lila Downs

¿Quién se apunta?

2008-10-01T10:01:00.004-05:00

El capitalismo y la mercantilización del humano en su máxima espresión jajajaja... que conste que yo no llamé (aún jajajaja).

Nos sobran los motivos

2008-09-25T09:21:00.002-05:00

Este jueves y viernes y el miércoles que vendrá....

Tardes Nubladas

2008-09-19T09:48:00.001-05:00

¡Que tardes nubladas aquellas! Cuando esperaba, con el ansia que el café infunde, unos cigarrillos a medio morir y un libro de Baudelaire, que llegaras en este clima que nos invita a una fiesta de nosotros, hundiendo lo otro, bajo el diluvio que se avecina. Festín de caricias que condimentaremos con ternura y cariño. El aire, con cierto dejo de frialdad, nos lastimará pero con el roce de nuestros cuerpos, curaremos nuestras heridas. ¡No demores más! Que el viento comienza a hacer titiritar mi alma. Las nubes físicas parecen hacer brotar hermanas suyas en mi interior y el flagelo me llama a gritos. El café y los cigarrillos agonizan, el humo se difumina… La tormenta, tanto interior como exterior, está por comenzar. No hay paraguas que me salvé: me empaparé. Los relámpagos interiores irrumpen, pero son superados por un ruido aún mayor: el timbre, avatar de tu llegada…

Enten eller

2008-09-08T10:12:00.002-05:00

“Enten eller”, nos dice Kierkegaard esto es: “O lo uno, o lo otro”, elige aunque elijas lo que elijas te arrepentirás y te lamentarás. Lo suscribo: quiero compromiso, quiero comprometerme con lo que soy pero, diantres, es demasiado difícil. Me lamento al quedarme solo, al tener que entrar cada vez en toda esa espesa neblina que he soplado sobre mi pasado para hacerlo más soportable. Me arrepiento, a veces, de abandonar tantas cosas que he dejado de lado. Dudo, siempre, si he tomado el rumbo adecuado: MI rumbo. O lo uno o lo otro, dudo: ¿qué debo de elegir? ¿Cuál elección es más soportable? ¿Qué criterio debo ocupar para elegir lo adecuado? La grandeza del hombre (o si no, por lo menos su peculiaridad, a decir de Heidegger) es ser posibilidad, pero me he hartado de esa posibilidad. Me arrepiento de elegir no elegir, me lamento de no haber decidido en su momento. ¿Por qué a la pregunta “o lo uno o lo otro” no puedo afirmar sin más “o lo uno o lo otro: da igual, venga lo que sea”? Bien lo sé, hay que elegir…Se busca principio esclarecedor, camino que lleve hacia el compromiso, antídoto contra la angustia...

A una sonrisa

2008-09-03T10:39:00.003-05:00

Y con una sonrisa que resuena como trompetas frente a las murallas de mi tedio, que caen derrumbadas al unísono con aquella prodigiosa seña. ¿Cómo puede una mueca conjuntar lo finito con lo infinito? Con ese hueco en tu rostro: ¿muestras el interior de tu alma? No importa si es realidad o no, yo lo pensaré así: es tu sonrisa, reflejo sin duda ya, de tu belleza. Tanta jovialidad en ese rostro que se arruga por las fuerzas centrípetas de esos labios alegres. Si las miradas producen luz, si la voz se torna en música, ¿qué pasa con las sonrisas? ¿No son imagen y sonido? y por ende: ¿luz y música en un mismo tiempo? ¡Ah! Terrible desgracia pende, como espada de Damocles, sobre aquel que borre tu sonrisa. ¡Maldigo y lanzo a las Furias a quien se atreva a dañar al más estético monumento humano! ¡Que tu sonrisa permanezca! Que no abdique ni por un beso, ni por una lágrima...

A unos ojos tristes

2008-08-29T11:12:00.003-05:00

Contemplo ahora aquellos ojos tristes y pareciera, pienso, que poco falta para que rompan a llorar. Niño de piel morena ¿porqué tu cara arrugada en extrañeza me extraña? Cualquiera juraría que los ojos ya están anegandos en llanto, sin respetar los diques de la socialidad. Melancolía no padeces ahora, es una larga y profunda tristeza... Besarte quisiera y borrarla de tu rosto: ¿pero me atrevería a romper tan bella faz? ¿Podría yo acaso destruir aquello que es tu mejor ornato? ¿No será que borrar el delineado de la tristeza, haría desaparecer tu rostro de mi mente? Ojos tristes, anhelantes de cercanía, ruego a los dioses, que yo pueda ser esa cercanía...

Imagen de: http://lapoesiaesseduccion.blogspot.com/2007/03/tu-no-sabes-amar.html

Intentos de tragedias cotidianas

2008-08-27T10:52:00.002-05:00

He de confesar que hay un cierto placer malsano en el caminar por las calles como un zombie. En sentir la vida ligera o, en palabras más concretas, en boca de José Alfredo Jiménez, “que la vida no vale nada”. Las gotas se estrellan sobre mi cabeza y mi cuerpo y yo, con el paraguas dentro de la mochila, dejo que este vil ataque del cielo suceda una y otra vez, sin evitarlo en lo más mínimo. La lluvia, en este estado, no moja es más: no molesta. Sus residuos son como los pensamientos que una y otra vez atormentan mi cabeza: el trabajo, la escuela y…¿la existencia? ¿Realmente tengo tiempo para pensar en eso? No, no lo hago. Prefiero estar saltando de un lado a otro, que mi mente revise tantas cosas como sean posibles con un halo de aparente profundidad, pero que ni siquiera llega a trasgredir la superficie. Luego, fingir la mirada pérdida, tratar de resaltar las ojeras que, de por sí, ya son mas que evidentes. El paso distraído, que en realidad si es tal: la distracción de todo, la evasión de mí mismo es fundamental para todo esta actuación que tiende hacia la tragedia, pero muy a mi pesar, nunca la logra…

Imagen: http://www.arteespana.com/esculturas/g-ro-mascaratragedia.jpg

Escrito número 100!

2008-08-22T10:50:00.001-05:00

No hay como despertarse con un terrible dolor de cabeza por la mañana, apenas abrir los ojos y darnos cuenta que está nublado y que lo que menos amerita el pinche día es levantarnos y hacer todos los preparativos para ir a trabajar. Que vanalidad ni que nada: si no vas no comes wey. Como huracán, se quitan todas las cosas del suelo buscando una cartera y pepenando los documentos que se consideran necesearios. Las necesidades biológicas, de todo tipo, piden ser cubiertas. De alguna manera que no se sabe como, pero puedes llegar a tu trabajo con solo media hora de retardo (conciente de que podría haber sido más), solo para descubrir que con quién checas la entrada no asistió el día de hoy, por lo que hubiera dado lo mismo llegar a tiempo que 3 horas más tarde. Y ya una vez, que uno se siente frente al monitor ¡uff! Se da cuenta que algo olvido, en mi caso, este caso, se me olvido el borrador del escrito que iba a poner, por lo que tuve que recurrir a toda esta parafernalia para justificarme ante mí y ante ustedes.

No obstante, si he de dar un aviso no muy importante por cierto. Incluiré, próximamente, otro género al blog como narrativa o cuentos cortos en los que me aprovecharé de la licencia poética. Aclaro eso por que luego, sin bien son proyecciones, no quiero confusiones. Sobra decir que cualquiera que escriba lo que escriba y como lo escriba, está exento de decir mentira o verdad, ya lo decía Platón, los poetas mienten demasiado. No me siento un poeta, lo cuál me da legitimidad para mentir mucho más que los poetas.

Ahora tendré más acceso a Internet así que confío en poder publicar más seguido. Les mando un saludo a todos y espero sus comentarios.

Curioso pero me he dado cuenta hasta el final que este es el escrito número 100 y como odio las retrospecticas (sea en fin de año, en cumpleaños o en cualquier ocasión) mejor espero que alguno de los lectores me invite unas cahuamas o un tino y nos vayamos a celebrar!

Cassandra, o de la pérdida de El Filósofo

2008-08-20T15:00:00.002-05:00

Carlicles: Dime ¡oh Cassandra! de Tlaquelesbos ¿por qué vienes anegada en llanto y con paso lento y dolorido? ¿Qué te ha llevado a cortarte el cabello y tupir tu cabeza de ceniza? ¡Desdichada, émula a Sísifo en sufrimientos!

Coro: ¡Ay, Ay de nosotras! ¡Ya no hay sol! ¡Todo es oscuro para quiénes han sido abandonadas!

Memógenes: La angustia de Kierkegaard las acosa, ¡no pueden dejar el llanto! ¿¡Acaso es necesario resucitar a Schopenahuer para demostrarles que todo es representación!?

Car: ¡Déjate de ardides seguidor de lo absurdo, refutado has quedado por el filósofo del superhombre! Pero ustedes mujeres convenzan a Cassandra de que levante la mirada y nos dirija la palabra, pues pasmados estamos por su estado.

Se junta el coro en derredor de Cassandra.

Coro1: ¿¡Ay mujeres podemos dejar este luto maldito!?
Coro2: ¡Ánimo dejemos los alaridos!
Coro: ¡Venga gran filósofa: cuenta la desgracia que nubla tu existencia!

Cassandra levanta la mirada y se dirige a Carlicles a Memógenes.

Cassandra: ¡Cuéntome ya entre los seres más desgraciados que viven en los reinados de Helios! ¡Ay ay ay de mi!

Coro: ¡Ay ay ay de nosotras! ¡Arruinadas estamos!

Cas: ¡Se ha ido!

Coro: ¡Solas hemos quedado!

Mem: ¡Por la voluntad no nos dejen así! ¡Decidnos, oh mujeres, ¿qué ha pasado en Guadatenas?!

Cas: ¿Cómo? ¿No se han enterado?

Coro: Cegados están. No saben la desgracia que ha acaecido.

Car: Pasmado estoy, ¡Poseidón ha movido la tierra y no me he dado cuenta!

Coro: Seamos pájaro de tormentas, ¡aves de malagüero! ¡pitonisas de la desgracia!

Cas: ¡Se ha ido! ¡El más grande filósofo de estas tierras!

Mem: ¡Ay ay de mí! ¡El aire se nubla a mi alrededor! ¡Las ansías de vivir (que de por sí eran pocas) se van como la primavera hacia el invierno!

Car: Rasgo mis elegantes vestiduras, mis ojos no contienen el llanto más.

Coro: Lo han comprendido. La lumbrera de su luz nos ha dejado y a partido a otras tierras Francia de Mitilene, lugar de alta sapiencia, cuna de Palas.

Mem: Jorge de Manzania: ¿qué hemos de hacer sin ti? ¿quién con finos vinos entre simposios suculentos nos perderá?

Car: Juan Manuel de Negretinides, ¡perdida invaluable! ¿¡Quién nos bailará ahora en el Liceo!? ¡La derecha de la izquierda no he de distinguir más!

Cas: ¿A quiénes mencionan guadatenienses?

Mem y Car: ¡Al más grande de todos los filósofos!

Coro: Discrepan y gravemente hierran, ilusos.

Cas: No es ninguno de esos a quiénes nuestras cabelleras hemos ofrendado.

Coro: ¡Hermosos cánticos elevaríamos a Afrodita si con nosotras lo retuviera!

Mem: Pido que Apolo me ilumine pues juro por égida que no entiendo nada.

Car: Cuando poco se sabe, mejor es callar.

Cas: Pues no he hablado de otro que de El Filósofo, El Alcibíades del Liceo.

Car: El búho de Palas sigue sin emprender el vuelo.

Coro: ¿No lo vez tú que eres hombre? ¿No se supone tu intelecto es más fino que el nuestro?

Cas: No hablo de otro que de el gran Octavxágoras, émulo a Ulises en ingenio.

Coro: ¡Por él nuestras lágrimas hemos derramado! ¡Su ausencia pide a gritos que vengan del Hades por nosotras! ¡Su viaje lo hemos de llorar como si la muerte propia fuera! ¡Llenas de lamentos seguimos en procesión!

Mem: ¿Pero que pretenden mujeres dolientes? La pena no es tanta, ni debería embargarlas, que por cada persona que no le es grata a Palas y se marcha son mil bendiciones las que gana nuestra morada.

Coro: ¡Ay ay ay! ¿Qué hemos escuchado? ¡Lengua bípeda! ¡La Discordia tienes por compañera! ¡Lloramos al que dicho honor merece y nada más!

Cas: Hemos de llevar este arreglo de flores a la sede del Liceo, donde Agustínides de Lesbos espera para el luto continuar.

Coro: Y entre lágrima y lágrima, los dioses se apiaden de nosotros, que cuando un filósofo de dicha calaña se pierde, el cielo todo llora, los dioses se entristecen.

Cas: Hemos de pedir una esfigie, un busto algo que le recuerde tan grande ha sido su paso por estas pobres tierras.

Coro: Y nos deja, como sus hijas abandonadas.

Coro1: ¡Ah! Y recuerdo aquellos tiempos en que por estos pasillos andaba.

Coro2: Su sapiencia distribuía con singular gracia.

Coro: Y ahora vednos desgarradas, ¡ay ay ay! ¡Que el dolor no se acaba nunca!

Cas: La pérdida del que es valioso a todo el Liceo anega, pero doble es nuestra tristeza filósofos, pues el Filósofo, ha partido, elevemos el clamor al portador de la Égida.

Casandra y Coro: ¡Ay, ay, ay de nosotras!

Cassandra y el coro se alejan

Car: Que el poeta ha mucho tiempo que lo dijo con gran acierto: “El silencio es el ornato de la mujer”.

Mem: No entiendo, mi buen amigo, ni el porque lloran esas mujeres ni la razón de que al que nombran El Filósofo se haya ido.

Car: Dos cuestiones planteas en una sola pregunta, pero examinémoslas más de cerca.

Mem: ¡Por Zeus que es necesario!

Car: La primera parece ser una dificultad menor, las mujeres lloran por aquél: ¿No es la mujer de naturaleza pecaminosa al grado que el hombre se rebaja al casarse con ella y ella se eleva al casarse con él?

Mem: No puedo poner objeción a tu razonamiento, aunque agregaría, como dice otro filósofo que para tratar con ellas es necesario el látigo.

Car: Así es querido amigo, y es por eso que yo no las trato, no es mi apariencia la que las ahuyenta, es mi innecesidad de esas criaturas. Así que te propongo no abordemos esa parte de tu cuestión, tan absurda es como la filosofía que te gusta predicar.

Mem: ¡Por el Can, así es!

Car: Queda entonces la otra cuestión.

Mem: Esforcémonos pues, vale la pena.

Car: No apresuremos amigo mío, necesario es el camino lento para el filósofo como al niño el gatear. Necesario será definir si aquél que se fue se cuenta entre los que se llaman filósofos.

Mem: Cuestión clara y distinta es responderte ¡oh Carlicles!

Car: No me lo parece, he de confesarlo.

Mem: Un criterio basta para saberlo.

Car: Perplejo me tienes, habla ahora.

Mem: No lo era, no sabe nada sobre Schopenhauer.

Car: ¡Por Hera! Clara ha quedado la primera cuestión, ninguna duda opongo a tu razonamiento tan perfecto, claro y conciso.

Mem: Olvidas la coherencia amigo mío.

Car: Lo he olvidado, pero algo quisiera proponerte, más no estoy seguro de que tu quisieras aceptarlo.

Mem: Habla sin dilataciones.

Car: Lo has dicho, pedirte quisiera si podríamos partir del supuesto contrario de lo que has afirmado, para que nuestra conclusión se vea reforzada en el caso de que sea acertada al vislumbrar la mejor de las opciones posibles, siendo que todo parecería indicar que es la peor la que impera.

Mem: ¡Por Zeus, Carlicles! Me habían hablado de tu gran ingenio y tus exquisitas clases de latín, pero no sabía que tu intelecto se expande, como el universo, hacia todos los lugares. Claro que acepto pedagogo mío, esforcémonos.

Car: Dime tú, Memógenes de Sonolón, si cuándo se cultiva ¿se hace o no con esmero?

Mem: Necesariamente.

Car: ¿Y no se busca acaso hacer rendir los mejores frutos a la tierra receptáculo de nuestro trabajo?

Mem: ¿Cómo no Carlicles?

Car: Motivos puede haber mil, pero supongamos que nuestro causa principal es darle de probar a alguno de nuestros vecinos lo mejor de nuestra cosecha. ¿No será entonces que el anhelo debe de ser mayor buscando frutos de mejor calidad?

Mem: ¡Por Zeus que sí Carlicles!

Car: Hemos de aceptar que si en nuestra cosecha alguno de los frutos no sale con la calidad adecuada para ser compartido habremos de guardarlo, y si fuera necesario enterrarlo tratando de no dejar huella de él.

Mem: Es como tú dices, amigo.

Car: Pues errados estaríamos si quisiéramos ofrecer ese tipo de frutos a nuestro vecino.

Mem: Me parece evidente.

Car: Ahora bien, habremos de decir que es este Liceo una especie de cultivo de almas, con que buenas intenciones sendos jardineros bajo la tutela de una élite, dedican con su esmero sus esfuerzos.

Mem: Creo que se puede aplicar nuestro razonamiento anterior tal y como tú lo haces.

Car: No obstante, como en toda cosecha hay frutos que salen bien, otros tantos mal. Pero dejando esto de lado, ¿no debería el Liceo seleccionar las mejores almas de sus cultivos si quiere compartirlas a su vecino?

Mem: No parece que pueda ser de otra manera.

Car: Y dime, amigo del existencialismo, ¿no sería ridículo que alguien se esmerase contra todo en llevar lo peor de su cosecha y pretender hacer un festín con su vecino?

Mem: Necesariamente.

Car: Y escucha esto con atención: ¿no sería más absurdo aún, que uno de esos frutos pretendiera marchar solo al lugar que desee?

Mem: Me remontas a Esopo, pero he de afirmar que si.

Car: Peor aún, un fruto que se sabe a sí mismo no ser de tal especie pero que poco le importa su valía…

Mem: ¡Por Zeus!

Car: ¿Es entonces necesario concluir que dicha acción encuentra algo que no es propiamente racional, sino que remite a cosas que no atañen a la luz de nuestros intelectos?

Mem: Entiendo, pero aún no logro poder aplicarlo a nuestra situación.

Car: Como dice Píndaro: Presta atención. Cuentan los antiguos que Cronos tenía un sirviente, mortal o inmortal no se sabía, que le era útil en todas las cuestiones para mantener subyugados a los demás dioses, labor que le proporcionaba muchas ventajas. Pero entonces vino la rebelión de Zeus contra su padre quien le hecho y se instauro como dios supremo, pero en lugar de echar a ese sirviente de Cronos, viéndole que le podía ser útil de alguna forma y persuadido por su actitud de extremo servilismo, lo acogió en el Olimpo. Los demás dioses no comprendían la elección del guardián de la égida, pero temerosos evitaban al sirviente. Se cuenta entre otras cosas que Jorge-Dyonisos, en furia contra él exploto, blasfemó al dios Heidegger. Más pasado un buen tiempo, y probando que dicho sirviente ya le era en extremo fiel, Zeus decide cumplirle el deseo que quiera. El sirviente, sabiendo que Zeus habría de acceder a su petición, en seguida pide le envíe a la tierra donde brota la ambrosía y los dioses son más felices. Mas aquel lugar solo podría ser llevado por Zeus, le estaba denegado el acceso a los demás dioses, solo podrían aquellos con el favor de Zeus. Éste acepta gustoso y lo envía allí por un año, sin siquiera inquirir sobre la naturaleza de dicha criatura…lo demás no me pidas que lo recuerde, ha tanto tiempo de esta historia que solo esto me han traído las musas.

Mem: Hagamos libaciones, con acierto has hablado.

Car: Ahora encaminémonos al templo de Diké, pues ha sido violada nuevamente…

Sobre el desear

2008-06-25T21:08:00.002-05:00

Saludos:

Para Carlos de Atenas

y su discípulo y efebo Memógenes.

Para Nano y su Dasein aristotélico.

Para Dídac y sus deseos pintados (y escritos!).

Para Omar y su anhelo por más sexualidad.

Para Neator y su desear apagado (aparentemente).

Para Anuar y sus deseos dionisiacos.

Schopenhauer lo sabía… más ¿por qué se le acusa de pesimista cuando su pensamiento es más claro y distinto que el del mismo Descartes? Multitud de deseos, la mayoría, no se pueden saciar, algunos sí. Pero cuando logramos satisface uno, el placer dura apenas un instante cuando fugazmente desaparece, y no es eso lo que duele. Lo que angustia es la aparición de un nuevo placer (¿o nuevos placeres?) que exige ser saciado a la brevedad. Por más que se tenga mesura, esto sucede una y otra vez, lo cual nos parece, a Schopenhauer y a mí, absurdo.

Nietzsche ama la vida, quiere más, siempre más; al grado de afirmar que si tuviera que repetir su vida (su ciclo de vidas) lo haría una infinidad de veces. Es decir, que en esa infinidad de vidas quiere desear una infinidad de veces lo mismo, conseguir lo mismo y angustiarse (sí) por lo mismo: lo no obtenido. ¿No es, a todas luces, demencia? ¿Es una cierta dosis de masoquismo? Ciencia jovial no es, más bien: inocencia… la inocencia del santo decir si del niño que crea los nuevos valores (¡Pero también desea!), pero más que inocencia ¿no es ignorancia? Ha nacido deseando para no satisfacerse nunca. Nietzsche replica: lo que importa es el sentir que la voluntad de poder vence un obstáculo. Más, ¿el vivió sintiendo así? ¿No amó a Lou Salomé y a Cósima Wagner? A decir de algunos: ¿no quiso fusionar a Dyonisos y a Cristo? Estos son dos deseos concretos de un desear meramente remisional (a decir de Husserl, respecto del pensamiento, intencional). Es una estructura “humana, demasiada humana” que siempre esta allí, como flagelo interminable, como fuego que no se apagó, pero arde.

¿De qué le sirve a la voluntad sentir que ha derribado otro obstáculo para alcanzar su deseo si hay infinidad de deseos? ¿Cuándo se detendrá? ¿Con la mirada haciendo bellas todas las cosas? ¿No es acaso el hombre una máquina programada para sentir deseos con la lógica y los algoritmos de lo absurdo?

¿Hay alguna diferencia entre una existencia auténtica e inauténtica? Desde el punto de vista de este desear constante, habríamos de asumir que, en una existencia cotidiana se siente los deseos impuestos por la dictadura del Uno (para simplificar, malamente, del sistema) y en una auténtica, los propios. Cambia el origen, efectivamente, pero el mecanismo torturante sigue allí.

¿Qué nos lleva a esta continua lucha por obtener lo que deseamos? Y no supongo una voluntad que elige lo que desea. ¡Nada más estúpido! ¡Total encubrimiento! No… los deseos brotan con asombrosa espontaneidad, como las espinas de las rosas. Y siempre se hacen acompañar de la Angustia, maldita entre los dioses, por tener que satisfacerlos (no deber…tener explica más la sujeción de la voluntad). Es un imperativo que la voluntad, al instante hace suyo sin pero que valga la pena.

¿Da lo mismo satisfacer o no satisfacer dicho deseo? Werther nos enseña que no. Ama (esto es, desea) a Carlota… Deseo imposible de satisfacer, que le enloquece. Tras muchas situaciones el seseo aniquila a Werther: se suicida. Ha sido incapaz, por un lado, de satisfacer su deseo, y por otro, de desear otra cosa. Y, es que, hay deseos que por intuición se sabe que de no satisfacerlos nada será igual, nada PUEDE ser igual.

Tal vez Homero cuando afirma la miseria de la existencia humana, ha tenido tanta visión como Schopenhauer, más sin embargo su Aquiles sintió el aguijón de querer más vida aunque fuera la de un vil campesino: más existencia.

¿Pero no es está, otra cosa que el desear incesantemente? ¿Y el amor, no es así una cura? Werther nos ha dicho que no, y sabemos que los amorosos andan como locos, porque no encuentran: buscan, siempre vacíos de una costilla a otra solo con el aroma de la mujer que duerme con la mano en el sexo. ¿Y si esto, el amor, sublime aspiración humana, no es el dador del sentido de esta existencia deseante, habrá algo que se lo pueda proporcionar? ¿El hombre en sí?

¡Jamás! Sujeto ya está. Condenado, arrojado a este incesante desear. Y si el suicido es deseado también ¿no caemos en el mismo camino? ¿Es batalla perdida? ¿Derrotados habremos de afirmar, con Camus, que Sísifo era/es feliz?

No hay salida… La oscuridad cierra el alcance a los ojos de nuestro entendimiento, el saber que moriremos o el tetrafarmacon de Epicuro no nos da el consuelo necesario para continuar viviendo, eso es: satisfaciendo deseos mientras aparecen más y más: ¡Irónico! ¿Hace falta algo más para demostrar la vileza, futileza, efimeridad, desgarradura, levedad, oquedad de la existencia humana?

Imagen: Obvio que de Frida!!!

Oda a la destrucción

2008-05-23T11:39:00.003-05:00

Dime efímero mortal si has sentido alguna vez las ansias de la destrucción. Confiesa tus instintos más violentos que arrebatan de tu ser hasta los más altos ideales. Declara como la furia te invada y carcome tus entrañas, luchando por salir a la superficie. Sin más miedo, deja que toda la ira que hay dentro salga, pues busca reunirse con lo que todo se vuelve uno. Solo en la violencia desgarradora del ser se logra fragmentar el principio de individuación. Es en el caos de la destrucción, y no en la armonía del orden, donde encontramos la posibilidad de la plenitud. Solo los azotes que hacen brotar la roja sangre nos devuelven la humanidad perdida por los instintos sublimados hacia toda moral y, en última instancia, el amor. No son las ansias de evasión las que te invaden, las ansias de la destrucción las trascienden. En la evasión hay imposibilidad, en la destrucción hay posibilidad, pero dolor mucho dolor. ¡Que todas las cicatrices sangren! ¡Que las heridas no suturen nunca! ¡Vengan dioses, dadores de vida, y pongan sobre nuestras sienes la divina corona de espina! ¡No queremos crucificados ni ser crucificados: nuestro dolor y nuestra ira son más grandes que todo eso! Tampoco aspiramos al vía crucis, ni mucho menos a la tragedia: ¡lo primero que hemos roto son los rosarios y las máscaras! ¡Que nuestras uñas crezcan afiladas, que con ellas podamos cortar nuestras venas de un tajo! ¡Ah dolor e ira, hermanos gemelos paridos al mismo tiempo que la vida, vengan e impregnen con su esencia nuestra causa! ¡no más cáliz, nos provoca nausea! ¡Que corran los ríos de sangre!

A los amores desgarradores

2008-04-23T11:25:00.002-05:00

Detén tu beso caliente, antes de que toque mis labios querido mío. Basta de caricias, basta de cariños… Deja el amor, aparta la ternura. Y, te lo suplico, ¡hazme daño! Inflige dolor en este cuerpo insensible que, sin duda, no nació para el amor suave. Dulce ilusión es ésta, por eso no se marca en la piel. Que aquello que no duele, bien lo dice el refrán, no ha de servir. Pues yo de lo ruego: de fiel enamorado a verdugo feroz torna tu ser, que si el amor ha de sufrirse, dime entonces: ¿para qué es? ¡Que en las cantinas cante yo toda la desilusión! ¡Que noche tras noche perdido me encuentre en el alcohol! Así, escrito y cantado está. Todo lo demás, todo lo demás: ¡no lo conozco yo! Sea el azote de tu desprecio mi pan de cada día. Erígete en el camino con espinas sin fin que he de transitar. Que si sangre no se derrama por el amado, éste no nos debe de escuchar. Deja pues que corran las lágrimas como torrente, no me pidas más que sea feliz si mi esencia es ser-sufriente. Ojala pronto la locura me cambie, de suerte que tú, con el desprecio que te pedio, así me hables. ¡Que en las cantinas cante yo toda la desilusión! ¡Que noche tras noche perdido me encuentre en el alcohol! ¡Que el amor del que hablaba Rimbaud jamás se reinventó!

De café y de amor

2008-04-14T12:31:00.002-05:00

A cada sorbo de este buen café, me doy cuenta que te quiero más y más. Mi alrededor se nubla y te veo frente a mí, mientras el caliente fluido se encuentra en mi boca. Pienso en la luz de tus ojos iluminando la noche, en tu boca apagando la sed, mi enfermedad cuasieterna y tus brazos aferrándome a la existencia. Más que cafeína, pareciera alucinógeno: pero el efecto es detonado por el sentimiento que me hermana a ti. Placer inmenso, solo podría ser superado por tu presencia patente, pero en este momento tu evocación dota a mi ser de nuevas ansias, nuevos deseos de asir mi mundo y el tuyo, sin que dejen de ser eso: dos mundos. ¡Dicha que se antoja eterna! ¡Café no te acabes! Lo raciono, últimos instantes de gloria, pero me quedaré en las nubes: con el sabor del café en mi boca y tu imagen en mi mente…

De café y de amor, claro sentido frente al error.
De café y de amor, bálsamo por las heridas del dolor.
De café y de amor, nuevo tópico del interpretador.
De café y de amor, la imagen bella del pintor.
De café y de amor, los sonidos nuevos del cantor.
De café y de amor, que no diga nada quien no sabe de honor.
De café y de amor, digamos adiós al terror.
De café y de amor, ya no hay más destructor.
De café y de amor, así el fin y el principio de esto, sella el escritor.

Imagen de: http://www.ymipollo.com/~living-t-dream/115917.una-taza-de-cafe-y-mucho-de-ti-para-llev.html

2008-04-11T12:54:00.000-05:00

A menudo, hacen falta metáforas para expresarme. No me jacto de haberlo conocido todo, pero algo sé de la vida: en cortos instantes se ha sentado al lado mío y terribles y profundos secretos me ha contado. Pero expresarlos ha dejado de ser la eucaristía de mis días. Harto tedioso se ha vuelto, bastante repetitivo como la vida misma. ¿Faltan formas o contenido? Lo cuestionable, nuevamente, es el sentido de expresar el sentimiento mismo. Alguna vez lo dijo Camus, lo que le hace falta tanto a los momentos tristes como los felices es un punto de explicación. Y creo que me encuentro en el momento en que mi ser entero clama por ese sentido, antes solo a nivel conciente pero ahora ambas divisiones se desgarran mostrando el abismo que se vuelve la existencia en sí misma. Juro que no le entiendo a Nietzsche, la alegría y el eterno retorno de lo mismo no puedo interpretarlo (y sentirlo, en la más amplia significación de la palabra) más que como absurdo derivando de ello tedio, spleen y levedad. He observado, con mirada escrutiñadora, dicha circularidad más aún: la he vivido. Y ¡ay de mí! ¿cómo enfrentarla? ¿se puede escapar de ella? A menudo, hacen falta metáforas para expresarme…

Otros tiempos

2008-04-04T19:14:00.001-06:00

Hace no mucho, tenía la intención de escribir una oda tan rítmica como una balada, ¡es más!: una sinfonía completa al dolor lacerante de la existencia: la orquesta y las partituras estaban listas pero yo, agotado director, no encontré por ningún lado la batuta: tal desgarramiento inundaba mis miembros fatigados, convalecientes de vitalidad. Ahora, con la torpeza del principiante, entono mis primeras notas inspiradas por nuevas musas, letras diferentes son escritas por la misma pluma vieja de mi escritorio, que utiliza la sangre, fluido de mis venas. Como los primeros sonidos del que aspira a entonar las más bellas tonadas, asó son estos primeros grafemas: un tanto toscos, pero llenos de una vitalidad nueva, que se re-nueva, pero que no alcanza su plenitud. Un inicio, del clarear del sol por la mañana. La siguiente fase del ciclo: "¿Era esto la vida? ¡Bien! ¡Otra vez!"[1].

[1] Nietzsche, F.

Imagen de: http://foros.gxzone.com/image.php?u=27351&dateline=1182458772

Un beso

2008-03-28T18:25:00.001-06:00

Y va con dedicatoria...

¿Qué siento cuando te beso? Escribo la primera frase en mi mente, como una manada de pájaros pasando por el horizonte. Tus labios…-ríes con un dejo de molestia. Acometo de nuevo tu pregunta: A ti, todo tú, y antes de que interrogues anticipo: pero no como algo separado sino como alguna parte de mí: siento tus labios húmedos recorrer los míos, mientras cierro los ojos dejándome guiar por las caricias fugaces de tus manos que transitan cuerpo, cara, brazos, produciendo un torbellino de sentimientos que detonan en la esterilidad del no producir una imagen. Ahora me vez perplejo. ¿Quieres que continúe? Un tanto asustado, respondes afirmativamente. Siento la eternidad en la fugacidad con que trascurre, apenas pasan segundos, a lo más minutos pero yo he vivido más tiempo con tus labios cerca de mi alma. Cuando nos separamos, allí también el tiempo se vuelve eterno, mi ansia por besarte se ve delatada con mi mirada fija sobre tu rostro resplandeciente. Quieres más, quiero más: ambos lo sabemos, así que completamos nuestro deseo. Pero después de eso, una nueva necesidad brota en mí: abrazarte, sentirte en todo mi cuerpo. Y es justo en ese abrazar, donde veo la fusión de la ternura y sensualidad que provocas. Apenas dura poco, pues tus labios me buscarán nuevamente y yo, sediento de ellos, los aceptaré como el agua necesaria del oasis de mi desierto vital. Mientras ocurre, tomo tu mano la acercó a mi corazón, para que le acaricies. Pero es tu beso el que me incita a todo ello, tu beso despierta mi corazón, poco antes de tu llegada, dormido. La sangre vuelve a fluir, las sensaciones renacen y brotan como los capullos en la primavera. ¿Y qué otra cosa podría ser ese beso sino a un tiempo: agua, fertilizante y tierra de la semilla de mi alegría? No enmudezcas, que el rubor no invada tu cara y que tus ojos no dejen de mirarme. Mejor acércate y probemos si he dicho verdad con toda esta banal palabrería.

Imagen: http://nievevoladora.blogia.com/upload/20051206162338-beso.jpg

17 de marzo, el petróleo es nuestro

2008-03-21T17:45:00.002-06:00

Sí, participamos en la marcha en repudio por la privatización del petróleo en Guadalajara de la que poco o nada se supo a nivel nacional. Tal vez sería porque no fuimos muchos pero la labor estuvo allí. Le mentamos la madre al espurio hasta que se nos inflamó la garganta, coreamos que el petróleo era nuestro y que mejor vendiera a su chingada madre como lo expresa una de las imágenes que adjunto. Pero ¡oh sorpresa! Al final de la marcha toda la pléyade política de cierto partido de izquierda se hizo presente: exfuncionarios, excandidatos y pues lo que parecía algo popular pasó a otro rubro. Y no es que yo recriminé su participación, sino el como se presentan, no como una persona cualquiera sino como “el excandidato a gobernador…” y otros títulos nobiliarios que lejos de aportar restan al movimiento. Se nos olvida que la bandera es PEMEX y el petróleo y no ninguna otra, que todos como mexicanos nos lanzamos a su defensa y no como afiliados a tal o cual organización. Mucho se critica sobre la función de las marchas y su verdadera utilidad, pienso que solo es un paso al activismo quienes niegan que este sirva de algo pienso que enmascaran su pasividad con argumentos de dudosa procedencia (como las intenciones de Calderón) criticar es fácil: pero ¿qué tal proponer? De acuerdo: se necesita organización, redes, pero también necesitamos gritar y decir: “No lo vas a hacer, al menos no con mi silencio y mi consentimiento pleno”. Pienso que esta es la última llamada para el pueblo mexicano, están las condiciones para comience a reactivarse su instinto de vida sino lo hace creo que a la propia sociedad le importa un bledo su existencia, que prefiere continuar hundiéndose y dejando que fluya su instinto de muerte. Esta vez, el inactivismo y la no preocupación por las cosas que atañen directamente a la gente puede costarnos nuestra soberanía, la poca que queda. Estamos frente a una situación histórica, nosotros decidimos que papel queremos jugar, desgraciadamente el tiempo no nos dará una segunda oportunidad…

Fenomenología de la desesperanza

2008-03-12T17:21:00.002-06:00

La desesperanza comienza con un leve sacudimiento que revela un hueco interior que duele. Desconocemos que había (o pretendía haber) que no está y que molesta, provocando una picazón en el alma. Poco a poco los lagrimales comienzan a trabajar conforme reconocemos la causa de nuestra angustia: hay un corto en nuestra intencionalidad, deseamos algo, algo que no hemos podido obtener. Pero el asunto no es solamente eso, la desesperanza no exige un duelo cualquiera al no obtener el objeto deseado sino que exige, y esta es su nota esencial, un duelo espaciado a través de la vida de la persona que la padece. Un duelo por no poder tener cualquier cosa que remita a ese objeto, pues la sensación aparecerá siempre al faltar la cosa misma en la evidencia de cualquier accidente. Esto nos remite a una sensación de anhelar, desear compulsivamente de sentir una auténtica necesidad de tal o cual cosa, incluso llega un momento en el que la dignidad se apropia de nosotros y ya no pedimos, exigimos aquello que tanta falta nos hace. Fugaz instante, la realidad como balde de agua helada cae sobre nosotros y nos informa de una situación tan clara y distinta que no se puede dudar: hay una diferencia, una distancia ontológica insalvable entre nosotros y lo deseado, entre el anhelo y su satisfacente. Solo entonces viene la nota clave de la desesperanza: el ejercicio de la voluntad en negarse a sí misma, esto es: invalidando los deseos que brotan de ella, como las flores en el campo. Aparece la desgarradura del ser, al enfrentarse a una imposibilidad inherente de completarse, esto es: de realizarse. La cabeza se agacha, suman años de peso a la espalda del anémico de esperanza y poco faltaría para que se le confundiera con un cadáver. El sentir se vuelve amargo, el yo se descubre como algo que siente, pero para eso necesita sentir con un referente que no sea él, el sentir-se siempre ha estado allí, pero sabe ahora que no es una mónada, que necesita de los otros. La paradoja es que se da cuenta de ello justo cuando es conciente de que no alcanza ese objeto que forma parte de los otros o de lo otro, más propiamente. El ansia vital es truncada en su flujo operante, para quedarse nada más en el padeciente en quién ocurre una transmutación de sentimientos: la esperanza se torna en desesperanza, la alegría que parecía acercarnos al objeto en angustia que termina por separarnos de él. Si angustia, retomémosla pues parece vincularse con la desesperanza. La angustia se siente como un temblor, un escalofrío más o menos permanente en el cuerpo de la persona, un estado de fragilidad constante: un movimiento que parece no efectuarse pero que tiende, sin llegar a ello, a derrumbar al ente. También hay una incesante necesidad de negación de realidad, ya sea interna o externa, de la cual surgió dicho sentimiento; marca un desencanto matizado por una honda tristeza y un terror de que nuestros más profundos presentimientos se conviertan en realidad. Eso es común a toda angustia, pero a la angustia de la desesperanza habríamos de marcar que ya en ese instante nuestras sospechas se han hecho patentes: la separación de una realidad que duele, pero es un distanciamiento completo, por lo que se trata de una angustia con desesperanza, donde ambas ya no se distinguen y que llamamos desesperanza. Imposibilidad, desgarradura, temblor, fragmentación, incompletud, angustia, temor que se reflejan en un añorar, un estar-añorando, un siempre-estar-soñado donde el objeto siempre se idealiza, con la fantasía de que sea más nuestro, pero siempre se está conciente, no se abandona el saber que no es para nosotros, no hay cabida para las ilusiones, el “algún día”, “tal vez” no tienen sentido el “nunca” se inscribe como norma de acción. El hogar, que anteriormente era el mundo, se convierte en un claustro monadológico con jardines de efimeridad y un horizonte abierto de amargura, no hay más color que la desesperanza…

Imagen de: http://www.poesia_gotica.blogger.com.br/wishmaster02.JPG

Joaquín Sabina - Calle Melancolía

2008-03-07T11:58:00.003-06:00

Como quien viaja a lomos de una yegua sombría,
por la ciudad camino, no preguntéis adónde.
Busco acaso un encuentro que me ilumine el día,
y no hallo más que puertas que niegan lo que esconden.

Las chimeneas vierten su vómito de humo
a un cielo cada vez más lejano y más alto.
Por las paredes ocres se desparrama el zumo
de una fruta de sangre crecida en el asfalto.

Ya el campo estará verde, debe ser Primavera,
cruza por mi mirada un tren interminable,
el barrio donde habito no es ninguna pradera,
desolado paisaje de antenas y de cables.

Vivo en el número siete, calle Melancolía.
Quiero mudarme hace años al barrio de la alegría.
Pero siempre que lo intento ha salido ya el tranvía
y en la escalera me siento a silbar mi melodía.

Como quien viaja a bordo de un barco enloquecido,
que viene de la noche y va a ninguna parte,
así mis pies descienden la cuesta del olvido,
fatigados de tanto andar sin encontrarte.

Luego, de vuelta a casa, enciendo un cigarrillo,
ordeno mis papeles, resuelvo un crucigrama;
me enfado con las sombras que pueblan los pasillos
y me abrazo a la ausencia que dejas en mi cama.

Trepo por tu recuerdo como una enredadera
que no encuentra ventanas donde agarrarse,
soy esa absurda epidemia que sufren las aceras,
si quieres encontrarme, ya sabes dónde estoy.

Vivo en el número siete, calle Melancolía.
Quiero mudarme hace años al barrio de la alegría.
Pero siempre que lo intento ha salido ya el tranvía
y en la escalera me siento a silbar mi melodía.

Cuestiones básicas

2008-03-05T13:54:00.001-06:00

¿Cómo desterrar del ser la locura?
¿Cómo hacer asequible la tranquilidad

al que se disuelve en el caos del mundo terreno?
¿Se puede realmente amar en la vida?
¿Qué sentimiento debe embriagar al corazón para agarrarle el gusto al destino?
¿Cuál sendero lleva a tan elevado lugar?
¿Dónde se encuentra la fuente cuya agua sacie la sed existencial que me mata?

¡Luz, Luz!

Busco claridad y solo tinieblas cercan mi horizonte.
Busco evidencias y confusiones asaltan mi razón.
Suave consuelo…¡Cuánto te anhelo!
Tanto dolor me tortura. Y solo una voz escucho:

“Esperad…aquí también hay dioses…”

Saludos

2008-03-05T13:51:00.002-06:00

Pues sigo vivo, para gusto de pocos, resistencia de muchos e indiferencia de más. No he podido conectarme como a mi me gusta, tanta ocupación, pero ya llegará semana santa, tengo varios bosquejos para escritos pero la verdad no los traigo ahora a la mano. Agradesco a todos los que me han comentado y ha quienes les debo una respuesta les pido chance....Saludos y por aquí andamos...

Angel Promiscuo

2008-02-12T08:07:00.000-06:00

Te debía un escrito, desde hace mucho tiempo atrás mi pequeño ángel: seductor y promiscuo como solo tú sabes serlo. Solo que las ideas se han dispersado un poco y el sentimiento, para bien, atenuado está. Pero haré un esfuerzo. ¿Cómo no he de comenzar con tus ojos? Con aquel par de luceros que combinan una vaga alegría con la desesperación por el existir. Cual figurilla de jade te eriges, elegante y bello, intocable para muchos pero abierto a las caricias lascivas de otros muchos que eliges como el quiño que busca un nuevo padre. Tu bailar, ante todo inocente, tiene una breve pizca de sensualidad: la de un infante disfrazándose en fogosidad. Tu buscar, fácilmente detectable, asquerosamente obvio, es satisfecho en cada noche: antes de que se ponga el alba, pequeño ser, irás en el asiento del copiloto, adornado el coche del que minutos atrás era apenas un desconocido para ti. Niño, aún recuerdo cuando a mi oído hablaste: tu voz bella y melodiosa cual canto del zenzontle o del ruiseñor, a la cual presté toda mi atención. Ángel de otras tierras decías ser, en eso igual a mí. Pues ahora lo sigues siendo: tus geografías con la carne del desconocido, el miembro del maduro, las sábanas de innumerables moteles y casas, los plásticos protectores arrojados al lado de la cama, las superficies de los besos furtivos, tu virginidad perdida y renovada al amanecer. Tu ser, antes tan etéreo, ahora se vuelve efímero y asquerosamente vulgar. Y tus tierras, oh extranjero, no son las mías y de tu ser, oh leve criatura, como de otros similares, huyo vertiginosamente.

Gracias por la imagen a Dídac

Hojas y nefastitud

2008-02-04T18:28:00.000-06:00

A lo lejos cae una hoja marchita estrellándose con el suelo, no es que muera cuando toca la tierra: la vida hace tiempo que la ha perdido. Pero en ese oscilar por el aire, recuerdo los espirales, con esa misma tendencia a caer, en los que se desarrolla la vida humana. Basta un breve soplo para arrancar de su lugar incluso a la hoja más viva. Hay más que llama mi atención: la hoja sin vivir, continúa compartiendo el espacio con las otras, aún rebosantes de jovial verdor: amarillenta, sin vitalidad, sin savia que le recorra; ya es poco más que polvo, más sin embargo es parte de aquel frondoso y a todas luces, ente vivo. ¿Cómo pueden convivir muerte y vida en la misma rama? ¿Acaso es que hay humanos muertos conviviendo con los vivos? ¿Personajes cuyas ilusiones carecen del influjo vital, tomados de la mano con otros iguales? Y ¡oh gran absurdo! vivos queriendo morir, tomados de la mano con los que nacieron muertos, abortos de hojas, frutas que han crecido podridas simulando alegre sabor y cubriendo elegantemente su fastuosa oquedad.

Rueda mi mente

2008-02-02T20:15:00.000-06:00

Casi no te conozcoy no te dejo de pensar

estas tu en mis palabras

rueda mi mente donde estas

casi no te conozcoy no te dejo de pensar

¿Sabes? La verdad es que no soy gay.
Dijo con una voz un tanto insegura, mientras una leve risa se escuchaba en la bocina.
- Tu no dijiste que eras gay, dijiste que eras bisexual ¿recuerdas?
- Bueno como sea, el chiste es que es un momento por el que todos debemos atravesar.
La picardía que debía suponer la frase, no se desarrollo.
- Y esos momentos, ¿son por temporadas? ¿fechas? ¿ocasiones especiales?
- Pues mejor lo hablamos cuando nos veamos ¿va?

Rafael no sabía como tratar esa nueva situación en su vida. Los encuentros furtivos en otros lugares habían sido lo suyo, pero ahora esto que aparecía traía a la luz nuevos conflictos para si. ¿Qué era lo suyo? ¿Hombres? ¿Mujeres? ¿Qué implicaba tomar tal o cual decisión?

Estaba seguro de que Alberto le gustaba, le parecía atractivo y nada que pudiera normalmente disfrutar. Incluso por eso había tomado la determinación de ser él quién propusiera la actividad para ambos. Pero no sabía que pasaría realmente.

Dicen tus ojos algo

muero de curiosidadcomo seguirte al paso?

como saber a donde vas?

Casi no te conozco

y no te dejo de pensar

Las horas pasaban, los cigarros se iban terminando proporcionalmente con los segundos. A lo lejos, se escucha el sonar del timbre. De inmediato se reincorporó para abrir. Eran amigos. Después de saludos, acepto su invitación a salir, justo media hora antes de pasar por Alberto.

Pláticas sobre los eventos recientes, mientras Rafael seguía pensando en lo qué estaba por ocurrir. Participaciones en la plática para el disimule:
- Sí, yo solo me tomé 2 de tequila.
- Aún quedan vacaciones.
Y otras frases que cumplieron su objetivo.

8 minutos más tarde de lo propuesto, se encontraba fuera de la casa Alberto, y éste a su vez se encontraba afuera como lo habían pactado. Fue éste quien se quedó sorprendido. Pues al qué esperaba no venía solo como él había propuesto, sino en compañía de personas que si bien le eran indiferentes, no brindarían el espacio adecuado para la plática que se habían propuesto. No obstante, no le quedó de otra y se reunió con el contingente que se le presentaba.

Rafael no sabía por donde empezar, apenas algunas platicas referentes a las fiestas. Alberto, más sincero y decidido, abandono la reunión ante un atónito Rafael. El resto de la noche, resultó ser tan parecida a las anteriores: la música, el alcohol, la gente, etc. que nadie notó la ausencia de la personalidad que era característica de Rafael, perdido en sus pensamientos.

El día siguiente, Rafael pasó varias veces por la casa de Alberto esperando toparlo aunque sin saber precisamente que haría si aquello llegara a suceder. Después, otra fiesta logró entretenerlo y con unas cervezas encima, se fue detrás de una camioneta con sus demás amigos.

Dejas al paso huella

que yo sigo sin dudar

Como saber si sientes

lo que yo siento si te vas?

Casi no te conozco

y no te dejo de pensar

Ya pasado de copas, y sin poder agarrase, pidió a otro de aquellos amigos que le gustaba. En el transcurso, pasó por casa de Alberto quién extrañamente estaba afuera de su casa. Como pudo, Rafael se quitó los brazos de aquel amigo y trato de voltear la mirada hacia otro lado fingiendo no mirar a Alberto, que no pudo disimular su cara de decepción.

Copas más tarde, Rafael lamentaba su actuación y se dirigía a casa de Alberto. Que importaba que fuera tarde. Tenía que decirle que quién le gustaba era él, que la cita anterior había sido un fraude, que él mismo se sentía mal por lo que había pasado. Quería pedirle que esta vez si le diera aquel beso que quiso postergar para después y que no había llegado.

Tocó el timbre, cosa no hecha hasta ese momento. Todo le parecía tan caótico, que pasaría si los padres en lugar de Alberto, eran los que habrían ¿qué problemas habría de ocasionar para ambos? Pero toda duda se disipó cuando vio un rostro familiar.

Intercambiaron saludos, y Alberto no dijo palabra extra.
- Estás muy callado hoy.
- Pues no sé me ocurre nada que decir.
- Sabes, creo que la regué. Si quería estar contigo pero no sabía que hacer.
- Vaya, yo creía que ya se te había pasado ‘la’ temporada.

El cerebro de Rafael era un caos, tratando de hilar ideas que parecían inconexas.
- Es que si me gustas, pero…
- ¿Pero?
- No sé.
- ¿Sabes Rafael? Creo que fue un error, discúlpame yo también andaba demasiado ebrio cuando traté de robarte el beso en la fiesta, supongo que es mejor que dejemos de lado eso, ¿no crees?

Rafael sabía que en definitiva no quería eso, pero no se le ocurría más.
- Podríamos salir otro día.
- Me voy mañana, mis vacaciones ya se han termiando.

En definitiva todo se complicaba.
- Tengo que arreglar algunas cosas, nos veremos luego.
Le extendió la mano para despedirse. Rafael no pudo más y se abalanzó sobre él, besándolo para la sorpresa de Alberto que sintió los bellos y húmedos labios rozándole el alma.

- No te vayas.
Le susurró al oído.
- Quédate conmigo.
Imploró como un niño pequeño.
- Rafael, sabes que lo haría, creo que sobra decirte lo mucho que me gustas pero tengo que irme mañana, no puedo cambiar eso.
- Sé que desperdicie tiempo, pero entiéndeme esto no es fácil.
- Lo sé, pero yo también tengo una vida, y complicada.

Lo volvió a besar, mientras sus cuerpos se juntaban más, sin importar las personas que los observaban y que habían sido el supuesto impedimento para no concretar eso días atrás.

- No sabes cuanto te he esperado.
Fue Alberto quien tomó la palabra.
- No es poco el tiempo, pero ante la última negativa y tu actitud de hoy, creí que lo mejor sería resignarme.
- Sentí que te perdía…
- No puedo cambiar las cosas, mañana me tengo que ir Rafael.
- Por favor…no te me vayas, no ahora…

Rueda mi mente, no se detiene

presiento que ya no se detendra

todo termina siempre en tu nombre

rueda mi mente tras de ti

me temo que me voy a enamorar

Y se aferró a su cuerpo, como nunca lo había hecho con el de ningún otro humano (hombre o mujer). Mientras Alberto también sentía un ansía incontrolable de tenerlo a su lado.
- Podrías venir conmigo, unos días, si gustas…
- ¿Lo dices en serio?
- Claro.
- Tendría que ver muchas cosas.
- Piénsale, total ya tienes mi número.

Alberto lo acompañó a su casa. Ambos se tomaban de la mano. Rafael no podía ocultar lo conflictuante que era aquello para él, pero se sentía tan bien andar de la mano con aquel hombre que tanto le gusta. La noche se cerró con un beso, en las puertas de su casa.

Rueda mi mente, no se detiene

presiento que ya no se detendra

todo termina siempre en tu nombre

rueda mi mente tras de ti

me temo que me voy a enamorar

Nezahualcóyotl - Yo lo Pregunto

2008-01-27T20:21:00.000-06:00

Yo Nezahualcóyotl lo pregunto:

¿Acaso de veras se vive con raíz en la tierra?

Nada es para siempre en la tierra:

Sólo un poco aquí.

Aunque sea de jade se quiebra,

Aunque sea de oro se rompe,

Aunque sea plumaje de quetzal se desgarra.

No para siempre en la tierra:

Sólo un poco aquí.

Nezahualcóyotl

Fangoria - Miro la vida pasar

2008-01-21T18:53:00.000-06:00

Mi indiferencia natural

Curtida en mil batallas contra la pereza

Borra del mapa todo amor

Porque en mi vida todo acaba como empieza

Y en plan travesti radical

Le doy la espalda a cualquier muestra de tristeza

¿Melancolía o decepción?¿Felicidad o tentación?

Todo podría ir a peor...

Mientras tanto miro la vida pasar

Y no sabes cuanto me cuesta aceptar que no volverás

Por el momento miro la vida pasar

Sin venir a cuento alguien te vuelve a nombrar

Pasado el tiempo sigo igual

A veces pienso que he perdido la cabeza

Y algunos días sin razónYa ni me late el corazón

En esta cárcel de rencor

Mientras tanto miro la vida pasar

Y no sabes cuanto me cuesta aceptar que no volverás

Por el momento miro la vida pasar

Sin venir a cuento alguien te vuelve a nombrar
-

Siempre he sido fuerte

Aunque a veces he dudado

Si la suerte no se ha reído de mí...

Mientras tanto miro la vida pasar

Y no sabes cuanto me cuesta aceptar que no volverás

Por el momento miro la vida pasar

Sin venir a cuento alguien te vuelve a nombrar

Naúsea existencial

2008-01-20T19:28:00.000-06:00

Tengo el asco de haber deleitado la existencia y ahora volver a probar el puñado de cenizas que es la levedad cotidiana. Tengo el caos que predicaba Zaratustra, pero ¿dónde está la estrella que prometió que daría a luz? Si ya la garganta se ha inflamado de proferir insultos a la vida, ¿qué blasfemia puedo gritar, en un alarido, que haga enardecer a mi derrotado corazón? ¿Y qué he de decir de los amores? ¡Oh torpe bálsamo, que no cura, de las heridas del transcurrir mortal! Ídolo al que todos, rinden tributo fingiendo no hacerlo. Cruel desdicha la del amante que entrega su exhalar a alguna de los míseros ejemplares de su condenada especie, sin recibir en pago más que girones de piel. Le levedad es un veneno que todo lo corroe, del que nada puede escapar, más aún: es la esencia, la entidad de las cosas. ¿No aparece, a caso, un coche tras otro sin el menor sentido? ¿No nos da igual tanto la dicha como el mal ajeno? ¿Podemos decir que un momento de dicha es capaz de equilibrar la balanza de las noches en que el cuerpo flota sin que podamos conciliar el sueño? ¿Cuántos momentos son los que alcanzamos un orgasmo y cuántas las lágrimas derramadas? Multitud de ocasiones nos perdemos mirando hacia la nada, pero jamás he oído que alguien se pierda su visión en la alegría. ¿No es la faz contemplativa reminiscencia de nostalgia? ¿No es el llanto con lo primero que se reconoce que el infante está vivo? ¿Qué le queda por ofrecer a la vida? ¡La levedad! ¡Eso y nada más! Porque ningún momento puede hacer que se equilibre la balanza. La sonrisa del recién nacido, no borra la ceguera con la que se inicia en este mundo. La nostalgia de ser-no-siendo no desaparece con toda la sabiduría del mundo. Ni el más torrido y hondo clímax sexual borra los desgarramientos que ha sufrido el alma al verse alejada de lo que tanto ama. La noche en que aferramos nuestros brazos a otro cuerpo no son suficientes, más son las que nos aferramos a la almohada para poder sentir nuestro cuerpo, para poder sentir que existimos aunque sea en contradicción con otra existencia. Perdemos nuestro mirar en la nada, por que este ser, insoportablemente leve, solo nos recibe con escupitajos y caminos de espinas. Dolor y no-dolor es la nueva dicotomía que reemplaza a tristeza-felicidad. Existencia plena deberá de llamarse a la que evada, con suerte, tanto a la honda desesperación que causa el dolor como al suave y mortal desasosiego nada esperanzador de la levedad.

Albert Camus

2008-01-13T18:28:00.001-06:00

"
Lo que le falta al dolor del mundo, como le falta a los instantes de su
dicha, es un principio de explicación.
"
Albert Camus

Nociones de la no-libertad humana contemporánea

2008-01-11T18:17:00.000-06:00

A PARTIR DE 'EL HOMBRE UNIDIMENSIONAL' DE MARCUSE

“¿Puede afirmar con derecho una sociedad que no es capaz
de proteger la vida privada del individuo, incluso dentro
de las cuatro paredes propias, que es una sociedad
que respeta al individuo y que es libre?”
H. Marcuse

El presente trabajo, pretende ser un primer acercamiento a la obra de Marcuse a través del libro “El hombre unidimensional”, para encontrar algunas claves que nos ayuden a entender la situación actual de nuestra sociedad para poder así clarificar el estatuto en el que se encuentra el hombre, cosa no difícil de dejarse ver.

Divido el escrito en dos partes. En la primera, abordo rápidamente algunos puntos sobre las bases del positivismo para posteriormente desarrollar brevemente algunas ideas de Marcuse en cuanto a la sociedad, política, lenguaje, arte, filosofía, etc. con el fin de dar esa descripción del estado actual del entorno humano.

Mientras que en la segunda parte, abordaremos sintéticamente la cuestión del hombre (o de lo que queda de él) y las pretendidas opciones para un cambio realmente cualitativo.

Sobra decir que no pretendo agotar todas las ideas del autor y solo resalto las que considero facilitan el entender su pensamiento. A la par, trató de hacer un aterrizaje con algunos ejemplos desde nuestra cotidiana realidad mexicana.

I

“¡Se venden los cuerpos sin precio!, ajenos a toda raza, todo mundo, todo sexo, toda descendencia. ¡Riquezas que brotan a cada paso!
¡Se venden habitaciones y migraciones, deportes, magia y comodidad perfecta, y el ruido y el movimiento, y el porvenir que crean!
A. Rimbaud

Para un entendimiento del individuo, es necesario abordarlo en su concreción, esto es: como un determinado momento de la historia, como parte de la sociedad con un gobierno dado. Nuestro autor parte de la circunstancia capitalista desarrollada en los Estados Unidos de la segunda mitad del siglo pasado. Con la prosperidad que parecía ser el futuro de dicha nación como culmen del desarrollo del mundo occidental y como principal bandera del progreso, que ya tantas guerras ha liderado.

La estructura política es la primera que formularemos aquí como dudosa respecto a la promoción de la libertad o de una mera neutralidad respecto de ella. Y es que la legitimidad que adquiere un sistema político dado, esta dada en la medida en que responda a las necesidades por la cuales fue creado. En el caso de nuestro sistema, encontramos que éste nace con la Revolución Francesa y las filosofías que la inspiraron.

Zea nos dice al respecto:
“En su fase revolucionaria, la burguesía había opuesto […] contra un régimen en que todo orden estaba preestablecido […], por medio de sus filósofos, predicó la libertad absoluta, una libertad sin límites. […] Pero alcanzado el poder, tal ideología resultaba contraria a los intereses de ésta.”[1]
Lo que vendría a continuación sería una justificación de la permanencia en el poder y la negación a otros grupos (entre ellos los antiguos portadores del poder) basada en los logros que no se habían tenido.

En pocas palabras, la nueva legitimación ya no correría a cargo por parte de la religión, sino de la ciencia. En concreto de sus aplicaciones, dirigidas a crear un estado de bienestar en común, el orden y progreso del que habla Comte[2] (cabe mencionar que Marcuse no lo menciona, al menos directamente). En un primero momento, la empresa no contenía contradicción en sí misma. Pero conforme el sistema se fue desplegando, tanto en lo político como en lo científico, el hombre concreto se vio superado por ambas formas.

Poco pasó para que la promesa no fuera cumplida directamente, la diferencia de clases de los nuevos favorecidos por el poder y los no favorecidos fue creciendo, de suerte que el esclavismo feudal se transformo en un esclavismo protoindustrial a mediados del siglo XIX. En este contexto, las diferencias sociales vivían en constante tensión, pues la realidad de una determinada clase contradecía la de la otra. El burgués en un teatro, mientras que el proletario trabajaba de sol a sol para darle de comer apenas y a penas a su familia.

De la negación de esta circunstancia renació el proyecto de la racionalidad tecnológica, ya esbozado en germen con el positivismo y la Revolución Francesa; Marcuse lo esquematiza en los siguientes puntos:
“…desarrollo de las fuerzas productivas en una escala ampliada, extensión de la conquista de la naturaleza, creciente satisfacción de las necesidades para un creciente número de hombrees, creaciones de nuevas necesidades y facultades” [3]
Dicho de otro modo: que la promesa del sistema de una vida cada vez más confortable para cada vez un mayor número de personas.

Y vemos, que en parte, esto se ha cumplido. Sería del todo torpe decir que los trabajadores de nuestro tiempo viven en la misma miseria que los del tiempo de Marx, por ejemplo. Aunque esto no nos exime de decir que no viven en la miseria: pues en ambos casos no se les ve más que como un recurso, en el primero como componente activo de una máquina, en el segundo como una bestia de carga.

Si bien, las necesidades vitales a veces son cubiertas, esto no deja de lado la creación de otras necesidades que no pertenecen a esta esfera, pero que parecen disfrazarse y son vistas como tales para los individuos: la ropa de la última moda, una comida dietética (en el sentido peyorativo de la palabra), etc. La propaganda se encarga de dar a conocer las nuevas importaciones que necesitan nuestras vidas para ser plenas.

El fin, el estado de confort, viene a justificar los medios, una supresión tenue de la libertad y del individuo como tal. Es decir, el individuo debe de trabajar para lograr dicho estatus y solo puede elegir las opciones que le propone (o acaso impone) el sistema en su reflexionar ya también preconfigurado, de suerte que:
“La libre elección de amos no suprime ni a los amos ni a los esclavos. Escoger libremente entre una amplia variedad de bienes y servicios sostienen controles sociales sobre una vida de esfuerzo y de temor, eso es, si sostienen la alienación.”[4]
Apoyando a esto, quedaría por decir que el individuo reproduce fielmente las necesidades, que de sí mismo, no son suyas.

Dichas insuficiencias obedecerían directamente a la mayor productividad del aparato económico basado en la tecnología e introyectadas en el sujeto por medio de la mercadotecnia que muestra ser altamente eficaz; allí donde la educación fracasa rotundamente, esto es: en formar individuos capaces de ser autónomos, al menos en la toma de decisiones, es decir, que no respondan al 100% a la empresa.

El cómo se perpetua el sistema viene dado por la capacidad que tiene de asimilar lo contrario, para neutralizarlo y luego proceder a utilizarlo como mercancía y ampliar el horizonte de contenido que posee. Un ejemplo de ello, serían algunas de las prácticas religiosas, que de suyo, no encajarían con la visión materialista del capitalismo y que parecerían ser realmente contrarias a él, y hasta inadaptables. Pero más pronto que tarde, hemos comenzado a ver lo contrario: instructores de yoga en la televisión, técnicas de meditación para la persona citadina, etc., que tanto obtiene de ganancia a quienes les promueven.

En el ámbito político, la supuesta confrontación de los partidos no es tal[5], pues todos viven del erario público y son capaces de ponerse de acuerdo, mínimo para subirse el sueldo. Toda alternativa obedece al sistema dado, si quiere ser tal. Sino, no se le reconocerá en un primer momento, y después se le retomará.

A decir de Marcuse, esto solo es posible por un dominio del lenguaje, pues se propugna uno propio del sistema, basado en tautologías o términos que ya han formado una imagen previa a través de los medios, de manera tal que la persona los asocia con una inusitada naturalidad[6]. Un ejemplo, sería una entrevista rápida que se hizo de una de los automovilistas que circulaba en el centro del Distrito Federal durante el plantón del año pasado. Sin expresar causa alguna, afirmó que todos los que se encontraban allí eran “una bola de huevones” (sic) y que era mejor que se pusieran a trabajar. A la par, podemos analizar esa noción como parte del ideario colectivo, pero no es que se tenga a priori, basta un análisis de los educadores de nuestro pueblo, y al ver inmiscuidas a las televisoras y una educación marcadamente débil, se puede afirmar, al menos en un primer momento que es de allí de donde el sujeto tomó la imagen que evocará su mente cada vez que algo le recuerde la palabra “marcha”, “huelga”, “plantón”.

Lo anterior no pretende ser una prueba de nivel epistemológico, pero apela un tanto a la realidad de nuestra circunstancia. Si la reflexión sobre nuestras propias ideas no es algo que se inculque, toda imagen que nos venga es tenida por natural y propia, pues indagamos y pensamos sobre su procedencia, y nos quedamos con ella, sin más.

El lenguaje, también aparece como único, pues es capaz de adaptar incluso palabras que no obedecen o convienen directamente a la circunstancia capitalista. Por ejemplo: enajenación o alienación, mercancía, igualdad, autonomía, libertad, etc. que son tomados de contextos que suponían una protesta en contra del sistema y que son usados por los mismos partidos o el gobierno. Así, podemos hablar de una libertad de expresión (por la que tanto se luchó) que ahora se ve entre la espada de Televisa y la pared de T. V. Azteca, pero que tanto es mencionada y peleada por las empresas dueñas de la televisión.

Cabe agregar que es tanta la adaptación del lenguaje, que pueden convivir conceptos contradictorios o que despertarían sospecha de que la situación no anda bien sin que despierten el menor malestar en los receptores de tal o cual mensaje. Es así, que frase como “Presidente espurio”, “El transporte público subió a $4.50”, “Abstencionismo electoral”, pasan como notas cualquiera, o en el caso de ser recurrentes, no mueven a la persona a un análisis de dichos enunciados. Concluye Marcuse: “El lenguaje no solo refleja estos controles, sino que llega a ser en sí mismo, un instrumento de control, incluso cuando no transmite órdenes sino información”[7].

Mediante lo ya dicho anteriormente, es fácil que el sistema se muestre a sí mismo, el proyecto más apropiado para nuestra realidad. De suerte que toda confrontación abierta u opción sea desprestigiada por el hecho de no concordar con lo evidente de nuestra situación de confort. La crítica, a nuestro entender, puede provenir de dos flancos: el arte o de formas del pensamiento que involucren la historia, pues llevan en su seno particular el embrión de una propuesta alterna al sistema. Pareciera que nuestro autor las hermana, como ya había dicho Unamuno: “poeta y filósofo son hermanos gemelos, si es que no la misma cosa”[8].

A decir del arte, nuestro autor señala que éste tiene un poder negativo de la realidad. Pues es capaz de vislumbrar un mundo distinto del ya dado. Algo que puede ser. A la par, implica una sublimación de la lívido, que libera y mediante entre el conciente y el inconciente, entre el intelecto y los instintos. De suerte que el sistema actúa proyectando el Eros hacia la satisfacción sexual y no al erotismo ni demás actividades que involucran este sentido[9] y que implicarían una objeción al sistema.

Respecto al saber reflexivo, nos dice nuestro autor, que necesita de la historia para poder decirnos algo diferente del mundo ya dado y que nos es cotidiano. Solo el horizonte histórico, sería capaz de darnos la oportunidad de pensar algo diferente desde el pasado, situándonos en un presente pero con vistas a un futuro, esto es: un deber ser.

Allí donde el positivismo lógico analiza el lenguaje filosófico teniendo como base el lenguaje común, Marcuse apuesta por ese mismo análisis incluyendo la historia[10] y ejemplificándolo con el concepto de la libertad, que no implica una mera quimera sino que referiría la que se tenía antes, la actual y la que no tenemos aún; esto es, no hablamos de una serie de disposiciones únicamente sino de un referente no necesariamente empírico; por lo que ningún concepto sería entendible sin su contexto.

La Filosofía también topa con objeciones, la Ciencia se muestra superior y la deshecha, después de todo la Filosofía deja al mundo tal y como lo encuentra[11]. La misma Filosofía se pone al servicio de la depuración del lenguaje, justifica algunas acciones y se le inmuniza como negación al amputarle la concretitud de la cual nació y afirmándola como terreno fértil de metafísicas.

II

¡Ay! Llega el tiempo en que el hombre no dará ya a luz ninguna estrella. ¡Ay! Llega el tiempo del hombre más despreciable,
el incapaz ya de despreciarse a si mismo.
F. Nietzsche

Tras este breve esquema, volvemos a la pregunta por el hombre, que formulo de la siguiente manera: ¿Qué es lo que queda del hombre? ¿Acaso su libre pensar? ¿O su fluir de sentimientos como la corriente de un río sin barreras? ¿Le queda el sueño, consolador? ¿Acaso es que puede elegir?

Marcuse nos va mostrando a través de su obra, a través de los distintos ámbitos humanos, como: “Los individuos y las clases reproducen la represión sufrida mejor que en ninguna época anterior”[12], debido no a una represión de las alternativas sino una adaptación a la visión dada del sistema.

Tenemos pues una reducción del hombre en todos los sentidos. En el lenguaje, se le pide que hable correctamente el argot de lo cotidiano. Las elecciones se limitan a las proporcionadas por la producción. No se promociona una capacidad reflexiva que realmente trascienda los ámbitos de este sistema (es más, en México no se promociona la reflexión). En los saberes, que estos vayan siempre enfocados hacia la ideología predominante que es la ciencia.

La actitud crítica es prácticamente olvidada, tal y como la historia es borrada lenta pero constantemente de nuestros libros de texto. Por otro lado, cualquier crítica que se pretenda esgrimir se encuentra con el cancerbero de la ciencia, mismo que Feyerabend ya describió:
“La ciencia sólo es uno de los muchos instrumentos que ha inventado el hombre para manejárselas con su contorno. Pero no es la única, no es infalible, y se ha hecho demasiado poderosa, demasiado apremiante y demasiado peligrosa para ser abandonada a sí misma.”[13]

Por otro lado, nuestro autor busca darnos claridad ante las alternativas, pero desde las primeras páginas, el desasosiego nos invade: los jóvenes revolucionarios no pueden realizar el cambio, les falta el poder material, la clase obrera (tan ensalzada por Marx: “Así como la filosofía encuentra en el proletariado su arma material, así el proletariado halla en la filosofía su arma espiritual[14].) tampoco es capaz por su vínculo con la producción de mercancía y no la negación de esto. Inclusive tampoco intelectuales, sabios, técnicos, etc., porque estos son bien remunerados[15].

El resto del libro nos explica el como se llega a esta conclusión, y esperamos, con singular ansia, llegar a tierra firme después de una furiosa tempestad para darnos cuenta del naufragio: pues si han sido esterilizadas todas las formas de protesta, solo queda una forma de protesta que no es una forma sino un contenido. Un contenido revolucionario que reclama los derechos más elementales: la gente que vive en la necesidad inmediata y quien niega todas las instituciones. Hay una posibilidad de cambio que se basa en este estrato fuera del sistema, y su presencia espectral que visualiza él de nuevo posible encuentro entre lo más civilizado y lo más bárbaro.[16]

Parece revivir en esto, la dialéctica hegeliana del amo y del esclavo (o señorío y servidumbre)[17]: las autoconciencias que tienen por ley el “vencer o morir” y se enfrentan por el reconocimiento; una siente temor por la muerte y permite su avasallamiento y vive como esclava de la otra; mientras esta se realiza por el trabajo, vive como humana (aunque peleó como animal) y la otra vive como animal (aunque peleó como humana).

Con el desarrollo dialéctica, la conciencia y el reconocimiento se encuentran en el esclavo, pues este era amo o autoconciencia libre en un principio, peleo, sintió la muerte, vivió trabajando para otro y siente la necesidad de negar una situación determinada. Es necesario que el esclavo sobreviva, si es asesinado no hay reconocimiento en el otro.

Pareciera que Marcuse hace una traspolación de dicho esquema. La conciencia del esclavo a la de la gente ‘fuera’ del sistema, y la del amo a los dominadores del sistema. Donde podría seguirse el movimiento de negación y así el desarrollo que llevará a algo nuevo.

No obstante, en el caso de Hegel, éste afirma que ambas autoconciencias eran libres, per se, es decir: se encontraban en condiciones similares, sino es que iguales. La conciencia del esclavo incluye las vivencias del amo, es por eso que puede negarlas rotundamente y superarlas. Pero cuando pensamos en la propuesta de Marcuse, ésta enfrenta serias dificultades para cumplir con el esquema hegeliano. Por ejemplo, la gente ‘fuera’ del sistema, no tiene un conocimiento de éste ni de las vivencias que se dan, es negatividad pura sin señalar el objeto y sin conocerlo.

También habría que señalar que dadas las condiciones culturales en las que nos encontramos, la conciencia crítica se encuentra en declive en nuestra misma sociedad o en los discursos de dicha vertiente. Suponer que una actitud en bruto puede significar un cambio ya sea por acción, o por el mero aparecer como espectro (como lo señala Marcuse), es demasiado optimista.

Prefiero afirmar, junto con Camus:
“Quienes no han exigido, al menos, la virginidad absoluta de los seres y del mundo, quienes no han temblado de nostalgia e impotencia ante su imposibilidad; quienes, entonces, remitidos sin cesar a su nostalgia de absoluta, no se han destruido tratando de amar a media altura, esos no pueden comprender la realidad de la rebelión y su furor de destrucción”[18]
Que no es necesariamente menos quimérica, pero que si refiere una necesidad de cambio, un sentir desde lo más profundo de la existencia vinculándolo con la racionalidad.

Lo que aparece como inminente es una cancelación de la vía, propiamente revolucionaria que implique cambios violentos. Menester es pensar en otras opciones. En volver a plantearse la pregunta sobre el hombre para adquirir más claridad. Por un lado, tenemos el racionalismo tecnológico, como proyecto del cual comemos sus más podridos frutos. Pero del otro lado, se encuentra un árbol, aun frondoso, que crece a la sombra del anterior. Es un árbol llamado “Instinto”, con dos troncos enlazados: “Eros” y “Tánatos”

BIBLIOGRAFÍA

CAMUS, Albert; “El hombre rebelde” en Obras tomo 3. Edición de José María Guebenzu. Alianza Editorial. 1ª Edición España 1996

COMTE, Auguste; “Discurso sobre el espíritu positivo”; Ed. Folio, 1ª Edición España 2002

FEYERABEND, Paul; “Tratado contra el método”; Ed. Tecnos; 4ª Edición.; Madrid 2003

HEGEL, G. W. F.; “Fenomenología del espíritu”; Trad. Wenceslao Roces; FCE; 1ª Edición; México 1966

MARCUSE, H.; “El hombre unidimensional”; Trad. Antonio Elorza; Ed. Ariel; 2ª Edición; México 2004

MARX, Karl, “Introducción para la crítica de la Filosofía del Derecho de Hegel”, en “Filosofía del Derecho” de HEGEL [Demás datos pendientes]

UNAMUNO, Miguel de; “Del sentimiento trágico de la vida”; Col. Austral; Ed. Espasa; 8ª edición.; España 1976

ZEA, L., “El positivismo en México”; FCE; 1ª Ed., México 1994.
[1] ZEA, L. “El positivismo en México”; México, 1994; p. 41
[2] Cfr. COMTE, A.; “Discurso sobre el espíritu positivo”; España 2002; p. 119
[3] MARCUSE, H.; “El hombre unidimensional”;México 2004; p.284
[4] Ídem., p. 38
[5] Si bien, cabe aclarar que Marcuse habla del Demócrata y del Republicano de nuestro vecino del norte, yo trató de abordarlo desde nuestra circunstancia.
[6] Cfr. Ídem. p. 121
[7] Ídem. p. 133
[8] UNAMUNO, Miguel de; “Del sentimiento trágico de la vida”; España 1976; p. 56
[9] Cfr. MARCUSE, op. cit., p.103-106
[10] Cfr. Idem. p.237-238
[11] A decir de Wittgenstein
[12] Cfr. Idem., p. 7
[13] FEYERABEND, P.; “Tratado contra el método”; España 2003; p. 208
[14] MARX, K., “Introducción para la crítica…”, en “Filosofía del Derecho”; p. 22
[15] MARCUSE, Cfr. op. cit., p.10-11
[16] Cfr. Ídem. p. 285-286
[17] Cfr. HEGEL, G. W. F.; “Fenomenología del espíritu”; México 1966 p. 113-121
[18] CAMUS, A.; “El hombre rebelde”;España 1996; p. 306

Adrián-Orestes

2008-01-06T18:18:00.000-06:00

Y va con dedicatoria...aunque el susodicho ni se haya enterado...

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Aquella madrugada Adrián corría, corría como nunca. El enemigo era más sólido que cualquiera de la realidad material, se trataba sin más de su pasado. Sus vivencias pretéritas le perseguían como un cazador a su presa, y a él con su flaqueza y debilidad, no le quedaba más que huir. Y a toda prisa pasaba por parajes ya conocidos, apresuraba el paso. Se sentía cual Orestes, perseguido por las Erinias, tras el feroz matricidio. No era el delirio báquico el que lo arrastraba en ese torbellino de locura, sino el caos interior que no encontraba salida en ninguna de sus acciones. Antes de llegar al que consideraba su único refugio, su recámara compañera infatigable de tantas noches en vela, se topó con Gerardo. Él lo había visto en tantas ocasiones, y no formaba parte de su mundo: físicamente estaban tan cerca como sentimentalmente tan lejos. En el jolgorio de la ocasión, Gerardo le invito a pasar a una fiesta que transcurría en aquellas primeras horas de un año nuevo diezmando a los invitados con alcohol y música sin fin. Para sorpresa de Adrián, los personajes congregados no eran otros que los que antaño habían conformado su vida: el amor platónico que no pudo obtener, el amigo que se le escurría siempre entre las manos como agua, los fieles compañeros de borrachera, el de la atracción fogosa y más. Antes sus logros, ahora sus derrotas que cargaba como cadenas. Sabía que la bienvenida sería dulce, pero la amargura del trascurrir y del futuro próximo lo harían vomitar ese trago de afectos miserables que le ofrecían en ese entonces. Cansado de su huida, no pudo más que quedarse en aquella reunión del tedio en donde se pasaba la antorcha de lo efímero de un año que moría al que nacía rebosante de levedad. Gerardo le ofreció una copa, Adrián no pudo más que aceptar devolviendo una sonrisa a la brindada por Gerardo, se hizo una plática muy ad hoc para el lugar. No obstante, Adrián sentía un descanso estando a su lado, un cariño que trascendía a todo lo que podía ser dado esa reunión donde el humo del spleen era respirado por todos. Apostó, entonces, no había nada que perder pues ya lo había perdido todo. Solo había mucho por ganar: una nueva ilusión o una nueva miseria. Tomó a Gerardo de la mano y lo alejó de la multitud, inventando una excusa ridícula, estando juntos Adrián trato de besarle de probar algo más que el amargo cáliz de su vida cotidiana. Gerardo se alejó, en sus ojos no se leía ni repulsión ni desagrado sino un caos de vivencias donde las palabras difícilmente podrían articularse. En otra ocasión, Adrián se hubiera ido tomando por bandera la dignidad pero el feroz calvario atravesado recientemente le exigía un descanso, un bálsamo para las heridas de las espinas, un pañuelo que le limpiara suavemente el rostro ensangrentado. Lo volvió a intentar, con más empeño. Gerardo no retrocedió pero tampoco dio su asentimiento, por el contrario trajo a flote argumentos ya tantas veces proferidos como escuchados: familia, amigos, y toda serie de enunciados que no afectaban propiamente a su esencia. Esa contradicción era la que le dolía a Adrián, el hecho del deseo interior y por ende esencial y la aparente prohibición exterior y por tanto existencial y no necesaria. Pero para su sorpresa, le propuso una fecha para concretar lo que esa noche aparecía falsamente con evidencia, como imposible. Las Erinias, persecutoras, parecían alejarse y mutarse en Euménides. El alcohol terminó, o acaso ¿no es que las personas se habían terminado? Y parte de ese finalizarse, fue el que realizó Adrián al tumbarse en su refugio. Un día entero trascurrió sin que respirara otro aire que no fuera el propio, ya entrado el día siguiente salió, creyendo haber librado aquella casa donde él había sido la víctima. Más tarde se pondría en contacto con Gerardo, y el día terminaría de amanecer: sería en la noche, protectora de los amantes, cuando se verían, culminando lo aplazado. Después de sembrar esperanza por cualquier camino que tomaba, Adrián se sentó a esperar que el tiempo, juez imparcial, diera el veredicto que le acercaría a lo que tanto deseaba. Tras una resolución de minutos, se veía frente a Gerardo con un porte más deseable que el que ostentaba en aquella elevada ebriedad. Caminarían un rato, para hablar simplemente. En una realidad, donde lo otro no es visto con ojos ya no de beneplácito sino ni siquiera como digno de existir, no era lo más conveniente algún encuentro cercano. La plática fue ligera, digna de un primer encuentro pero Adrián no permitiría que las cosas cerraran con aquella efimeridad, segundo nombre del lugar donde se encontraban, así que rompiendo la pasividad e indiferencia que mostraba recientemente hacia todo lo que identificaba como el mundo que le era adverso, lo llevó a un lugar un tanto apartado de las personas unidimensionales. Y ofreció un beso a su nuevo amado, que lo recibió con un tanto de timidez y extrañeza. Fueron unos pocos instantes, tras los cuales se miraron: Adrián con una indisimulada alegría, Gerardo ido en sus pensamientos. Otro beso más, esta vez un tanto más fluido y más extendido. Al finalizar, Adrián se recargó en su pecho, encontraba a su Apolo que le protegería de las Erinias.

Una ilusión de principio de año

2008-01-02T22:28:00.000-06:00

Now that I know what I´m without.

You can´t just leave me.

Breathe into me and make me real.

Bring me to life

Evanescence

El paso incesante de las horas se hace lento, al grado que el reloj y el tiempo mismo parecen detenerse. Es una tortura cargada de una cierta dosis de placer. Una espera que desespera, que duele pero da la vida una nueva razón de ser. Minutos que pesan, pero no asesinan; segundos que caminan con lentitud sin un rumbo seguro. Nuevas fantasías germinan hoy, sin saber si llegarán a florecer o serán arrancadas de mi vientre antes de tiempo. Un insomnio medio curado por un montón de sueños con dos personas como protagonistas. Es un estado de vigilia, me encuentro en vela creyendo en el advenimiento de los momentos adecuados, en el instante mágico que rompa el devenir y pueda acercarme a mis demandantes anhelos. Esperando a que la puerta se le quite el cerrojo para abrirla y pasar. Definitivamente, hoy no quiero soledad monadológica, hago un agujero en la pared pues no hay puertas ni ventanas y salgo en la búsqueda de afectos que nulifiquen esta levedad del ser, de una luz que disipe las tinieblas de los horrores más profundos de mi mente. Busco salir de este desierto ontológico donde he vivido confinado, tras una condena a cadena perpetua por el crimen de robar el primer aliento. Y todo se vuelve un incesante descubrimiento de senderos con nuevos parajes, pero urge el vital líquido: la sed atosiga hasta al más soñador; y el perecer en medio de la fina arena, solo entre las soledades, no apetece a mortal alguno como culmen de la única existencia en que será sí mismo.